Aya Sofia

Fue iglesia. De las más hermosas de Europa. Modelo Bizantino. 1400 años de historia. Encargada por Augusto, emperador. Levantada en 5 años y 10 meses. Año 537. Duro 21 años en pie. En el 558 se fue abajo tras un terremoto. Vuelta a empezar. Copiada con éxito por los venecianos, otra historia.
Vino el turco y la convirtió en Mezquita. Pegándole cuatro minaretes. Salvo los frescos al taparlos. Hoy, recuperados, se pueden ver. El despilfarro del oro. Iglesia y capital siempre mano a mano. Una belleza.
Hoy no es nada. La devolvieron sin devolverla. Ya no rezan ni unos ni otros. Hordas de turistas repiten las mismas fotos y quedan extasiados ante tanta metáfora de poder. En el bar de enfrente nos dan una cerveza fresca mientras que mas hordas se retratan donde antes estaba la antesala de la sumisión. Es definitivo: los pueblos no aprenden. Los individuos, tampoco

Canticos turcos

Es un pueblo de melancólicos. Deprimidos. Definitivo. No hay más vueltas que darle.
Mantienen la agresividad de las grandes ciudades que no da espacio para relajarse. Pero tienen más desgracias. Su religión tampoco les permite el pecado abundante que se repara al segundo con un mea culpa oportuno. La economía no da para excesos en una tierra donde todavía los mercados se llenan de pobres de solemnidad
Gritan una letanía angustiada y repetitiva convertida en música. Como los andaluces. Otro pueblo moro que no sabe más que lamentarse con ira con su flamenco.
Tienen la voz del hambre, la puesta escenica del orgullo a golpe de frases patrioticas, la dureza de la arena, la arruga del secano. Tiene el alma desgarrada. Se les nota el coraje. No son mis canciones.
Se lo perdone todo cuando ella, con su voz portentosa, me canto en perfecto castellano la elegia al Comandante. Eso, hembras mediterraneas de negro pasion

La buena vida del sur

En Estambul amanece pronto y obscurece rápido. No tiene punto medio.
Entre anchoas y lubina con arroz y aceitunas contemplamos el mar convertido en un arcoíris y nos dejamos llevar por el Bósforo en calma. ¿Cuanto durara la buena vida?

Misir Carsisi = Bazar egipcio

El Bazar Egipcio debe verse. Es lo mas parecido a lo que alguna vez fue. Siguen vendiendo especies, tes variados, delicias turcas reconvertidas a la modernidad. Los lacostes de mentira a precio de verdad avanzan, pero sin matar.
Los vendedores le asaltaran amablemente. Cinco polvos seguidos sin sacarla, efecto magico de una nuez bien armada. El turco no comparte mi teoria de que cinco polvos si, pero descansando entre uno y otro, ya que follar bien, si, pero hacer carreras es de obtusos. Sigue con su letania y las risas de las marujas que le responden con un ya querías tu, a tus años con la próstata averiada ya no se te levanta lozana
Vuelta a la realidad.
En la esquina puede comprar hierbas que dicen adelgazar los destragos de la ingesta masal de calorias deliciosas.
Conclusion: Hay que verlo.

Lecciones de capitalismo

Hoy nos dio la locura y cogimos el metro para llegar al centro comercial donde compra la elite. Llegar llegamos.
Gracias a las indicaciones del pueblo proletario que nos acerco amablemente caminando a nuestro lado. Era un bunker. Había que entrar bajo un detector de metales. Pasar la bolsa por un scanner de aeropuerto. Los costes de la vigilancia estaban en el precio.
Una isla de ninfas en flor. Putas carísimas que se paseaban en zapatos de tacón vertiginoso, todo al aire. Ellos de impoluto traje hecho a medida. Corbata a juego con las gafas italianas. Relojes de Tailandia del color de los calcetines. Café caro pero rico....
Salimos de estampida después de verlo, y teorizar lo que ya sabíamos: El pueblo vota islamista ya que son los únicos que combaten están imbecilidad consumista y despilfarradora.
Tienen la razón los izquierdistas de la UPG de mi pueblo que dicen que hay que virar el Bloque a la izquierda aunque luego no sepan muy bien para qué. Viva Papa Lenin resucitado. Los Zapatero y los Bos también llevan corbatas de Armani mientras sube los impuestos.
Acabamos en el Bazar Egipcio. Entre los pañuelos andantes. Comprando regalos para nuestras ninfas ricas, delicias turcas y de las otras, pero eso es otra historia para mañana

