Mejillones

Aquí los tiene. Mejillones del atlántico gallego. Recién cogidos. Esas bombas proteicas para resistir todo. Con 6 al día no necesita usted ingerir mas. Todo los aminoácidos esenciales en una dosis. ¿Pero quién resiste al cuerpo larpeiro que quiere más? Olvídese del restaurante de lujo. Las comidas con crema fresca. Los platos de diseño. Cuézalos al vapor. Con una cebolla y abundante laurel. Sin más. Hágase con un par de buenos limones galaicos, mas agrios que los que acostumbra. Una buena botella de Ribeiro, Costeira…Y disfrute como yo. Todo, 8 euros.

Si va a Cedeira pase por Vilarrube

Los que van a San Andrés suelen parar en Cedeira a comer. Pueblo viejo. De mareantes. Esos tipos que se juegan el pellejo para levantar los mejores peces del atlántico. Hacen un bonito con carne que es de bandera. En el Náutico. Tras la enchenta se dan una vuelta hasta el muelle para bajar el bandullo, y marchan. Parece que la cosa no da para más que una breve escala.
Hay mucho más que ver. Al otro lado de la ría. Vilarrube. Si puede patee el arenal con marea baja. Donde los zorros dominan el terreno y los araos descansan. Si tiene un bote, canoa u otro artilugio flotante déjese llevar hasta el fondo de la ría. Paraíso no contaminado

A San Andrés de Teixido vai de morto quen non foi de vivo

Allí tendrá que ir. Quiera o no. Esta escrito. Mantenido durante siglos por la tradición panteísta. Confirmado por la puta madre iglesia.
No olvide que hacerse el despistado, mirar para el techo, al otro lado, o echarle la culpa al prójimo, no funciona. Si usted no va sobre sus extremidades, la vida lo llevara después de muerto en forma de serpiente, cucaracha, alacrán, sapo, ciempiés, y demás fauna. !Agotador!, solo con la idea.
Yo volví. Vuelvo cuando estoy cerca. No al santo, que no practico. Tampoco a la fuente, donde si no quiere joderla evite acercarse con hembra. Dice la tradición que si usted bebe junto a ella “na fonte do santo”, este, de recompensa o castigo, los llevara al altar. Menos, a los vendedores de camisetas que disfrazan el no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy con la seria tradición galaica de la Santa Compaña. Una cosa muy seria que les contare otro día.
Vuelvo a otra cosa. A la Garita de Herbeira. Donde con viento debe usted atarse para no convertirse en ave. A contemplar el océano desde los acantilados más altos de Europa. Donde los suicidas dicen adiós con romanticismo. A sentir que allí la vida es dura. Díganselo si no al becerro zarpado por el lobo.


Allí donde los turistas se espantan porque no hay protectora de animales ni cementerios. Todo se reduce a aminoácidos esenciales, hermano. Allí donde el gran capital deshizo el silencio para levantar los molinillos de viento que satisfacen el despilfarro de las ciudades. Allí, donde volteamos las cenizas del primo que se dejo matar por los yanquis donde nada tenía que buscar excepto el salario, hoy héroe en su propia casa. Allí donde los parroquianos toman helados Magnun en vez de café y copa. Alli, en un culo del mundo.


Póngale una vela al santo. Es un moderno. Antes era experto en sanar enfermedades varias, curar mal de amores, casar a resistentes. Siempre protegió a los mareantes ya que también navego en barca de piedra y eso da para mucho: si te caes al agua no reces, nada. Hoy también se ha adaptado y incluso gobierna para que el Celta gane partidos y el Depor baje a tercera. Contemple si no las ofrendas.
Luego, cuando el hambre le apriete, baje a Cedeira o siga hacia Cariño. Aqui, en la Cervexaria de la cofradía de pescadores, delicioso. Barato. Con jardín en el verano. No se lo cuente a nadie.

Ortegal

Aquí acaba un mundo. O comienza. Véalo del lado que más le guste. El fin del Cantábrico, mar. O el comienzo.
Mar cabrón. De malos amigos. Mar de niebla y neblinas. De olas traicioneras. De vientos siempre emproados.
Mar hermoso desde la costa. El mar del bonito blanco de Búrela. El mar de los vascos. El huerto marino de Yeu.
Cabo Ortegal es la frontera arisca. Estas piedras de la foto , Os aguillons, tres, que cuesta sudor pasarlas. Metidas en el mar como un cuchillo sin fin. Su torre donde dicen que no es España.


