Carreteras y Oceanos

Wissant: La hermosa carretera entre los cabos

2012-01-30T22:52:00.001+01:00

Brafa 2012. La feria de los anticuarios belgas

2012-01-29T23:07:00.007+01:00

Es uno de los rituales culturales de Europa: la feria de muestras de los anticuarios belgas. Lo de belgas, por el sitio donde se desarrolla: la capital de Europa. Expositores los encontrara de todos lugares. Desde húngaros a catalanes, pasando por una colección de franceses, ingleses y demás pueblos de pelaje intelectual. Tiene fama de elitista. No lo es.
Hay de todo. Para los adictos al papel, como yo, te da la oportunidad con extasiarte con la primera edición de “La vida , modo de empleo” de Perec. Joya de la literatura europea moderna. No desespere, si quiere ver algún beato de convento del XIV también lo hay. Pintura moderna. Pintura antigua. Las tiradas originales de la banda diseñada o comics, que también es arte y cultura. Cubertería de oro. Candelabros de jade. Estatuas precolombinas. Cajas chinas. Suelos de convento. Muebles de cualquier tiempo…
Todos los años, de peregrinación, discutimos lo mismo extasiándonos en los stands de los anticuarios especializados en las tallas policromadas del medievo: estos hijos de puta que comercian con esas vírgenes robadas en las iglesias de media Europa, mayormente del sur. Pero si se las vendió el joputa del párroco para pagarse una noche de putas en Jaca. ¡Y dale vuelta a la cantinela! Este año, dos miniaturas de los apóstoles, apañadas en Alemania. Imposible de fotografiar. Solo por verlas valía la pena.
Luego está el otro espectáculo. El de las hembras exquisitas. Las piernas inmensas de las ninfas en flor. Los catálogos de prostitución intelectual. El Audi que usted quería tener de ser rico. El champagne y la vigilancia que prohíbe terminantemente hacer fotos. Este año ya no podrá ir. Hoy se acabó la fiesta. No se preocupe. Vaya juntado. El año que viene, como siempre, vuelven

Las mentiras de la llamada prensa democrática

2012-01-22T13:40:00.007+01:00

Mienten como bellacos. Sin ponerse colorados. Ustedes ya lo sabían.
Aquí se lo he contado muchas veces: de una bandera no se come; sin ella te comen. Laura Dekker, la ninfa que a sus 16 años se fue a dar la vuelta al mundo se cansó de que la trataran como subnormal. Cabreada, retiro la bandera holandesa que llevaba su barco e izo la de la patria donde nació. En un barco, el de sus padres, en Nueva Zelandia. Con ella al viento llego ayer a Sint Maartens, en las Antillas. Los reformados holandeses no han podido verlo. Todos los periódicos, sin excepción, publican fotos viejas. En el mar de Greveling. Cuando partió, empaquetada para combatir el frio nórdico. No vaya a ser que el ejemplo cunda y se liberte el personal.
Cuídense pues y conserven siempre la bandera de la patria, la infancia, para prevenir que un cabron te coma por la honra de lo que no es tuyo

Wissant, arquitectura de pescadores

2012-01-22T12:07:00.014+01:00

Hay dos videos sobre la destrucción de la playa de Wissant por un mar encabronado. La inmensa playa, ocupada por una marea alta , viento favorable, y mar de fondo, desaparece. Las olas destrozan el paseo marítimo.
Lección sobre la existencia de imbéciles bajo cualquier pasaporte. Ahí, otro alcalde de mal recuerdo, estropeo las dunas para levantar unos bodrios de hormigón a pie de playa, cerrados a cal y canto la mayor parte del año, que acabaron de asesinar al pueblo.
Wissant fue en otro tiempo un puerto de pescadores que salían a buscar los lenguados de la Mancha. Escondido detrás de las dunas que los protegía de vientos y mareas. La playa, fuera del pueblo, era lugar de trabajo y disfrute. Pero allí no se vive. Hay 300 días del año en los que el mar lo corroe todo.
Al alcalde ya lo defenestraron. Hoy lo siguen maldiciendo. El mar se sigue llevando las dunas como se llevó los bunqueres del alemán. Los veraneantes ven como sus casas sucumbe. El pueblo sigue. Allá arriba. En sus casas blancas de pescadores. Hasta el viejo Hotel de la Plage, que siempre estuvo, se esconde detrás de la duna. Frente al mar, nada

Ponerle una estatua a Laura Dekker, ¡imbeciles!

2012-01-21T23:02:00.011+01:00

O denle mil medallas, dos salarios, todos los premios posibles. Cuídenla, cultívenla. Expliquen a sus hijos quien es Laura. No, no es la niña velera. Ni la autista desgraciada por un padre ídem. Ni la loca puberal. Es, solo, una mujer de hierro, de las que hubo y no hay. Tuvo la mala suerte de recular en el países de los reformados. Esos mea pilas que se dedican solemnemente a cortarle la cabeza a todo aquel que la levanta por encima del maíz reglamentado. Un pais de mediocres. Se lo digo yo, que duermo alli.
No soy neutral. Yo amo el Océano. Con mayúscula. Compartimos el mismo muelle. Ella es joven. Yo viejo. Ya me queda poco para aprender. Ella toda una vida. En el año escaso en que estuvo navegando aprendió más que en 50 cursos lectivos que podría darle la escuela reformada. No la dejan, quieren destrozarla. No vaya a ser que prenda el ejemplo y algunos se enteren que no hay educación si no es en libertad.
Navega Laurinha, vaite para casa, onde naciches, en Nova Zelandia, en libertade!