La Mezquita Azul de Estambul

En Estambul debe haber tantas mezquitas como iglesias en Roma o Compostela. No debe de extrañar.
En otro tiempo fue el centro de poder del turco. Hoy es el centro del poder de Turquía. Otra cosa.
Con la disculpa me fui de peregrinación por las mezquitas como quien va de bares. Aquí, a los pecadores no creyentes -los musulmanes son muy suyos y así me llaman, nos llaman- les dejan entrar en la mezquita siempre que no se mezclen con los creyentes. Te hacen entrar por la puerta de servicio. En la entrada tiene una matrona que amablemente tapa con paños los hombros desnudos de las hembras o las faldas demasiado cortas de la ninfas. En los machos no repara ya que todos vamos descalzos.


Entras y te quedas contemplando el espectáculo desde el gallinero. Pues no. Digan que es un trauma infantil de cuando iba al cine Rena, en domingo, y para estirar la peseta cutre que nos daban nos íbamos al gallinero a comer pipas. Ver, nada.
Pues eso, que me agencie un amigo, musulmán, creyente, turco, psiquiatra. Lo último no es necesario pero da para discutir posiciones antropológicas confrontadas. De estrangulis me llevo a pasear por las zonas de creyentes. Una desgracia. Solo sirvió para confirmar los prejuicios de un ateo militante,
A la mujeres las aparcan en el gallinero. Las más esperan, algunas rezan.
Los viejos parecen escuchar el sermón del imán. Visto la ausencia de reacciones corporales deben de estar en Babia. Los mas jóvenes juegan con el teléfono. Algún atrevido incluso manda sms.
Pocos rezan. Ejercicio bastante complicado visto las abundantes genuflexiones. Mi turco no sabe explicarme el por qué. Es así. Rezamos juntos. El mirando a la Meca. Yo al Bósforo, hermoso en tarde de verano viejo.
La Mezquita Azul tiene una arquitectura soberbia. Dice mi turco que cada día tiene menos asiduos y más turistas. Yo le repito lo del opio del pueblo y me acusa de marxista. Dice que dan de comer a los pobres.
¿Le suena? Como los curas católicos. Dar limosna es mantener la sumisión de los parias ya que jamás se levantaran contra el sistema. Me habla de dios, el papa....delirio universal de creyente angustiado

De vuelta a El Gran Bazar de Estambul

Volvimos al Gran Bazar. JG estaba empeñado en comprar un tapiz. Compramos de todo. Ningún tapiz.
Paseas mirando la mercancia expuesta como en el Corte Ingles. Los buitres, ellos, los vendedores, ladrones diplomados, se te tiran encima sin que te enteres. Tu les facilitas el trabajo con tu despiste y distracion en el espectaculo multicolor.
La has jodido hermano.
Uno te ofrece, confidencialmente, especial para ti, tocandote tu ego narcisista, de rebaja, unos Rolex cojonudos. La contestacion: De Thailandia, no le gusta. Mordida en falso, deja la presa.
El siguiente tiene mas exito. Extasiados por las bolsas bien hechas y los tapices de aparente calidad entramos dentro del cuchitril. Sin que te enteres se cierra la puerta. Ya , colgado, en su madriguera, sin poder escapar, te traen un te de manzana, azucarado. Calorias para endormecen el cerebro. Venga a enseñar maravillas, lo eran, con precios para rico.
Tienes dos posiblidades, o sales en estampida, causando estragos, o les dejas hacer. La prisa es enemiga de las buenas transaciones comerciales.
Comenzo pidiendo diez por el tapiz. Al cabo de una hora, despues de haberle mirando todos los nudos, pasearse descalzo para sentir la calidad de la lana, etc etc, el precio estaba en cuatro, all in. Vamos, que te lo ponia en la puerta de tu casa.
Acabamos con manteles bordados a mano a precio de langosta. Descubrimos que hay dos precios. Con tarjeta de crédito o contante. Lo ultimo les encanta. A mi tambien. Nos engañaron, seguro. Tan contentos, salimos pensando que habiamos hecho el negocio de nuestra vida. De eso se trata: todos felices