Tienen razón. Es sitio distinto. Es la anarquía de los galaicos. De los que salen a buscar la sardina. Las arenas llenas de saudade y vacías de todo lo demás, en Portugal. El granito morriñento de las rías despobladas del millón y más que abandono el hambre de, antes, la castaña, y ahora las patatas. Siempre, la miseria intelectual
Aquí comienza mi patria: La infancia. Otro mundo. El Atlántico. Océano.

Sitio distinto

Pusimos rumbo a Sitio Distinto, mayormente conocido por Galicia y, los entendidos, Galiza. Lo último es el nombre correcto. Así se llamaba en el idioma propio en el Medievo, pero ahora con tanto meapilas españolista suelto, hasta el sello te cambian.
Sitio Distinto es una de las ultimas fronteras europeas donde usted puede jugar con la ilusión de haber encontrado el paraíso. Le recomiendo que la use moderadamente ya que puede llevarse un chasco. Es mentira.
Sitio Distinto es un país miserable. Las palabras de James Joyce referidas a Irlanda, esa vieja cerda que devora sus propios hijos, le son aplicables. Allí habita, mal vive, una tribu esperpéntica de individuos. En la acepción pura de la palabra. Son incapaces de hacer nada positivo juntos. Practican el arte de cultivar el ego hasta el paroxismo. Si se lían es para montarle un pleito al compadre por un saludo mal recibido.
Les cuento: para menos de dos millones y medio de paridos tiene tres universidades, siete campus, tres aeropuertos, construyen dos puerto exteriores a menos de 8 millas de distancia….el despilfarro los mata: todo es mediocre y mal funciónante.
No espere que la foto del folleto se corresponda con la realidad, pero le aseguro que esta jungla todavía se puede disfrutar con moderación haciendo lo que en su casa no atrevería: joder a la lógica y el sentido comun

Manifiesto

No vuelva a los paraísos

Están caducados. Todos. Aquellos lugares que en otro tiempo le emocionaron, deben ser evitados como la peste. A no ser que usted sea practicante del SM.
Yo, que últimamente leo mas blogs que clásicos, debí de hacerle caso a los dioses que a cada minuto me tentaban con sabores diversos para no acercarme a la duna de Pyla. Peque. Tumbado a la bartola con un buen Cariñena me arrepiento.
Miren la foto. De espanto.
Llegue allí por primera vez hace 21 anos. No había nadie. No había ni tan siquiera un lugar adecuado para aparcar la furgoneta. Una pista sin indicar te acercaba a la duna inmensa, la más alta de Europa. Subías como podías. Arriba, falto de aire, te regalaban los dioses la contemplación del océano. Tirado en la arena te dejabas llevar mientras ella cada vez más adentro lo estás haciendo muy bien. O viceversa.
Hoy es una feria. Aparcamiento inmenso para acrecentar las arcas del ayuntamiento. Chorizos robando lo que pueden . Caravanas de domingueros con barbacoa. Chiringuitos vendiendo pobreza. Duna que se muere. La miseria de las masas.
Menos mal que nos queda el Mar Oceano

Para disfrutar hace falta bien poco

Ahora que vivimos en la sociedad opulenta, donde lo que se lleva es el mas del mas, da gusto ver como algunos se divierten con bien poco. Aquí lo tienen. Navegando entre los containers de plástico de papa. Esos que según las estadísticas jamás salen a navegar no vaya a ser que se manchen.
Así se paso la tarde, dando vueltas entre los esqueletos de lujo. Ignoro en que paraíso estaba soñando pero se lo paso pipa.

Paraísos a tiempo parcial

Le llaman la isla de los pájaros. Sera en invierno. En el verano, fines de semana, y fiestas de guardar, evítela. Ignore que allí delante hay un paraíso. No se lo llaman pero debería figurar como la Isla de los Cocidos.
Cientos de franceses, la mayoría en barcos con motor sobredimensionados que solo gastan inútilmente gasolina, llevan neveras portátiles gigantes, amigos y suegras, a hacer la barbacoa en la playa. A media tarde, cocidos del sol y el clarete, salen en procesión hacia el puerto de Arcachon donde, si no quiere que le deshagan el bote, debe usted ausentarse. Dura poco, ya que rápidamente saldrán todos , en procesión autopistaria, hacia Burdeos y otro dormitorios de la región.
El resto de la semana disfrute del paraíso solo interrumpido por la ola originada por algún macarra recolector de ostras. Al frente, el faro de Cap Ferret. Quédese a dormir para disfrutarlo…
Ya ve, en Europa todavía quedan paraísos, aunque sean a tiempo parcial

