sábado, 31 de octubre de 2009

Cerveza alemana y brasserie pseudofrancesa


Quizás tengo el gusto arruinado de tanto darme a la Estrella de Galicia en los años del desarrollo, pero a mi el liquido amarillo que hacen estos germanos me sabe asqueroso. Como el de los ingleses. Otra pócima insufrible. Hacen una bebida de poco sabor y carácter. Sin cuerpo. Sin alma. Si, ya se, tambien es posible deleitarse con algunas exquisiteces rebosantes de cebada. Pero les hablo de la cerveza proletaria, la de todos los días. Que se quiten delante de los elixires que nos siguen haciendo con primor los monjes belgas, a precio asequible.
Total, que probado el panorama pedí un vaso de rioja. ¿Lo quiere el señor de 0.1 o 0.2? Con reacción primitiva del sur, siempre mas, escoges lo más alto. ¡Excelente!. La simpática camarera se refería a la cantidad de vino que llenaba la copa. Uno o dos vasos. Era un excelente rioja del 2001 de padre desconocido y precio asesino: 6,7 euros por dos vasos una copa.
Pero el resto compenso la cena. En, Berlín, en Unter der Linden 39, al lado de la puerta de Brandemburgo puede sentar sus reales en la brasserie Dressler. Se anuncia como francesa. Sera porque puedes tomar ostras normandas con champan francés aunque el pueblo sentante escoge el proseco ,mas malo, mas económico. ¿Habrán oído del Cava? Por lo demás es Alemania en sus carnes . Probamos de todo, pero lo mejor era el jabalí hecho con salsa de calabaza y patatas al horno. Ya no había sitio para el postre, Nos quedamos en un capuchino que a diferencia de los que bebía en los tiempos de la Alemania comunista este si me lo dieron con azúcar. Exquisito café. Exquisito jabalí. Solo para eso valió la pena tirar el muro.

jueves, 29 de octubre de 2009

Berlín


Volví a Berlín después de muchos años. Parecen siglos.
Antes era un desierto bombardeado donde a duras penas el capitalismo tenía un escaparate en medio de las miseria comunista. Pero nos gustaba. Cruzábamos el muro por Checkpoint Charli, para ir a comprar libros cubanos en la Librería Internacional a precio de ganga. Allí compre mis primeros libros de Alejo Carpentier, aquel cubano barroco y preciosista hoy caído en el olvido. Allí compre la no sé cuanta edición del manifiesto comunista por la portada roja que tenia. Una preciosidad que todavía conservo. Luego íbamos a la opera cerca de la Plaza de Brandemburgo. Dos o tres marcos para deleitarse con Mozart versión realismo socialista. O las obras de teatro de Bertol Brecht en alemán, sin comprender más de dos o tres palabras de toda la sesión. Apasionante
Nada de eso queda en la nueva capital de Europa. Todo, absolutamente todo, permanece, envuelto, eso sí, en el celofán del capitalismo moderno.
Los turistas pasean por las amplias avenidas trazadas por los alemanes del este, a donde se ha desplazado la ciudad. O a donde ha vuelto. Como era en los años treinta. Ya que el Berlín occidental no era más que un decorado detrás del que solo había campos de patatas y escombros por recoger. Una isla de lujo artificial en medio del par de zapatos por año , la nata sin azúcar, el vino búlgaro, las damas del partido que bailaban los sábados en los cafés cantante…
Nada de eso hemos perdido. Ya no hacemos el juego de dejarnos registrar por el aduanero de turno, más interesado en la cartera que en los libros. Ahora los que buscan nuestras carteras son los niños rumanos y albaneses desnutridos, pero eso es otra historia.
Si puede, vaya. Es el retrato de la nueva Europa. Lo de siempre, mas blanco, más limpio, mas ordenado, más caro, mas iluminado. Y tan caótico como siempre. Lo último se lo digo para que no se confunda. La imagen del alemán rígido, aburrido, disciplinado, etc, es eso, imagen. No confunda la mentalidad prusiana con todo el país. Un inmenso territorio donde como en los buenos supermercados hay de todo.