Cenando entre las nubes de Estambul

Nos llevaron a una torre de las que compiten con los minaretes a las orillas del Bósforo. Nos pusieron un buen vino turco de marca irrepetible, unos entrantes mediterráneos, una lubina de bandera. Mientras nos extasiamos en la contemplación de la noche turca. ¿Cuentos estarían follando a estas horas después de que su creencia les autorizo rellenar el bandullo?

Yerebatan Sarati

Es el mejor monumento de Estambul. Solo por verlo merece la pena venir. Que se quiten mercados y mezquitas. Una cisterna de 1400 años. 336 columnas, distintas, para albergar el agua que no habia. Un portento de construcion inteligente. Hermosura realizada para no ser vista. Alli solo se guardaba agua. Metafora: los tesoros hay que conservarlos en condiciones. No lo olvide, que ya no se estila

El Gran Bazar de Estambul

Es como andar por los grandes almacenes. Copias a precio de originales. Algun tapiz hermoso. Mucho poliester lana cien por cien. ¿Marcas? las que quiera. Todo barato barato. Y si quiere y puede, oro. Los musulmanes pierden el culo por ese color.
La mitad del publico son hispano hablantes. La otra mitad italianos. Algun pañuelo andante. Dos holandeses que miran, miran, y no compran. Aleman extasiado delante de un tapiz bien hecho. Cuide la cartera hermano. Regatee si puede. Ya lo saben, si le venden, le han estafado.

Estambul

Llegue a Estambul. Istambul para los turcos. La Constantinopla griega. Bizancio de los tiempos de esplendor económico e intelectual . Llámele como quiera.
Llegue volando. Ha hacer que trabajamos. O asi se le llama al arte de escuchar. Al que de cosecha propia hemos añadido, mas, el de ver.
He llegado a un mundo que esta lejos del mio, lo que lo hace mas apetecible. Su marca comercial son los extremos. Como una buena borderline: minifaldas, pañuelos. Cuerpos que se tocan, ninfas que te reuyen y castigan por mirarlas. Miseria, despilfarro. Inmensamente ricos y pobres. Del deme algo al chasquear los dedos para que se acerquen los nuevos esclavos.
No son Europeos. No se si algun dia lo seran. No les conviene que lo sean aunque esten convencidos de lo contrario. Perderian lo mas preciado que tienen: Ser la bisagra entre dos mundos.

Empaquetando el invierno

Volvimos para casa volando por las autopistas alemanas a 180 km/ h. Una barbaridad. Pero no te enteras por esos caminos bien asfaltados, sin curvas, y están vez sin tráfico.
Volvimos a la cotidiano. Llueve. Te metes debajo del paraguas. Te acuerdas de que hay que empaquetar el juguete más hermoso que tenemos: El bote. Antes de que el frio del invierno que ya se anuncia le contagie la faringitis. A ponerle la bufanda. Limpiarlo por todas las esquinas y empaquetarlo en un hangar a que llegue el mejor tiempo.
Son las miserias de los nórdicos. No hay barco que navegue en aguas congeladas. Solo sirven para hacer fotos y patinar. Sacamos la envidia de las tierras galaicas pero hoy allí tampoco navegan con las suradas que les trae el temporal de turno. ¿Lo harán los mediterráneos? ¿Tendremos que cambiar de latitud para poder darle al codo al ritmo de las olas?
Mientras tanto planearemos la siguiente excursión al ritmo de “hoxe eiqui mañan acola”.