El arte de vender el aire

Los que leen estos desbarres saben de mi francófila. Labrada a base de millas por la tierras gabachas.
Ya sé que el pueblo pierde el culo por el Berlusconi. Todos quisieran ser como él. Pero estarán conmigo que quien se lo monta de verdad es el Sarco. ¿Quién no ha soñado con la de verdad, la única, la Carla? Eso.
Los espaguetis son capaces de venderte una vaca vieja con tuberculosis como si fuera un becerro de dos meses. Poca cosa. Mis franchutes te venden la nada.
Suena bien. Port La Hume. Viene en las cartas marinas. En la desembocadura del rio del mismo nombre, bahía de Arcachon. Vas.
Te encuentras que tal puerto no existe. Es un atraque mal parido para barcos sin calado, una rampla para sacar los botes del agua, unas cuantos alpendres de los recolectores de ostras, un manitas que te arregla motores, mesas, y lo que le pidas, ¡hay que comer!, y un capitán de puerto…uniformado en impecable azul, dando órdenes a toque de silbato que le cuelga con un cordel dorado…C’est la France, C’est la merde. Me encantan.

Cura de salud

Abandonamos La Rochelle ya que todas las cosas buenas, en demasía, indigestan. Rumbo al sur. Ile aux oiseaux. Un paraíso para los que se pueden desplazar sobre las aguas.
Fuimos a ver la duna más alta de Europa. La duna de Pyla, en la bahía de Arcachon. No llegamos. Por el camino nos dimos de bruces con un tugurio en el puerto de La Hume que vendían frutas del mar. Ostras inmensas de buen sabor. Bueyes de mar bien cocidos. Unas camarones de campeonato. Limones de Valencia reaccionaria. Un rosado francés de altura. ¿Qué les voy a contar yo? Hicimos una cura de salud como pone la bolsa que nos dieron. Por 48 euros.

Petanca proleta

Es un cantico a la simplicidad. Agénciese una bolsa de globos de colores y juegue a la petanca en la plaza de la esquina. Con los que le sobran puede conseguir una sonrisa de los enanos terroristas, cortejar a sus madres, y en caso de extrema necesidad, eso, evita contagios indeseados

García y el Bouquiniste

García, hace tiempo que se murió. La marina a la que suministraba también. Nada de eso existe ya. La tasca si se mantiene. En el verano con los turistas. En el invierno con los parroquianos adictos a las tradiciones del sur. Dentro podría usted pensar que se encuentra en un tugurio hispano si no fuera porque a la mierda le llaman merde. Por ejemplo, el vino que te pone si no te fijas. Pida un rosado de la Isla, de Oleron. Se evitara dolor epigástrico.
Salga pronto y métase en el tugurio de al lado. Entre los cientos de libros viejos y postales de los tiempos en el que García vendía vinos buenos a precios bajos. La Bouquinista, es una, le dejara incluso que se siente con el vino en la mano a revolver entre historias de náufragos, el descubrimiento del polo sur, el tomo II del Capital en versión Casa de las Américas de Cuba, las obras completas de Sade encuadernadas en piel con hilo de oro del año 35, un tratado de papirología…cuando se de cuenta es hora de cerrar. U otro rosado de Oleron.
Cómprele algo a la Bouquinista. Se lo merece. Practica el asilo de los desamparados viajeros que deambulan por la Rue de San Nicolas bajo el calor veraniego de las tardes rochelianas. Al García, el nuevo, después de la foto, ni la hora.

Le phare du bout du monde

El faro 'San Juan de Salvamento' , descrito por Julio Verne con el sugerente nombre de 'Le phare du bout du monde', fue construido en 1884 en la Isla de los Estados, cerca del Cabo de Hornos o Hoorn que dicen los sajones.
Estados fue descubierta en 1614 Jacob Lemaire en Willem Schouten, de pasaporte holandés y navegantes a sueldo del mejor pagador.
La torre se abandono en 1902 ya que las condiciones de vida de los fareros en aquella zona se hacían insufribles en los tiempos en los que una vida costaba nada.
En 1994 un romántico francés profundamente aburrido decidió redescubrir la torre: Andre Bronner. Consiguió movilizar a un club de locos, diez, que en los siguientes veranos fueron reconstruyendo el faro hasta conseguir volverlo a poner en funcionamiento en 1998
Algún Rocheliano consiguió que se financiara la replica que se levanto frente al espigón del puerto de Minimes en el 2000. El faro del fin del mundo a la vuelta de la esquina.
Ahora, contemplándolo mientras que me atizo una cerveza con hijo número uno, descubro que esto de las replicas tiene sus lados buenos. Hace sol, el calor es confortable, la brisa del mar está en su punto…compárela con el frio, viento y tempestades del Hornos…aburguesado, y algo viejo, me quedo en La Rochelle.