Wissant

2012-01-21T22:00:00.004+01:00

Me fui a Wissant. Norte de Francia. Donde no hay nada, Nada más que viento. Verano e invierno. Partí con Eolo. Llegue con temporal. Tras torear las filas inmensas originadas por los hijos de la Gran Bretaña que, no partiendo los ferris, se convierten en ratas de túnel .
Wissant es uno el paraíso de los surfistas norte europeos. Que no siempre hay tiempo para llegar a Tarifa o Galiza Ceive. En verano se llena de furgonetas de belgas y alemanes. Ahora solo hay la arena de la playa, las olas, algún jubilado que cultiva horas en el Hotel de La Plage, la familia belga que se escapó de la familia.
El pueblo esta vacío. El supermercado sigue abierto. La canallesca se vende. El teléfono funciona. Wifi como en los países serios. Nadie por la calle. Nadie…
El paraíso para detoxificar las tormentas pasadas, recuperarse del bisturí, beber lo que hay y mande… Wissant, norte de Francia, en el estrecho de Calais, frente a los artistas de las retiradas heroicas. Costa de Opale

Caballo blanco, caballo negro, caballo de mar

2012-01-21T16:45:00.010+01:00

Les enseñe a la misma caballa, es hembra, en color. Aquí la tiene en grises. Diga blanco y negro si quiere. Es estos mares el agua es agua. Turbia pues. No hay lugar a fotos pulcras tomadas en paraísos donde el agua es cristalina. La fuerza de la ola, de la corriente, levanta la arena, la vida en suspensión que el mar lleva. Las fotos son lo que son.
La caballa sigue danzando entorno a su alga preferida. Tocando sin tocar. Puedes contemplarla horas. El galanteo constante, exhibicionista. Mientras el alga, macho autista, sigue levantado, en erección perpetua, hasta que se lo lleve un ancla mal parido, un temporal

Caballos de mar

2012-01-18T23:09:00.013+01:00

Los hipocampos eran los amos de las grandes praderas submarinas. Aquellas joyas inmensas que nos perdimos mientras oteábamos las películas del Búffalo Bill de turno, mata indios mata bisontes mata todo. Hoy ya no hay caballitos de mar, ni búfalos, ni praderas. Indios si, alcoholizados todos. Deberíamos darnos a lo mismo pero eso es nihilismo. Nos quedan los acuarios para contemplar lo que dejamos morir.
Tienen desgracia doble. La leyenda urbana los convirtió en hermafroditas. Tienen un nadar de mujeres en celo. No se niega. Pero es mentira. Los hay machos y hembras. Monógamos y folladores. Ponen huevos o lean a Wikipedia si les dejan. Allí se lo cuentan. Los hay calientes y fríos. De aguas. Es una delicia contemplarlos. Como se cuelgan de las algas, se mueven, se deslizan. Son clases perfectas de educación sexual. Allí. Bajo las praderas del océano. Aunque sean de acuario artificial. Este, este enero. En las frías aguas de Nausicaa. Fallándose a su alga. Sin pausas y sin prisas. Como debe ser.

Tiburones blancos en blanco y negro

2012-01-17T20:58:00.007+01:00

Les aseguro que los tiburones blancos, en el agua verdosa del atlántico con grises. Los he visto en distintos sitios. Siempre un abanico de grises irrepetibles. Como la fotografía en blanco y negro. Jamás he entendido por que la llamaron así. A la fotografía. A los tiburones. Aquí no hay nada blanco ni negro. Un abanico multicolor de grises en todas sus tonalidades posibles.
Allí estaba el feroz come hombres, aburrido, dando vueltas y más vueltas en las aguas de Nausicaa. Pobre bicho. Le han colgado el sambenito de zamparse al prójimo, cuando el animal, una vez comido, practica la astenia durante semanas. Lo comparan con los depredadores del capital. Esos hijos de puta que todo lo arruinan. Cuando el pobre, además de dientes, es portador de la tranquilidad.
No hay nada como una buena foto como para contar mentiras. ¿Qué quiere que le cuente? ¿Cómo me enfrente al monstruo en las aguas de Boulogne, este mes de enero, en medio del temporal? Salud y beba menos. ¡Ah!, pero la foto la hice yo, en Boulogne, hace dos semanas. Conste.

Viento fuerza 12

2012-01-17T13:43:00.006+01:00

Esto que usted ve aquí no es ninguna composición poética, ningún truco del photoshop, ninguna eyaculación mental. Es la foto de la arena de la playa de Wissant, norte de Francia, cuando el viento soplaba marcando fuerza 12. Ni un alma. O millones de ellas en forma de arena que se desplazaba sin concierto. Los huevos subidos, el espectáculo, hermoso

Pajareros

2012-01-15T13:26:00.007+01:00

Los últimos temporales que han barrido las costas europeas no solo han traído vientos y calamidades: Tejados desaparecidos, árboles caídos, carreteras cortadas, aguas fuera del orden, algún fallecido…Frente al drama, la alegría y diversión de los pajareros; esa tribu que se desplaza silenciosa a golpe de SMS, WahatsApp’s, Twitter’s, tras el pájaro único, distinto, exclusivo.
Yo también fui pajarero. O al menos utilice el sistema para explorar los mejores lugares de las costas de Europa. De punta en punta y tiro porque me toca. Allí, en aquellos sitios imposibles, clandestinos, maravillosos. Donde la naturaleza se mantiene salvaje. Donde El paisaje es todavía naturaleza. Fuera del cemento y, sobre todo, de las masas. Allí se pueden ver los pájaros que nadie ve.
Luego aprendí que delante de tus ojos, incluso entre el alquitrán y el cemento, también hay una jungla, una selva, que se nutre de ello y vive. Aprendizaje complejo que lleva a discutir que solo la conservación de lo perdido es la única opción para sobrevivir.
Aquí los tiene. Holandeses, belgas, franceses, todos colgados de sus aparatos. ¿Que buscaban? El pájaro que no se encuentra. ¿Qué veían? Petreles, pardelas, paiños, algún petrel perdido. Esos pájaros que viven en el océano. Si usted los ve, ya sabe, agárrese que el viento, si no ha llegado, también lo hará volar.

Tiburones

2012-01-15T11:28:00.003+01:00

Otra forma de mirar el oceano: a pelo.

Mas en Ocean Encounters Journal

No maltrateis a los libros

2012-01-10T15:15:00.006+01:00

Hay quien todavia no se ha enterado de que los libros tienen vida propia. Al menos los libros de papel. De los digitales, de momento, sabemos poco. Aunque todo se andará.

Quizas este video le ayude a entender como es posible que ese libro, ese, que usted esta seguro que lo puso en el segundo estante a la derecha, no esta. Eso, la vida. De sus libros.