El Reichstag como metáfora del exhibicionismo eyaculador

Antes de volver a casa ya que no se puede andar eternamente zascandileando por otros pagos, nos fuimos a ver la pornografía del poder político.
No crea usted que eso es una potestad de los germánicos. Sin ir más lejos, en la aldea donde yo nací, gobernada hoy en día por un inútil que no sabe ni chapucear ingles aunque lo reivindique a todas horas, se gastan el dinero que no dan para comprar libros de texto a los estudiantes, en una colosal ciudad de la cultura levantada en el medio de un monte, que no saben para que servirá ya que los edificios descomunales no tiene contenido. Han creado una comisión de ideas para que nos digan qué hacer con el mármol importado de Brasil.
Pues aquí, lo dicho, lo mismo. La reunificación alemana no solo consistió en arrejuntar dos estados. Tambien en gastarse una millonada en reconstruir Berlín, deshacer Bonn, levantar colosos de cemento para demostrar el poder del nuevo ente.
El pueblo aplaude ya que lo que nos va es el empalme de los poderosos. Mi abuela, en paz descanse, que era cubana fidelista de derechas, mantenía con razón que el pueblo lo que quiere son presidentes con cojones que les marquen el camino. Sean en forma de objeto o de carne y hueso. Pues eso es el nuevo parlamento alemán: hormigón eyaculado donde los padres de la patria compensan el prostatismo real y mental.

Cántico al Euro

Estar en crisis es la ruptura de la homeostasis, dicen los teóricos. Vamos, que se rompe el equilibrio. Estamos en crisis, dicen. Los europeos están en crisis. Siguen en crisis. No levantan cabeza. Lo tienen jodido, ellos. Y con ellos los demás.
Lo de la crisis no deja de ser como la Santa Compaña. Puedes creer en ella o no, pero si te coge te lleva; si no la ves pasar, ni te enteras.
Donde yo duermo dicen que ya paso la crisis. Es mentira. Los comercios están vacios, las rebajas de enero en octubre empezaron, los despidos aumentan como la espuma aprovechando la situación para hacer limpieza en las empresas. Cuanta más cartera de pedidos más gente a la calle; es el lema…Pero, insiste la canallesca, crisis solo en España y la Gran Bretaña.
Lo que ya no se oye son los mentecatos anti Euro. Aquellos que suplicaban por su Florín potente, el Marco repolludo, la Peseta una gran libre y pobre, millonario de Liras eras tú…Nos salvamos de la miseria gracias al Euro que no dejo que cayéramos por el precipicio de haber levantado el hormigón sobre barro.
Pues ahora que usted se aferra al Euro cabrón como todos los europeos, incluso los que no estamos en crisis, yo les digo que es una moneda de mierda.
Vamos, que me fui a patear el Museo Nuevo de Berlín, y allí, en una sala despistada, de refilón, te encuentras con cientos de monedas acuñadas a lo largo de los siglos por el mundo civilizado. Joyas preciosas de los celtas europeos, como estas que les enseño. ¿Es que ya no saben ni copiar el buen gusto? Eso. Mierda de euro, que bien calentito que lo guardo en mi faltriquera.

Hamburger Bahbhof

La familia es el entente en la que todos discuten, nadie está de acuerdo, permanece unida hasta el exterminio… (Rellene lo que usted quiera)
La mía no es excepción.
Comenzó el día con la reunión familiar delante de la taza de café para unos, el té para otros, el chocomelk para los del no, etc. Estudiadas las guías con devoción para uso y abuso del argumento, la mayoría derroto abusadoramente a la fracción intelectual que ya no tenía argumentos racionales después de masacrarnos con tanto museo. ¡Hoy toca otra cosa!
Museo, pues. Marchamos en peregrinación al HB donde tras su visita, la disputa final, en el excelente restaurante que poseen, dejo de ser arte (¿) moderno versus arte(¿) clásico, para pasar a teorizar sobre cuál era la más lograda composición.
Se lo recomiendo. Si no le atraen los museos, esos cementerios de arte, piense al menos que ha contribuido al proceso de unificación familiar. Todas las tribus se acaban arrejuntando. Como en Berlín.
El HB es una histórica estación del ferrocarril convertida en 1996 en museo de arte moderno con instalaciones multimedia que deben verse. No solo posee obras de Andy Warhol, Jeff Koons, Robert Rauschenberg, Roy Lichtenstein y demás corifeos. Las instalaciones de la vieja estación son soberbias. Mejor que se lo cuente, véalo.
Invalidenstr 50-51. Cerrado los lunes