viernes, 23 de octubre de 2009

Viaje a la locura 5/ Intoxicación anal


El teléfono suena. ¿Qué hora es? ¡Leches, las cuatro de la mañana!
-¿Doctor T.?
-Sí.
-¿Puede venir a urgencias? Tenemos un cliente para usted.
-¿Que le pica?
-Intoxicación anal.
-Espera princesa, creo que todavía no estoy despierto. ¿Qué dices que le pasa al tío, es un tío eh, ese?
-Intoxicación anal.
-Oye reina, a estas horas no estoy para bromas. Quiero seguir durmiendo. Vete al carallo...
-Oiga Doctor T. que es verdad, que se ha inyectado alcohol por el ano...
-¿Por el culo? ¿Y para qué?
-Dice que quiere morirse. ¿Y sabe lo mejor? Esta borracho perdido

jueves, 22 de octubre de 2009

Viaje a la locura 4/ Cortaduras limite


-Se ha puesto usted hecha un crísto. ¡Menudos tajos se ha dado en la cara!
-Es lo mismo
-¿Usted cree que es lo mismo?
-Es lo mismo. Da igual. ¿A quién le importa lo que yo hago con mi cara? ¿A usted le importa algo?
-A mi si me importa. Me parece una postura poco democrática destrozarse la cara sin motivo.
-¡Sin motivo!, ¿sin motivo? ¿Y qué tiene que ver esto con la política? !Usted está loco! ¡Menudo psiquiatra!
-No me grite, por favor. Le repito que no es democrático destrozarse la jeta sin motivo.
-¿Sin motivo? ¿Pero no le he contado cómo me desgracio la vida violándome muchas veces...?
-Pero niña, ¿qué cara estas destrozando, la tuya o la del cabrón ese? Lo repito: lo que haces no es democrático
-¿Ósea, que democracia es que me lo lleve por delante?
-Yo...

miércoles, 21 de octubre de 2009

Viaje a la locura 3/ Coloquio colegial


Mire colega, usted tendrá que comprender que en este momento tenemos un problema de capacidad asistencial...
-No me toques los cojones A. Lleváis así toda la vida
...lo que nos imposibilita a corto plazo...
-¡Pero serás cara dura!. Si tú mismo me has dicho que te llevarías al paciente en dos días
...recibir a su paciente...
-¿Mi paciente? ¿Pero tu bebes de mañana? ¡Tu paciente cabrón!. Que hace diez años que la tratas y mal, por cierto
...para que pueda recibir el tratamiento adecuado...
-Hablas como un ministro, A. La ambulancia va por la carretera, ya. Te dejaran el paquete a la puerta de esa casa de putas en la que no trabajas
...en nuestro centro de referencia...

Olas

Para los amantes de emociones fuertes, contemplen como se puede salir de un puerto con "oliñas veñen e van"

martes, 20 de octubre de 2009

Viaje a la locura 2/ Hotel seguridad social


Doctor vengo a que me interne. No, yo no es que esta vez lo necesite mucho. Es más, vengo porque no tengo otra alternativa. Pero el día 27 tengo que abandonar mi casa. La he vendido. Si, le he sacado un montón de pasta. Al banco, claro. No hombre, usted me interna y así yo me ahorro unos euros. Luego ya veremos lo que puedo encontrar, pero así busco tranquilamente.
Además, todos tranquilos. La familia sabe que aquí me cuidan. Y ahora, con esto del móvil, se puede estar en cualquier sitio. Siempre localizado!
¿Pero qué me dice? Me quejare a la inspectora. ¡Para eso está el seguro!

lunes, 19 de octubre de 2009

Viaje a la locura 1/ Mañana llega tarde


Le llamo para decirle que el Sr. A se ha suicidado. Hace un rato que llamo su madre para cancelar la cita que teníamos dentro de tres semanas. Dijo que quizás podíamos emplear el tiempo en ayudar a otro y no llegar tarde. Un poco violento ¿no?
-¿Lo había visto muchas veces?
-¡Ninguna!. Estaba en la lista de espera para hacerle una primera.
-¿En la lista de espera? ¡Pero si hace más de un mes que se lo derivamos!
-Hombre, un mes, no
-Coño, para ser exactos cinco semanas y dos días. Estaba claro que este tío ya se había intentado suicidar de una forma muy violenta. Que quería morirse, vamos. ¿Cuándo veis a alguien rápidamente?
-Mire colega, aquí, rápido, solo hay el expreso de la Renfe
-Que siempre llega como vosotros
-R.I.P.
-Amen