El bello durmiente

2012-01-01T17:36:00.009+01:00

Dicen que comienza el año. Les confieso que yo, no. No practico. Excepto las uvas con la familia, y contemplar como la masa gasta en llenar el aire de pólvora para exterminar lo que no hay, no me entero.
El año, para los que navegamos en aguas heladas comienza y termina cuando hay que poner el barco en tierra/ mar. Hace ya dos meses que el bello durmiente reposa en el muelle. Al lado de sus colegas. Alineados en perfecta fila. Resistiendo los temporales que pasan, el hielo que se acerca, la nieve que cae.
Perdemos horas buscando en internet los partes meteorológicos de “largo curso”. ¿Podremos ponerlo en el agua en marzo? ¿O se jodera el intento y no pasamos del mes de abril? Necesitamos no solo el deshielo si no varios días seguidos con más de 15 grados para poder pintarle los fondos, sacarle algún brillo al poliéster, eliminar el verde que le ha crecido en invierno…. Siempre la lista de las cosas pendientes que cada año se hace más larga.
De momento nada, lluvia y temporal, uno detrás de otro. Mientras tanto, escupiendo: mierda de meteorólogos que non son capaces de predecir nada

El aparador cubano de doña Ernestina

2012-01-01T14:48:00.016+01:00

Dice la leyenda familiar que el comandante Fidel intento tirarlo al suelo cuando la tía Mercedes le dijo en la cara que era un preas, en el comedor de su casa de Matanzas. Doña Mercedes, que había nacido en Lancara, Lugo, jamás perdió sus dejes de gallega de sí. Abonados por Ramiro, su hombre, que después de vivir 52 años en Cuba, seguía sin decir ni una sola palabra en español. Ya era hora de que los cubanos aprendieran el idioma universal: o noso.
Mantiene el mito que Fidelito, así se quedó siempre para Mercedes y Ernestina, hermanas, pregunto escupiendo rabia: ¿Y eso de preas que significa Mercedes? Que te has vendido al ruso traicionado a la revolución…
El aparador sigue en su sitio. Atornillado sí que estaba. Me costó dos días desmontarlo. Como las hermanas lo llevaron a Galiza nadie lo cuenta. Si no las mandaron al camposanto fue por respecto al hijo que se jugó los huevos y la vida en la sierra, hasta que se lo llevo un tiro de Batista. Hoy es un héroe cubano. Su hermano un lagarto en Miami. El resto fue expulsado del paraíso y se pudren en el asilo galaico.
El aparador reculo en los Países Bajos. Me lo traje en un remolque de aluminio que adquirí en Betanzos, Mallón. Jugada perfecta. Habia que conservarlo a cualquier precio. Se lo revendí, el remolque, no joda, a un holandés con ganancia.
Hoy, el aparador de abuela Ernestina guarda la cubertería de Sargadelos, los cuchillos de los indianos, la guinda única da nai, las navajas francesas, la cuberteria de plata de los frisones, el caos de los hijos, las botellas por beber.
Mantengo que jamás ha estado en Cuba. Y menos que Fidel intentara tirarlo. Pero les juro que si lo hubiera intentado jamás lo habría conseguido. Montado en tornillería galaica me costó dos días desmontarlo y tres levantarlo. Metáfora cubana por aninovo

Navajas

2012-01-01T14:45:00.004+01:00

Las cogíamos a mancheas debajo del puente del ferrocarril de Pontedeume. Al otro lado. En la Praia de Cabanas. Solo había que meter la mano y escarbar donde la arena “respiraba”. No daban un duro por ellas. Ni una mota, el patacón de los ferrolanos. Las llevabas para casa. Cuando se ponía el sol que nunca tenía prisa. Siempre marcado por la llegada del comboio. El correo de Madrid que se anunciaba pitando desde los altos de Ber. Había que arramplar con la toalla y correr al apeadero de Cabanas donde el tren siempre descansaba hasta que los bañistas se adecentaban para seguir el camino. Tiempo había para vestirse. Jamás tenía prisa. Además, paraba en Franza, nuestra Francia particular, donde había de todo. Nísperos, cine, las hijas de don Eustaquio, la mejor biblioteca erótica de la vuelta propiedad de don Ramón, el crego, que usted dice cura….
Al llegar por Neda ya habíamos limpiado la arena de las navajas a cuenta de la Renfe, mierda de tíos que decían no entender lo que hablábamos. Billete de tercera y limpias tú, castellano del carallo. En casa, lavarlas con agua y dejarlas un rato en mas agua salada con limón. Después de darles el último meneo, con una gota de aceite, las tirábamos en la plancha de tía Pilar. Se abrían un a una. Protestando, alargándose, eyaculando las esencias del mar Ártabro de aquella no contaminado. Era de ley. El que más navajas comía más grande piranjallo tenía.
Aquí las tiene. Siguen costando nada. Siguen sabiendo a mar bravo. Sigue teniendo arenas si no las limpia. Siguen. Por ahí. En Cabanas ya no hay. Primero llegaron los madrileños con cubo y pala. Arrasando, ¿eso se come? ¡Anda marisco gratis! Luego hubo que sacarlos a palos ya que no entendían. Más tarde la cagaron los de costas cuando intentaron evitar lo inevitable: que el rio arrastra arena y la profundidad del puerto disminuye. Hoy ya no hay calado para los grandes pesqueros. Tampoco navajas. Menos marisco gratis. Preas, sí. A centos!

Que el proximo 2012 os sea leve

2011-12-31T18:13:00.011+01:00

Lecturas navideñas

2011-12-26T14:34:00.002+01:00

En estos pagos donde duermo y retozo no celebran la noche buena que, queiran ou non eu chamo noiteboa e celebro con militancia. Militancia de ateo racionalista. No hay como darse al bacanal cuando la estrella tal se junta en la confluencia x allí en el firmamento en que no se ve nada. Que lo que usted ve no es más que la cuenta de la eléctrica que le llegara el próximo mes. Prepárese que diciembre o Nadal es de los meses más caros.
Sigamos. Yo celebro, queiran ou non. Esta vez hasta me lo han puesto en sábado que da más de sí. Tres días de rascancia. El lunes, segundo día de navidad, el pueblo, aquí, se recupera con mas papancia, del “xantar de cregos” de ayer tarde. Tiempo excelente para leer.
A libro por día entre café, albariño, elixir de abadía. Les cuento: El primero, "Manualetto practico a uso dello scrittore ignorante", de Filippo Tuena, lo adquirí en el Campo Fiori en Roma el año pasado. Comienza brutal. Con una cita de Elektra de Sófocles: “So di fare cose inopportune e a me sconvenienti”. No se acougue. Sigue más duro: “Ovviamente il tuo e un desiderio irrealizzabile”. Siga intentándolo. El italiano se lee bien incluso para los que no saben idiomas y dejan apodrecer el galaico imprescindible.
La otra joya me la traje de Bruselas cuando fuimos con las piernas de gacela. No crea que es un bestseller. Libro serio que le explica como escanear al desconocido en tres minutos. ¿Ha pensado usted alguna vez lo que significa un apretón de manos flácido, contundente, agitado, fugaz? ¿Detalles hasta la coma sobre como manipular su ambiente? Infalible. "Manuel de manipulation" escrito por un psicólogo del trabajo, Gilles Azzopardi, que no se masturba con tonterías si no sabe de qué va la vida. Se lo recomiendo como lectura básica a los residentes de psiquiatría. De nada.
Al tercero descansamos. Reímos. Una joya. Desconozco si esta traducido al español. Deberían hacerlo. (De nada por la idea. Mándeme al menos un ejemplar) “La guide de poche du Paronoiaque” es una diversión sobre la imbecilidad humana escrita con humor y sapiencia. Es la continuación de la guía del hipocondriaco. Describe la erotomanía, la personalidad histriónica, la sexosomia, la hiperescrupolosidad….a medida que los lea ira descubriendo que los tiene todos. Mientras no se maldiga. Ahí, donde usted está, ya paso la navidad.