Berlín de noche, despues de la resáca

Loa impertinente a los soldados rusos que nos salvaron del nazismo, seguida de panfleto de escarnio y maldecir contra la barbarie de las tribus

Hoy que la canallesca multimedia y sus políticos celebran que se cayó el muro, hay que ir de visita al monumento en memoria de los miles de jóvenes y no tan jóvenes soldados rusos que derrotaron al nazismo y liberaron Berlín. Allí hay cientos de ellos enterrados.
El monumento está muy cerca de la Puerta de Brandemburgo. A dos minutos. No figura en las guías modernas, o lo citan de refilón. Debería verlo para no engañar a la historia y engañarse.
Es un monumento ruso. Pobre pero contundente. Con dos viejos tanques, dos cañones, muchas fotos y una imagen del héroe proletario que nos mira severamente desde las alturas.
El nazismo fue derrotado en Estalingrado por el pueblo ruso después de que los masacraran. Se levantaron de las cenizas y arrollaron con sus tanques y el frio a los alemanes. Aunque en el cine le cuenten otra cosa el desembarco de Normandía no fue más que un paseo frente a la destrucción del frente del este. La ganaron los soviéticos. La guerra y la paz.
Se perdieron cuando llegaron a Berlín y, de revancha, comportándose como una horda de salvajes hunos, violaron toda cuanta cona, vagina, encontraron a su paso. No hubo mujer que se salvara.
Tanto unos como otros miraron hacia el otro lado. Era la penitencia del pueblo que había votado al nazismo en idiocia colectiva. ¿Por qué siempre pagan las mujeres la incompetencia de los empalmados?
Desde allí se deslegitimaron para cualquier cosa constructiva. Eran unos barbaros y su victoria les regalo el adjetivo.
Que la Santa Compaña los lleve en peregrinación eterna por haber vencido como héroes y mal follado como psicópatas

¿Es esto un anuncio?

Ustedes dirán.
Yo digo que no. Enseñar una hembra suculenta, en tamaño eyaculante, en medio de una de las calles más concurridas del pueblo, para que se les levante la testosterona a ellos, y, quizás, ya que dicen las mujeres que así no funciona, la envidia a ellas, ¿sirve de algo? Si lo hacen, teniendo en cuenta los gastos, tendrá alguna función. ¿Vende más? ¿O es un sustituto de la erección del que lo ha pensado?
Cuénteme lo que piensan señoras. Enséñeselo a su hembra, la que tendría que lucir el modelito, y luego, lo mismo.

¿Cuándo se cayó el muro de Berlín?

Dicen que fue el 9 de Noviembre de 1989. Tiempo ha. Los evangélicos alemanes presumen que lo tiraron el 9 de octubre. En Leipzig. Con mando a distancia, después de la gran manifestación que allí organizaron. Los históricos, y los historiadores, dicen que de eso nada. Los alemanes no tiraron el muro. Se lo abrieron los húngaros, también a distancia, cuando estos cortaron las alambradas que les impedía el paso hacia Austria el 19 de Agosto. El muro ya no tenía sentido; se podía ir al otro lado dando una vuelta. Salieron a miles hacia occidente. Los comunistas, que aquí todavía quedan, mantienen que el muro lo abrió el señor Gorbatsjov cuando descubrió la inoperancia del sistema.
La pregunta es importante ya que aquí, visto lo que se ve, y a pesar de concierto y juegos de artificio, la canallesca agitando la propaganda, y las calles más llenas de turistas que de locales, te das de bruces con un paisanaje que parece estar deprimido de tanta liberación. ¿Conduce la liberación política a un cuadro depresivo? Los psiquiatras lo hemos visto cuando los presos políticos latinos o iraníes podía llegar a Europa. Después de las farras y los vinos llegaba la depresión. ¿Cuál era su grano de arena en su propia liberación? Nada. Lo habían hecho los otros.
Wolf Biermann, el trovador germano ya lo cantaba el 1976: Lo más grave no era la tiranía roja, lo más grave éramos nosotros, nuestra cobardía, nuestra sumision...
Estos germánicos son unos románticos. ¡Cuánto narcisismo herido!