domingo, 18 de octubre de 2009

Biología de la manifestación


Cuenta la canallesca hispánica que no sé cuantos portadores de espermatozoides; algunas mas de ovarios; bastantes proyecto de lo mismo -¡hoy hay fiesta niños!-; mucha monja en paro, sexual; bastante menos curas, en paro, de lo mismo; algún despistado; y la derechona, se ha manifestado en la villa de Madrid contra el derecho de las mujeres de hacer con su cuerpo lo que les plazca. Por ejemplo, abortar.
La misma canallesca, no menta que cientos de galaicos salieron a la calle en Compostela Capital a defender el uso de su idioma que hoy combate el opus dei, los colonizados economica y mentalmente, los estómagos agradecidos, y la imbecilidad galopante de los intelectuales hispanos.
Antes de que me acuse de irreverente y pecador le diré que igual que hoy sabemos todos que la gallina no es más que el instrumento de un huevo para elaborar otro huevo, la aplicación de la misma consecuencia a los humanos es de rigor. Incluso aunque usted caiga en la eyaculacíon etnocentrista de creerse superior y distinto a los otros monos terrícolas.
Por eso no es de extrañar que tanto esperma reivindicara el derecho a reproducirse.
Los del idioma reivindican algo mucho más básico. Vital. Urgente. Gritan para que no los maten. ¡Y los de la canallesca todavía sin enterarse que allí estaba la noticia!

Llegar


Ya estamos en la dacha. Apoltronados delante de la chimenea. Amarrados al Colheita 1991. Viendo como fuera llueve a chuzos. El frio de las noches abajo cero. Todo un contraste con el sol de las terrazas de hace unas horas. La diferencia entre el norte y el sur.
Encontramos todo como lo dejamos, mas polvo acumulado. Los chorizos no entraron a joder la marrana. En los manzanos incluso cuelga la cosecha de este año sin que los vecinos y paseantes se beneficiaran; todo un manifiesto de educación frente la raposería de los padres de la patria hispánica. (O síntoma de imbecilidad por no “haber optimalizado las posibilidades” –léase robo- según Arturito el empresario).
Entre las cartas amontonadas ninguna factura perdida. El Renault que se quedo aparcado delante de la puerta solo presenta telas de araña. Vamos, que es como si jamás hubiéramos partido.
Vuelves al curro y siguen en lo mismo de ayer. Te enteras que nadie se ha muerto y todos han vacacionado como han podido. ¿Seguro que te han echado de menos?. No lo creas.
Solo queda una alternativa para no caer en la letárgia mental y tragar de un golpe el porto de 27 euros por estos pagos: Volver a partir

martes, 13 de octubre de 2009

Volver


Marchamos. Para casa. De vuelta. Se acabo la historia, de momento. Ya no hay euros que gastar. Toca otra época de recogida y ahorro.
Volver a la puta miseria de todos los días. Aguantar a locos, loqueros, managers, inútiles, incompetentes, brillantes, borderlines o limite, todas ellas, desafinados, borrachos, primos, perdidos, militantes, equivocadas, confusos, intelectuales orgánicos y, pocos, de los otros, el frio nórdico, la lluvia que no se va, la neblina pendientes, los suicidas en otoño, la navidad que siempre vine, la primavera que no llega, las noches largas, la nieve, los discursos de los próceres, los libros . Volver…a irse

lunes, 12 de octubre de 2009

Mares de Compostela


El mar de Compostela son muchos. Los que pateamos sus ruas cuando no había calles, sabemos que el mar de Compostela está lejos, en Vilagarcia de Arousa. Donde llegábamos en el tren que nos llevaba a la Praia Compostela en tres horas y lo que demande, a falta de algo mejor. Era asquerosa pero había mar. Sin Olas.
Cuando llego el Seat 600 arriesgábamos la vida en las curvas para llegar a Noia medieval. Donde aprendimos el valor de las Vilas, el poder de los gremios, la belleza del cuero curtido… pero allí tampoco había olas.
Muros, era, pero queda tan lejos como Cuba.
Nos trasladamos a Porto Son, sin do, al Castro de Baroña, donde había de todos: celtas, ninfas de Vigo, arena fina, olas de mención. Tomamos la playa y la convertimos en lugar de Compostela.
Hoy, donde llegar al mar incluso en Galiza ya no tiene truco, buscamos el mar entre los muros de granito compostelano y percibimos que debajo del aguacero que nos cae que seguimos donde estábamos: buscando as ondas do mar, meu amor, meu amigo.