Siempre fuimos muy rojos

2011-12-26T10:16:00.006+01:00

Aquí siempre fuimos muy rojos. No me refiero al bulímico ese que robo la cocacola a los emigrantes alemanes en New York. Lo de la navidad nos la trae floja. No crea. Aprovechamos como todos para follar y dormir. No más.
El resto, lo cotidiano. Pero estará conmigo que la disculpa para hacer el rojeras es perfecta. Aquí nos tiene. Langosta viva que tras la represión consabida se pone roja de indignación. Acompañada en la ocasión de elixir rojo de los trapenses de Chimay. Exquisito brebaje rojizo de los monjes belgas, que no solo hay que beber vino.
Receta no hay. Cuando el agua, al que ha añadido sal, cebolla y laurel, se ponga a hervir, meta las langostas en la tartera como quien extermina al dictador. 20 minutos de cocida a fuego vivo. Déjelas enfriar un poco, y luego al comer, cante: En pie esclavos de la tierra, en pie famélica legión…

La cerveza de la duquesa

2011-12-26T10:13:00.004+01:00

Hay cervezas negras, morenas, rojizas. Hay sabores variados. Los trapenses belgas tienen elixires de bandera como muchas veces les he contado. Pero la buena cerveza no solo se encuentra en las abadías. A veces hay algún empresario que sigue vendiendo buen hacer. La cerveza que les enseño pertenece a esta casta. Douchesse de Bourgogne.
La mayoría de las cervezas rojas tienen un gusto acaramelizado, que va desde los fuertes azucares de La Trappe de Tilburg, hasta los fríos rojizos de Chimay. La Duquesa es otra cosa. Totalmente distinta. El rojo acaramelizado tiene un sabor agrio que la hace perfecta para beber de aperitivo.
Si la encuentra, no abunda, pruébela.

Fotógrafos que hicieron historia/1

2011-12-25T15:56:00.004+01:00

Pasada la nochebuena y el golpe bajo de la navidad, derrotados por las calorias y el alcohol sin sentido, un intento de levantarles la moral y la libido.
A Helmut Newton lo insultaron abundantemente. Primero que si hacia porno chic. No creo que siendo el fotógrafo de cabecera de Vogue cultivara a las bien pensantes burguesas de América en su camino a la depravación. Más tarde lo acusaron de darse a la propaganda sm. El energúmeno que embellecía la sumisión y doma de la mujer. Benditos ellos. Todavía no se han enterado que la sumisa es la reina que utiliza al amo en sus juegos. ¡Lean un poco sobre comportamiento humano señores y señoras!
Hoy le han organizado un museo fundación en Berlín. Hoy sigue vendiendo desde la tumba sus libros y sus fotos. ¿La clave? Fue el primer tipo que supo fotografiar a mujeres fuertes, de mando y aquí estoy yo. Por eso a las mujeres les gusta y los machos se pirran ya que es lo que quieren: una generala. Con A.

Las tierras de Hilvar

2011-12-11T21:49:00.007+01:00

Usted jamás ira allí. O dicho de otra forma: La posibilidad de que usted frecuente estos pagos es la misma de que le toque la lotería. Tírese a lo segundo que da para mas viajes. La tierras de Hilvar, Hilvarenbeek, quedan cerca de Tilburg. La sexta ciudad holandesa, cerca de la frontera belga. Un lugar en la que a nadie nada se le ha perdido. Allí solo hay proletarios y grandes y arboladas avenidas. Fue la cuna del textil hasta que marcho para la China y demás lugares de hambre. Se reconvirtió en centro de distribución. Viven del trabajo inteligente.
La única disculpa para ir es buscar la cervecería de los monjes trapistas, el único convento holandés que fabrica La Trappe, elixir de calidad. Mas allá, cerdos y mas cerdos, en granjas camufladas en el paisaje.
Las tierras de Hilvar es un invento moderno del alcalde. Antes se llamaba la finca de Utrecht, el imperialista del norte que se hizo con el terreno. Pero los católicos del sur holandés ya se han liberado del yugo del curo pedófilo y la letanía del pecado. Recorrer los caminos de la vieja finca, en tarde de domingo, es jugar a la naturaleza total. Solo cerca de la posada donde puedes darte a la cerveza de abadía y devorar tres huevos fritos con pan y jamón, hay parroquianos. El resto es pura naturaleza. Ya que no va a ir jamás, véala y disfrute.

Asi se hizo Percebeiros

2011-12-06T15:45:00.000+01:00

Making Of: Percebeiros (Sea Bites) from enpiedeguerra on Vimeo.

Percebeiros de Cedeira da Galiza

2011-12-06T15:42:00.002+01:00

Percebeiros (Sea Bites) 1920x1080 from enpiedeguerra on Vimeo.

Otra forma de viajar

2011-11-27T17:41:00.000+01:00

Endless Roads 1 - Yellow Horizons from Juan Rayos on Vimeo.