Pornografía de lujo o arte fotográfico

Es un dilema. Se anuncia como el museo de la fotografía. Está dedicado en su totalidad Helmut Newton y su libro Sumo. El arte de cómo venderse. No es apto para niños. Aunque los niños no parecen molestarse por la cantidad de tetas exhibidas. Están más interesados en las construcciones ortopédicas, los pollos decapitados, los coches de lujos y demás atuendos del constructo sadomasoquista que Newton nos enseña en sus fotos.
A mí, conste, Newton me gusta. Es el fotógrafo de la decadencia y el lujo. De la mujer fuerte que se somete al juego por placer. Machos no se ven. Ese es el truco.
Hay, también, ejercicios de composición supremos. La famoso foto de las esmeraldas que Burton le regalo a la Taylor junto al papagayo verde, ese es el objetivo de la foto y no la cara de la artista, bordea la perfección.
Lo mejor del museo, sin bromas, son los recortes de prensa que cuelgan al lado del ropero. Vean si no las fotos. El mejor collage que en homenaje al fotografo se le puede hacer.
Si quiere deleitarse con sus fotos busque en los links que la pagina inglesa de Wikipedia nos ofrece. Manos encima de la mesa, por favor.

Entre Levi-Strauss y el muro de Berlín

Don Claude se nos ha muerto antes de cumplir los 101. No el de los pantalones vaqueros, que hace tiempo que está en el infierno capitalista. El antropólogo francés, padre putativo del estructuralismo serio.
Aprendimos a leerlo en Compostela. Cuando Carrero ascendió a los cielos. Lo traía Cristina, la reina de Vigo, que siempre andaba a la vanguardia en estas cosas y otras más privadas. Lo leímos con devoción. Lo abandonamos cuando Luis Mariño defendía su postura, y la de Sartre, frente a la moral ética de Camus y los anti-barbarie.
Levi- Strauss se equivoca en su relativismo cultural: no todas las civilizaciones son iguales. La diversidad cultural siempre fue un mito de la bien pensante izquierda que no es capaz de mirar mas allá de sus narices. Cambiamos al Sr. Harris por sugerencia de Cristina,¡que cabeza la de esta hembra!, pero eso es otra historia.
La otra, la historia de siempre, es la celebración estos días de la caída del muro. Se celebra porque es lo políticamente correcto, pero aquí en Berlín, no se ve que lo hagan con muchas ganas.
La caída del muro trajo la libertad y la pobreza. Cambio la seguridad famelica por la angustia del futuro. Convirtió la claridad de las normas represoras en el sobresalto de no saber lo que vendrá mañana. Hoy muchos volverían a levantarlo aunque solo sea para combatir la crisis que los devora.
Lo que vuelve a confirmar que Levi se equivoco doblemente: todos los pueblos son iguales no por su nivel de desarrollo cultural; si no porque, independiente del nivel en que estén, luchan toda la vida, a todas las putas horas, por la sobrevivencia. Llámele hoy en día, como ayer, el capital.

Pergamon museum o el arte del saqueo arqueológico.