domingo, 11 de octubre de 2009

La política del Botafumeiro


Dice la tradición que el Botafumeiro –Echa humo- fue inventado para camuflar los malos olores en la catedral Compostelana. Era en los tiempos en que duchas no había, agua caliente menos, jabon caro y escaso. Eran, también, los tiempos en los que la iglesia tenía el carácter de lugar abierto y publico, donde la gente se apilaba por los suelos resguardándose de la lluvia y el frio. Eran los tiempos en que los pocos peregrinos habitaban en la Catedral que nunca se cerraba, ya que es menester de la Iglesia ser lugar de recogida y asilo, aunque eso ya no se lleve.
El Botafumeiro como descubrimiento típico gallego, es una chapuza. Camuflamos el cheirume con olor a incienso. Opción mucho más barata que levantar baños donde poder lavarse, medida solo tomada por pueblos hoy considerados lejanos y primitivos como turcos o árabes.
Siglos después nuestros padres de la patria practicando las mismas políticas. La mierda de la corrupción del estado español se intenta camuflar con fuegos de artificio, jueces comprados/ vendidos, prensa mentirosa, negar la existencia de la evidencia.
¡Aunque ustedes no los sepan, están colonizados por las artes gallegas! Y nosotros sin enterarnos.

jueves, 8 de octubre de 2009

Camping con Pulpo


Usted no me lo creerá, pero es cierto. El mejor pulpo a la plancha que he comido en mi vida me lo dieron en la brasseria del Camping de Compostela. Vamos, que ahora ya no tiene disculpa para no practicar el acto masoquista de dormir en una tienda.
No se intranquilice. La Brasseria está abierta al público. El camping también. Queda a distancia prudencial del centro. Un autobús te lleva y trae más rápido que tus pies. El camping tiene sombra abundante, está limpio, los visitantes se contienen… pero el pulpo, que polbo meu rei!

miércoles, 7 de octubre de 2009

Comer en Compostela


¿Restaurantes?, a cientos. ¿Mejores?, muchos. ¿Baratos?, alguno. Vaya a "A Tulla". Siéntese en la terraza del callejón mas estrecho de Compostela, entre la Rua Nova y la Rua do Vilar. Pida un polbo -pulpo- con patacas, croquetas de grelo, requeixon con mel, Ribeiro da casa...disfrute. Le cobraran poco. Le sabrá a mucho.
Y fíjese bien que no aterriza en las sillas de la competencia que, en los pocos centímetros que comparten, opera sin límites claros. Aunque el otro se anuncia como recomendado por la guía del trotamundos, o por eso, no le llega ni a la altura de los pinreles

martes, 6 de octubre de 2009

Volver a Compostela


Volví corriendo a la infancia, la patria, antes de que entre el otoño. Llovía, ¡que raro!, en Compostela.
Se está convirtiendo en un rio continuo de imbéciles disfrazados de peregrinos. No hay que hacerle. Es el gran negocio comercial de la iglesia y los comerciantes de "sitio distinto". Si usted quiere ver Compostela como es, no ande, llegue. A ser posible un lunes en los meses de invierno. No se olvide que el Camino es un invento moderno, sin tradición. Aunque las guías le cuente otra cosa. Antes, viajar era trasladarse. El concepto de la temporalidad rápida no existía en la época en que lo mas rápido era una galopada entre carballeira y carballeira.
De aquella, los que llegaban, traían en su zurrón la experiencia del viaje, las recetas de otras tierras, los ritmos de sus lugares, las canciones que aprendieron, las ideas del otro lado. Y permanecían mientras duraba el eterno intercambio.
Hoy traen todos el i-pod en sus orejas con las canciones que ya aburren de tanto oírlas por la radio. La nada.

lunes, 5 de octubre de 2009

Libros para no leer


Sigo sin comprender como todavía hay bípedos que se tiran horas en la arena como si fueran pollos en el asador de un chiringuito. Sera que nací al lado del Océano y allí una playa es un espacio para pescar, andar, traficar, follar, correr, jugar, varar, leer…lo que usted quiera.
Lo de leer entre arenas es un vicio que practico poco, ya que sigo pensando que leer se lee en casa con el culo en la poltrona y el Porto colheita del 1991 en la mano.
Pero esta vez me deje llevar por la canallesca que loaba el último producto del Señor Vicente Verdú: El Capitalismo funeral. La crisis o la tercera guerra mundial. Editado por los niños de Anagrama.
Fijarse en las novedades de los editores es malo. Que Anagrama nos publique de vez en cuando algún éxito yanqui, la última moda insoportable de los amargados excomunistas, el resentimiento colonizado de los excolonias, el turco perdido, la modernidad hispana y demás etc, no quiere decir que siempre acierten.
Los que si acertaron son los babelianos de la gacetilla liberal El País. ¡Como han promocionado el libro de su empleado! Son unos artistas en publicitar el aire.
¿De qué va el libro? ¿Si ustedes lo saben? El Verdú este es un lacaniano. Les explico. La técnica Lacan de escritura consiste en sentarse delante de una hoja de papel virgen, y comenzar a masturbar sus ideas digital, manual, o si todavía persevera, con cinta Olivetti. Argumento no se necesita. Coherencia no es deseable. Conclusión debe rechazarse. ¿Hechos?, bajo ninguna amenaza deben darse. Mantenga el ritmo masturbatorio y de ser posible, eyacule lentamente. A mas hojas, mas precio, mas ego. Este fue corto y rápido. 15 Euros.
Después de acabarlo me cure la resaca con los percebes que ven ustedes en la foto. Pero eso es otra historia