La mujer que me quiere

2011-11-25T19:03:00.002+01:00

De vez en cuando toca hacer balance. Parar un momento para pensar a donde vas. Si te dejan. A veces no te dejan. Otros u otras cosas hacen balance por ti. Lo ultimo es cosa mala. Malísima cuando te mandan al medico. El que dice que si o que no. Si sabe. El pueblo cree a pies juntillas en el saber medico. Sera por la angustia de que te den el pasaporte. Racional no es. Los médicos saben poco. Muy poco. La medicina tecnológica menos. No desconfió de ellos. Se lo cuento ya que lo veo todos los días desde dentro. Pertenezco a la tribu.
Hacer balance es necesario. Ves lo que tienes. A donde has ido. Con quien has viajado. Quien se ha quedado en el camino. Con quien te has vuelto a encontrar en aquella curva, en aquel lance. Valoras el valor real de las adquisiciones. Si debes seguir con aquello o deshacerte de la cosa lo mas pronto posible. ¿Por qué jamás he ido a Tombuctú cuando se podía? ¿Si siempre quise y pude tener un Land Rover por que no lo compre? ¿Voy a seguir navegando? ¿Cuánto tiempo me queda para ello? ¿Debería deshacerme del barco? ¿O convertirlo en nave vikinga para que me entierren en el? Déjate de imbecilidades y a la realidad. ¿Qué hacer con la magnifica colección de diapositivas que almacenas?. ¿Dejamos que las descubra la posterioridad o las publicas ya? ¿Vendemos la literatura hoy o nunca? ¿Todas aquellas publicaciones que el mundo lee y usa online cuando dejamos de emitirlas? ¿Cerramos el quiosco o seguimos la senda del gallego malo será?
De momento no ha sido malo. Mas bien aceptable. En realidad excelente. Seguimos.
De lo otro, el balance, hoy no toca. Lo único que hasta hora sigue en la mente es pensar que la hembra aquella, la de hace 26 y tantos años, sigue estando tan inmensa como el sol. Al fin y al cabo lo único importante. Todo hay que mentarlo. Sin balance

Provocando a las ninfas

2011-11-20T21:10:00.002+01:00

Es como el misterio de la santísima trinidad. Los baños con espuma son para las hembras. Resulta una imagen erótica. Dicen. Yo de esto entiendo poco. Quiero entender poco, ya que a mi lo de ver erotismo en la espuma les juro que no me entra. Lo que si me entra es aprovechar los baños de los hoteles, con el añadido de los pies martirizados después de patear las ciudades que visito, y la colaboración de esas dos horas tontas antes de irse a cenar, para militantemente dejar el cuerpo sumergido en estos baños de teoría afrodisiaca. Que uno acostumbre hacerlo solo no se debe a las bañeras raquíticas de los hoteles. Que aunque hay de todo, suelen ofrecer espacios generosos para el sexo compartido. Pero ya ven ustedes, entre tanta espuma, no hay ninfa que se encuentre.

Aquel mar que fue de todos

2011-11-20T21:08:00.002+01:00

Perdonen que insista. Ayer, entre la niebla feroz, anduve mojando los pinreles recorriendo la arenas que van de West Repar a Renesse, en la costa holandesas. No había un alma. Excepto los perreros. Esos tipos, mas, y tipas, muchas más, que arrastran jaurías a cuatro patas mientras repasan la receta de lo que van a cocinar hoy. Son los únicos que no van a contemplar el mar. El destino se limita a convertir los arenales inmensos en letrinas mientras platican en varios idiomas norte europeos. Entre la niebla y el mar, que no se mueve por la falta de viento, solo queda imaginar lo que ocultan las aguas hoy calmas. Esto es lo que había. Hoy ya no queda. Se lo llevo la contaminación, los hilitos de plastilina, el desenfreno del pelotazo. Contemple. Solo le queda míralo malamente en algún acuario.

Cantata a los sodomizados por los hilitos de plastilina

2011-11-20T21:03:00.003+01:00

Mi abuela, Doña Ernestina Formoso de Varona, cubana de pro, mantenía que el pueblo necesitaba líderes con cojones: Franco y Fidel. Eran sus héroes. No, mi abuela sabía mucho. No solo hacia el mejor pulpo de la zona. Cocinaba una carne al minuto que usted jamás podrá comer. No solo porque se llevara la receta a la tumba. Aquello de despotricar contra el régimen en la cocina le daba un salero a la comida que nadie tiene.
Mi abuela jamás se equivocó. Igual que te mandaba derechito para casa si te atrevías a aparecer con los zapatos sin que el betún obscureciera el sol, sabía definir las necesidades del mundo a golpe de Doña Celia Cruz: Dáleledáleledáleleya! Ayer los hispanos han demostrado que la masa irredenta sigue a la búsqueda del hombre con cojones que le resuelva la marimorena en la que se han metido.
¡Jodidos andan! No es que no tengamos candidatos a ser hombre con cojones. Incluso últimamente nos salen hembra s que optan por el puesto. La jodienda viene del tratamiento incorrecto, el diagnóstico equivocado, la enfermedad crónica.
El culpable, ese chivo espiratorio que panda con todo nuestro mal humor, no varía un ápice a la conclusión irrebatible: Si tenemos el pantalón meado es que la sacamos tarde mal y arrastro. (O ellas no apuntaron bien equilibrándose de cuclillas). Los pantalones no se mojan de la nada.
Las enfermedades crónicas son muy malas de llevar. Tanto que todos se acaban muriendo de ellas. Viviendo en el sueño de que no la tienes te mueres antes.
Los hispanos han escogido al mismo tipo que cuando se les hundió el Prestige nos contaba aquello de lo hilitos de plastilina. Falta de memoria la de estos comedores de ajos. Cualquier tipo con las dos letras sabe que este hombre esta genéticamente determinado a ser un inútil. Lo era. Lo es. Lo será. Estas cosas no se curan ni con la experiencia.
La única duda que me queda es saber si son profundamente imbéciles o simplemente que se han convertido en practicantes de la sodomía. El tiempo lo dirá. Claro que el pesimismo me invade. Para curar lo primero es necesario tener doblones para viajar. La única terapia posible. Y de eso no hay. Lo otro, usted ya sabe, es política de otro cantar. ¡Vaselina, mucha vaselina que os van a dar con plastilina!

Lapices con z

2011-11-13T21:57:00.002+01:00

Hudson - Against The Grain from Dropbear on Vimeo.