¿O era la preservación del mismo? Esa era la pregunta que me hice hace unos veintitantos años cuando por primera vez puse mis pies en el museo bandera de Berlín. Esa es la pregunta que hoy seguimos teniendo. Confesada mi debilidad por las preguntas no resueltas, volvemos a darle a la vara.
El Pergamon contiene una pila de templos y otros objetos “antiguos” robados por las expediciones prusianas en tierras “primitivas”. Léase la actual Grecia, Turquía, La Babilonia mítica entre Iran y, mas, Irak, Siria, Jordania …El altar de Pergamon, La puerta del mercado de Milete, La maravillosa puerta de Ishtar, El templo de Athena de Nikephoros, la habitación de madera de Aleppo…
Creado en su tiempo para demostrar el concepto ario de los germánicos, hoy enseña como objetos de una hermosura superior, sacados de su contexto, quedaron arruinados.
Pero enseña. Gracias a la expolición del primitivo hoy podemos ver las joyas que supieron elaborar en los periodos de grandeza.
La izquierda militante rebuzna que allí no hay más que expolio y la demostración de que todo imperio se acaba derrumbando.
La derechona solo dice que Santa Ritaritarita lo que se manga no se quita.
La racionalidad no políticamente correcta plantea que hay civilizaciones que supieron mantener su pasado y otras no. Que el desarrollo intelectual frente a la barbarie no es solo un problema económico. Que hay pueblos de desarrollo superior. Que si hoy tenemos a Mozart no es por casualidad…
Que gracias a que lo robamos hoy podemos verlo.
Si todavía sigue en contra, váyase al carallo, pero vaya a verlo:
http://smb.museum/smb/home/index.php

Operas berlinesas

En Berlín no están faltos en salas donde escuchar buena música. No solo me refiero a la sede de la Filarmónica Berlinesa. La Philharmonie, donde reinaba el carallan de von Karajan, para deleite de la bien pensante burguesía alemana y todos los compradores de sus versiones pangermánicas de Beethoven. Dios lo mantenga en el infierno. La sala tiene una de las mejores acústicas del mundo. Si el programa merece la pena vaya. Disfrutara por partida doble de la música y el espectáculo cívico burgués de los asistentes emperifollados.
Pero si lo que le va es el programa, recuerde que donde está la calidad es en la vieja opera comunista de la Staatsoper Unter den Linden. Hoy dirigida por Daniel Barenboim. En los tiempos del muro aquí se representaban las mejores operas del social realismo. Hoy siguen con las mejores de lo que hay. Al acabar el concierto tire para la derecha y busque una mesa en el bar de enfrente. Solo por la decoración le sabrá a mas.
Si le coge afición a la cosa, hay más. La Komische Oper Berlin. Barata y proletaria. Con cierta exquisitez y modernidad, En un edificio vetusto y bien conservado, Behrenstrasse 55. Puede hacerse con entradas en las taquillas rojas en Unter den Linden. Allí disfrutamos de una versión moderna de La Boheme de Puccini aplaudida a rabiar por el publico alemán. Así da gusto cantar, se supone, ya que el pueblo te lo agradece. Otro concepto de la vida.

Monumento a los jodidos judíos

Dicen las guías que es polémico. Solo lo entiendes cuando estas dentro de ese laberinto de hormigón gris.
Los jóvenes juegan al divertimiento de ocultarse. Su nariz le dirá que muchos lo han usado para evacuar la orina en, se supone, las noches de farra.
Los más pequeños solo ven el salto de piedra a piedra. Excitante volar entre el caos.
Algún tipo con pinta de intelectual pasea perdido entre bloque y bloque, entre cuesta y bajada.
Lo levantaron en un campo desolado detrás de la Puerta de Brandemburgo. Se trajeron a un yanqui de prestigio para hacerlo.
Parecia un imposible hacer algo para memorar a los miles de judíos que jodimos los europeos sin caer en caricatura.Creo que acertó.
Solo hay algo que desasosiega. ¿Era necesario convertirlos en bloques rectangulares pintados en el color del uniforme de sus verdugos?
Si lo repiten, que lo repetirán, siempre repetimos, levanten cilindros pintados de negros. Es lo más parecido a un judío masacrado, A los que se les debe volver de dotar de alma para que abandonen la revancha de ser ellos los que ahora joden a su prójimo palestino.
Y viceversa.