A cote de chez Fred

Si hombre, al lado de Casa Fred. Tan difícil no es. En el medio de la calle de Saint Nicolás. Parece nuevo. Esta del trinque. Pero es más viejo que Matusalén.
Casa Fred era una pescadería. Tenia de todo. Al lado abrieron una tasca en la que cocinaban la pesca del día sin añadirle tonterías. Delicias básicas. La pescadería sucumbió al poder imperialista de las grandes superficies comerciales a las que tan aficionados son los franceses y españoles. Se perdio la conversación con la pescantina que nos comentaba como roba el alcalde y con quien peca el hijo puta del Feijoo de turno. Fred lo ha reconvertido todo en un moderno restaurante de hermosas paredes azules, mesas de buena teca, precios como siempre, calidad del maroceano.
Vaya. En el verano puede comer en la calle. Está a tope. ¿Un secreto? Pida de postre una Isla flotante. Hacen la mejor de toda Francia.

Instrucciones para ninfas que visiten La Rochelle

Miren niñas, cuando ustedes lleguen por estos pagos se darán cuentan que ninguno de los modelitos que lleva le sienta bien para codearse con las francesas del lugar. No desespere. Tiendas espesas. Su tarjeta de crédito se empeñará en meterla en la tienda del fin del mundo:


Por aquello del nombre, tiene poesía, posiblemente el surtido, mas posiblemente la situación: el culo de la marina. No se deje engañar. Allí no hay nada que una hembra de altura tenga que ponerse. Siga sin desespere. Coméntele que está demostrado científicamente por este menda, que se dio muchas vueltas buscando material para reparar una lona, que el comercio más barato de suministros navales de toda la zona es este otro, en el medio de la zona técnica de la marina:


Argumento irresistible para cualquier macho humano. Y usted, mi niña hermosa, en el primer piso encontrara todas las combinaciones marineras para seguir siendo una señora de postín sin que su macho se resienta demasiado en su presupuesto. ¿Qué más quiere? Con el ahorro tendrá para llevarla a un restaurante. Mañana le cuento donde.

La claridad del General Humbert’s

En estos tiempos de tanto mariconeo verbal, donde ya no se sabe si mienten, son subnormales, o las dos cosas, da gusto encontrarse con gente que habla con claridad. El letrero adorna la pared del pub del mismo nombre en la Calle de San Nicolás en La Rochelle. No hay espacio para confundirnos con interpretaciones oportunistas. ¿Regalo veraniego para peperos?

Retransmisión en directo del mejor polvo de la temporada

Libreria Naútica Saint Nicolas

Al final de la calle del mismo nombre se encontrara con una de las ultimas librerías náuticas de combate del continente. Lo de combate lo digo como sinónimo de resistencia. Hace tres años todavía tenía La Rochelle algunas mas. Incluso la excelente del museo marítimo que fracaso de tanto hermosura.
San Nicolás queda. Lo de librería es un canto al optimismo. Un cuchitril no más grande que el salón de un mileurista, repleto de todo tipo de libros sobre el arte de moverse por el agua. El librero, un tipo raro que se parapeta detrás de unas inmensas gafas y un mostrador que mas semeja el atril de un cura de aldea alcoholizado, se afana en sus imaginables tareas sin perderle el ojo de encima. Madera de navegante solitario derrotado en tierra. No se engañe.
No tiene nada pero hay de todo. Incluso, a precio de nada, los números atrasados de Chasse-Maree, la mejor revista sobre embarcaciones tradicionales que se hace en el mundo. Llévese en lote aunque el francés no sea lo suyo, para mirarlas hasta el orgasmo en las noches de invierno frio.
Si se ha pasado usted a las técnicas modernas no desespere. También podrá hacerse a buen precio con unos cuantos videos de Voiles, la mejor revista – ahora también digital- de barcos a vela de Europa.
Luego, con la no bolsa debajo del brazo, váyase a una terraza del puerto viejo y deleitándose con lo que le apetezca, compruebe que la compra no le ha salido de saldo pero si de emociones fuertes.
Un consejo, póngale usted mismo precio a la mercancía ya que el librero no se si no ve, o es descendiente de un filibustero. En cualquier caso es incapaz de cobrar sin regaño el precio que el mismo marca.