Mentiras populares

2011-11-04T20:23:00.003+01:00

Por mucho que se empeñen los blogueros en contarnos lo mismo, viajar da mucho mas que para hacer malas copias de las fotos de guías y postales. A poco que te empeñes, te sirve para saber lo que piensa el otro de nosotros.
Aunque sea duro. El golpe que te llevas cuando resulta que la lengua imperial que decían que la hablaban tantos millones de curritos no la practica ni dios. ¿Sera que hoy están todos ocupados? Resulta que nadie sabe de nuestras hazañas bélicas ni muestra estar interesado. Saliendo de la Roja y los desmanes de la Inquisición no tenemos historia. Saben que no todos somos toreros, que los catalanes no son españoles, que se puede ir a pie a Compostela, que comemos ajo, que vivimos del aire, que Picasso era de los nuestros y Vargas Llosa, mediocre reaccionario de derechas, no. Nos aplauden por que les pusimos el Zara en la esquina. Que vive de ellos. No dan un duro por nosotros.
Es mas duro cuando uno consigue comunicarse con ellos. A pesar de que les maravilla que llevemos los zapatos embetunados, los vestidos de flores, y las tapas de los vascos, no les interesamos si nos es para sol, playa y sangría. Para incordiar, saben todos, hasta el ultimo mono, que estamos empufados. Hasta el tuétano y las dos generaciones venideras.
¡Pandilla de energúmenos que no valoran la esencia de la patria!
Es duro. Si. Igual de duro que será el día que los patriotas se despierten de la resaca electoral y comprueben que, ¡oh desgracia!, otra vez mas han dejado encularse gratis. La culpa no es de los mangantes, que mienten , es su oficio. La culpa es de aquellos pueblos que cree que el dinero viene del aire, España es de los españoles, hacienda somos todos, todos son iguales, los políticos clones, las putas viciosas.
Hay quien cree que votando al que nada dice se levantara con dinero y la pasta volverá a fluir ya que se lo merece. Ese es la palabra clave. Yo, pequeño, moreno, patas cortas y culocaido, pertenezco a los escogidos por dios para seguir viviendo de las mentiras, las ilusiones, el cuento… Exquisitas mentiras populares

Los hombres prefieren mentir

2011-11-03T20:44:00.001+01:00

Los hombres prefieren mentir
Las mujeres simplemente mienten.
Esa diferencia, sutil, no se describe, se siente. Cambia el contexto cuando alguna se empeña que la mentira es producto exclusivo del macho. Mentira estúpida. Los machos mienten tanto como ellas. ¿O son ellas las que mienten tanto como el macho? Ahora que la imbecilidad eurofuncionaria nos ha alargado la obscuridad de los días de invierno puede usted discutirlo todas las noches atado a la estufa y el vino. No llegara a ninguna conclusión razonable pero eso es lo de menos. Se trata del debate. Por ejemplo, si la señorita Castellana promete enviar la literatura realizada y no lo hace, no miente. Solo se olvida. Si su jefe que le ha prometido subir el sueldo no lo hace, miente el cabron. ¿Entiende?

Bruselas: Espaguetis al gusto Levi- Strauss

2011-11-03T20:42:00.002+01:00

Para acabar con esto de Bruselas, que ya les he contado bastante, las ultimas lecturas del antropólogo estructuralista. ¿Sabían ustedes que Levi- Strauss nació en Bruselas? Yo no. Siempre lo he creído un tipo profundamente parisino. Pues si, no. Nació en Bruselas. Si se fija bien no es de extrañar. En Bruselas hay mucho afrancesado. Esa población que tienen al Le Monde como periódico de referencia y lo lee todos los días. Son los que sueñan con ser capital de Eurorancia. El sueño dorado de todo sibarita fuera de la realidad del territorio en que vive. Por no hablarles del de al lado. Como Levi.
Pero a lo que íbamos. El tema favorito de Levi- Strauss: Comer.
Espaguetis. O platos de verduras. O Hamburguesas. O carne de carne. Con los locales. A las doce. Salidos de la oficina o sin entrar. Como las madres que sacan a sus bebes a enseñar a la prima de visita: ¡por fin a la calle con disculpa! Al cubierto de la lluvia. A veces, del sol. Con terraza para los observadores. De precio módico. Raciones abundantes. Bien condimentadas. En el centro del centro. A dos pasos de la Grand Place. ¿Dónde? Vaya a las galerías de San Hubertus. Cruce la de la reina. Ídem con la del rey. La ultima brasserie a la derecha. La terraza ya empieza en la misma galería. La entrada por la rue de l’ Ecuyer, donde la terraza - y las mejores mesas- se continúan. Allí volví a leer a Levi encoronado. Déjele propina al camarero. Saben hacer. Como la antropología manda.

Amplificación del Cantico de la Princesa en forma de oda al Papandreu de los griegos

2011-11-02T20:19:00.003+01:00

Era la tonta de la película. La consumida. La inútil. La fregona del alma del señorito. Hasta que se cabreo y dijo basta. Alguno la canto de farra por las calles de Bruselas. Se lo conté hace unos días.
Era el villano de la película. El vende patrias. Cabron rojeras que vendió lo que no ya tenían, ni jamás tuvieron, al capital. Convencido de que el despilfarro no tenia futuro los hundía mas en la desesperación de la realidad.
Hasta que harto, como la princesa, dijo basta. La crisis que la pague el capital. No es nuevo. Ya lo intentaron los islandeses. Esa tribu de salvajes entre los volcanes y los hielos. Demasiado que lo pidan un descendiente de los creadores de la democracia.
Lo insultan por pedir que el pueblo decida. La chusma y los plumillas del capital. Ha tocado el cielo. Sentado a la derecha del padre de los bien pensantes: la razón. ¡Que los dioses de Grecia te protejan del alemán imperial!

La plaza mayor de Bruselas

2011-11-02T20:08:00.003+01:00

En los años de gloria fue considerada el mayor teatro del mundo. Tuvo que crecer hasta llegar a lo que hoy es. Desde el XI, a ser considerado patrimonio de la humanidad por la Unesco, ha llovido de todo en sus adoquines. Desde los primeros muertos de la inquisición imperial española, hasta los desfiles de los poderes de la patria de ellos mismos: su capital. Sus mansiones albergaron el poder de la burguesía bruselense – no confundir con Bélgica-. La casa del Rey, simbólicamente llamada la casa del pan, no era la mas portentosa.
Hay quien la considera bella. No lo es. Es inmensa. Ceremonial. Imponente. Asoballa la eyaculación exhibicionista de los capitales que la construyeron.
Hoy esta llena de turista y carteristas. Es el juego diario en la plaza. Manadas de turistas de todas las latitudes que fotografía la piedra gris y los dorados del contrapunto. En sus terrazas adornan los latinos su permanencia detrás de las gafas de sol.
Hay que verla. Luego piérdase por sus calles laterales. Para volver a entrar en ella y darse cuenta de las dimensiones del poder del capital que la creo. ¡Cuánto palacio de invierno queda por derruir! ¿O era tomar?