sábado, 3 de octubre de 2009

El Camping de As Cabazas, Covas, Ferrol


Imagine un camping a pie de playa. De una excelente playa. Donde las olas te divierten y no matan. Bandera azul. Pistas para patear. Cabo Prior al lado. Todo lo básico bien puesto. Mas internet. Con una tripulación relajada. Barato. ¿Qué hace que no va?

viernes, 2 de octubre de 2009

A Santa Compaña


En los tiempos en los que las bombillas no se dejaban ver por los caminos, mantenían la totalidad de los gallegos, los de verdead, los auténticos, los atlánticos panteístas que nacían entre la niebla y la lluvia -jamás confundir con todos aquellos otros re etiquetados por los latinos con el mismo nombre por aquello de la economía del lenguaje y vaya usted a saber si también de las ideas- pues a lo que iba, los gallegos autóctonos, galegos de nazon, mareantes y campesinos, anarquistas proletarios de Ferrol y Vigo, mealipilas señoritos de A Cruña, canónigos de Compostela y Mondoñedo, ilustrados de Betanzos, contrabandistas de Tuy, judíos de Allariz, y mas el resto, todos, pobres de solemnidad, creian militante en la existencia de A Santa Compaña. Que no era otra cosa que las animas en peregrinación detrás del portador de un candil que se arrastraban con dolor y pena por las corredoiras de Galiza; caminos pocos había.
Frente a la visión romántica de la modernidad, A Santa daba terror. Si te dabas de bruces con ellos, en noche de invierno, lo más probable es que te llevaran de convidado a recorrer el país. Turismo poco atractivo en aquella época.
Más de uno sucumbió al infarto tras verlos. Muchos mas no pudieron contarlo, adivinandose el roce con A Santa por los delirios que lucían en el manicomio donde hubo que internarlos. Dos o tres afortunados pasaron a la posteridad por poder haberlo contado. Aunque hoy cualquier psiquiatra imbécil les diagnosticaría cualquier cosa postraumática.
La destrucción de los ríos, a salto que valga, en los tiempos del general, contribuyo a la aparición de las bombillas por las corredoiras. Con veinticinco años de retraso llegaron las autopistas. Ya no hacía falta patear el país. Hoy pocos hablan de la Santa.
Pero habe-la haina. Los que lo niegan se han dejado deslumbrar por la modernidad y no adivinan que A Santa también evoluciona. Cuídate hermano. Que no te cojan los del pelotazo. Los corruptos que siguen robando y destruyendo el país. Los jueces cómplices, los conseguidores de nada… ¿Dónde comenzó si no el caso Gurtel? En Galiza. Hoy la sombra de A Santa se extiende por toda España

jueves, 1 de octubre de 2009

Playas de Ferrol




Ferrol es más que el cadáver de la ciudad racional y perfecta que se levanto en el siglo dieciocho. De eso tan solo queda el trazado paralelo de sus ruas bien hechas. El resto lo mato el socialismo moro cuando repartió la tajada de la construcción naval, destruyendo la perfección labrada por generaciones a cambio de unos miserables votos. Pero eso es otra historia.
Ferrol son las mejores playas de la costa gallega. Una detrás de otra. Enlazadas como las trenzas de la niñas. Doniños, San Xurxo, Covas, Meiras, Valdoviño, Pantin, … hasta Ortegal.
Es lo último que nos quedan. Nos las irán destruyendo poco a poco. Cubriendolas con el hormigón del pelotazo que jamás resistirá el salitre del Océano. Al final perderán la batalla. El mar siempre gana. Mientras dura, dese prisa en verlas como son. Eran