Distinto

2011-11-02T20:06:00.006+01:00

Todos quieren tener algo único. Como las tetas de la vecina. Aunque al final se líen con la Mary, que las tiene como todas: normales. Es el sueño te todo macho, la maquina única, el objeto único, la exclusiva.
Este, un belga que la pasea por el barrio bruselense de Marollen, ha tardado tiempo en conseguirla. Esta pintada a mano con brocha. Horas ha currado algún proletario en tener la atención. Digo la atención ya que hermosura no tiene. Pero llamar la atención lo que quiera. Todos se vuelve a mirar el Fiat al pasar. Muchos la fotografiamos. Son como las tetas de la Mary, que siendo normales, todos las miran cuando las enseña, ella que nada muestra. ¿Ya han adivinado cual es la diferencia? Yo no. Ese es el secreto, de ella. Si quieres saberlo, pregúnteselo a la Mary. Rajoy no se lo va a contar; como el programa.

Bruselas: Delicias turcas

2011-11-01T21:17:00.007+01:00

En los bazares de Estambul las venden los turcos al grito de “cinco veces en la noche”. Cinco polvos asegurados después de tamaña ingesta de calorías. Cinco. Jamás me ha quedado claro quien debe tomar las píldoras. ¿El macho empalmado o la hembra receptora? Visto la cantidad de veces que las delicias turcas se convirtieron en el Viagra turco, parece que son los machos mediterráneos del Bósforo los que se apuntan a la ingesta de glucosa rápida.
En Bruselas el turco que las vende las ha civilizado. Aptas para mujeres. Hábil el, ya que las mayores consumidoras de calorías vacías son las hembras.
Un vicio total. Exquisito sabor de las delicias de oriente. Bien construidas, bien pensadas, bien elaboradas. Aquí las tienen. ¿Ya se le ha levantado? El hambre me refiero. Pues nada hombre –o mujer-. Patisseries Orientales Rose de Damas, Rue du Marche aux Herbas 19, justo al lado de la Gran Place. 5 times in the nigth!

Bruselas: Una San Miguel para este, la rubia para mi

2011-11-01T20:22:00.007+01:00

Si estando por las Bruselas le entra hambre patriótica le recomiendo que acuda rápidamente a la tienda española de la Rué Blaes en el barrio de Marollen. Nada que objetar al chorizo de Pamplona, los chorizos picantes de León, el salchichón de algún sitio, las morcillas de Ávila, el buen jamón de Lugo, las cervezas hispanas, todas mediocres excepto la suprema Estrella de Galicia, Cola cao a esgallo, callos Calvo en lata, mantecadas de Astorga, polvorones de la Reina, turrones del año pasado de Alicante, alguna pasa mora, los dátiles turcos…
Lo que jode el espectáculo es la rubia de la cerveza San Miguel. Lúpulo mal dosificado que nos sigue convirtiendo en un territorio de tribus reprimidas. Al día de hoy, sacar a la tipa medio vestida haciendo de toro es de una ordinariez friki. Si nos quieren poner sexo, que nos traigan a una de las niñas que vive del enseñarse. Las lolas de la Loli, si, pero no esto. Así quedamos. A ver si se nos animan los chicos de la tienda, nuestra mejor embajada en la capital de Europa a cambiarse a la modernidad. Las hembras patrias se lo agradecerán. Algunos machos también. Para no tener que escuchar estupideces del tipo: una San Miguel para este, la rubia para mi. ¡Me quedo con el bocadillo de manchego con anchoas!

La cuna de Bruselas: Sint Goriks

2011-10-31T20:55:00.005+01:00

Aquí dicen que nació la capital de Europa. Hoy es lugar de moda de homos, intelectuales, modernos, pudientes, diseñadores, turistas de ver y mostrar. Tiene tiendas de cartera abundante. Tiendas de segunda mano con precios de nuevo. Bares exquisitos. Mesas y sillas al sol. Puede perderse dando tumbos o matarse a tapas en la plaza. Llévese el i- algo para que lo vean. Haga juego.
No sea impertinente si no le va el juego. Es uno de los mejores espectáculos de Bruselas. Domingo al medio día. No se lo pierda.

El puerto de Bruselas

2011-10-31T20:29:00.004+01:00

No es provocación ni metáfora literaria. Tampoco juego de palabras. Les juro que aquí, en otro tiempo, había barcos. Este es según los dibujos antiguos el puerto de Bruselas. Sint Katelijne. Muelle de rivera donde alguna vez atracaron gabarras llenas mercancías. El progreso se lo llevo. Hoy es la meca para los devoradores de pescada y otros productos de la mar. Detrás de cada puerta hay un restaurante de pescado, un comerciante de lo mismo, un vendedor de ostras, el de al lado de centollo y langosta. En verano se abarrota la plaza de mesas y hambrientos. No se pierda el espectáculo. Tampoco maltrate el estómago. Solo con andar un poco encontrara donde nutrirse con variados precios

El paraiso o algo parecido si existe

2011-10-30T21:07:00.001+01:00

Aparcamientos belgas

2011-10-30T16:09:00.001+01:00

Son los lugares ideales para las escenas de crímenes, negocios no aptos para el público, lupanar de urgencia, casa de citas, refugio del escapado, escaparate de perversiones. Hoy lo que se lleva es dotarlos de mil luces para ahogar las primaveras de la depravación. Todavía hay algunos que no han sido mejorados, conservando el tufo sabroso de la insania: el aparcamiento P2 del aeropuerto internacional de Bruselas. Perfecto para cultivar los vicios. ¡No sabe lo que gusta! Quítese de ver la realidad: caro, asquerosamente sucio, mal señalizado, inseguro… Pero para lo otro, puticlub Europa

Bruselas: Telares y política

2011-10-30T09:29:00.002+01:00

No son muñecas ni marionetas. Tampoco un monumento a las ajusticiadas. La perversión de un sexo adicto. El coleccionista de hímenes… Podrían haberlo convertido en un homenaje a las víctimas de la violencia machista. Ni eso se les ha ocurrido. No es más que una colección de los modelos desarrollados por de una diseñadora belga. Robada de un escaparate en Bruselas, bajando del Gran Sablón.
La foto, además de su belleza, explica que las múltiples lecturas de una imagen poseen un abanico tan amplio como el pensamiento humano. Vemos lo que pensamos no lo que observamos. Su pensamiento está condicionado por su educación, cultura, experiencia. Subjetivo como usted mismo. Por eso deje de pontificar y tenga comprensión por la idea equivocada del vecino. Ese que es usted

Bruselas: del café con leche al café ruso

2011-10-29T18:21:00.001+02:00

Tomarse un café con leche en Bruselas puede ser complicado. Si se pone usted en opción europea y pide el consabido capuchino, le pondrán delante de las narices un perfecto vienes con nata montada. Puede ser exquisito pero creo que era otra cosa lo que pedía. Café con leche es leche con café. Es lo que había. Hasta que descubrimos que lo que queríamos, por estos pagos, se lo han adjudicado a los rusos, pueblo de teteros.
No importa. ¡Fíjese que café! Andábamos la ninfa de las piernas de gacela y yo arrastrando suelas por el mercado de los Marollen, cuando derrotados nos apalancamos en la única mesa libre al sol. Allí, entre los modernos, las exhibicionistas de las gafas de sol, y el paso de los barrenderos, pedimos dos “café a la ruse”. Grand? Grandísimos.
Pues aquí los tiene. Una cosa exquisita. De sabor supremo. Servido como dios manda. En una cunca do leite, como las de la infancia. Cuando la leche todavía tenía el manto de nata que la hacía gorda y sabrosa. Aquella leche que traían en las calderetas las campesinas subidas en el techo de los autobuses, billete de tercera. Antes de la campaña antituberculosa, de las cooperativas lecheras. Dicen que ganamos en salud. Perdimos en sabor.
Confieso que es un argumento poco racional. Pero sentimentalmente contundente: para volver a la leche de la infancia viaje a Bruselas. Place du Jeu de Balle. Esquina Chevreuil

Bruselas: dormir en los tejados de la reina

2011-10-29T18:06:00.003+02:00

Tengo por norma no recomendar ningún negocio privado. A pesar de las constantes invitaciones a participar en la mangancia, este blog mantiene la independencia. Para no contagiarse no hay nada mejor que no relacionarse. Ya está la red llena de blogueros a los que llevan de viaje de la zaca para la meca para que canten loas de quien paga. Una opción como otro cualquiera. Una opción miserable. Optar por lo que hay.... Escoja usted lo que quiera.
Pero a veces si se puede y debe recomendar. Si va a Bruselas y quiere dormir bien y barato, busque el Hotel Marivaux en el Boulevard Adolphe Max 98. Centrico a mas no poder, a dos pasos de las tiendas, la Bolsa, la Grand Place. Habitaciones exquisitas, desayuno correcto y abundante, limpio, camas perfectas, precios moderados, wifi gratis, personal amable.
Las habitaciones aisladas, le evitaran el ruido de la calle y de los vecinos. Y si se pone, en la acera de enfrente tiene el sex-shop para adornar la noche ya que las amplias y cómodas camas solicitan el orgasmo. Están avisados Por cierto, reserven vía booking.com. Los mejores precios.

Del TBO a los comics

2011-10-29T10:48:00.007+02:00

Se llamaban TBOs. Era lo único que había en la postguerra del general. Roberto Alcázar y Pedrin, llego más tarde. Hazañas Bélicas, mi favorito. El Capitán Trueno. Me hice mayor y les perdí el rastro. Hasta que llego El Jueves con aquel humor irreverente. Pero era otra cosa. No eran las historias dibujadas. Volvimos a redescubrirlas cuando aparcamos por el norte. Venían de todos los rincones. Hasta de A Coruña. Los belgas y los franceses eran adictos. Tanta adicción, que en Bruselas hay más librerías especializadas en comics que en literatura. Cada parroquia tiene su sucursal donde adultos y jóvenes consumen.
Los belgas han sacado los comics a la calle. Adornando las paredes vacías de las casas con el color de las historias conocidas.
Al otro lado del espectro está el dibujo salvaje del comic corto. Elección la que usted quiera. Hay elaboraciones que se entienden. Otras parecen más el producto psicótico de una tarde de porros en invierno. En cualquier caso, si anda por estos pagos, puede arrastrar el lorcho de calle en calle, de bar en bar, contemplando las historias de siempre. De paso no olvide en ir a ver el museo del comic. No es el mejor. Ese está en Groningen, Países Bajos, donde de momento no se le ha perdido nada. Por eso hay que ver el de Bruselas. Donde le explicaran la historia de las historias bien dibujadas.

Bruselas: Sombrererías, sex-shops, armerías, y demás tiendas

2011-10-29T10:44:00.003+02:00

Bruselas es ciudad vieja. A pesar de la modernidad y el caos de los edificios modernos todavía conserva la tradición de los gremios según el modelo clásico de la ciudad medieval europea.
Me refiero a la ubicación de las tiendas según su especialidad. Por las calles se encontrara con joyeros agrupados, comercios de trajes de fiesta, libreros, chocolateros, cuchilleros, etc, en fila india. Es un espectáculo que ya no se ve. Para eso necesita ir a Estambul donde las calles se especializan todavía según sus oficios.
Es la negación del centro comercial donde hay de todo y no se encuentra nada. Tiene la ventaja de la sana competencia y el poder comparar. Por ejemplo, si lo invitan a una fiesta, en el boulevard Adolphe Max, encontrara usted numerosos comercios donde comprar los modelos más estrambóticos. Que no se diga que a los belgas no les va la fiesta. Sobre el gusto, si hay colores. El suyo

Librerías y otras pornografías belgas: Tropismes

2011-10-22T08:27:00.007+02:00

En Bruselas hay excelentes librerías en las que pasar el tiempo. Mirando lo que leen. Mirando a los que leen. Passa Porta es una librería internacional en el centro de la ciudad. Se ha convertido en lugar de encuentro de autores y lectores. Posada, el culto a los libros de arte, ya no existe desde el verano. Queda The Art Home. Alli puede encontrar usted todos los catálogos de las subastas de antigüedades de todo el mundo. Contemplar en ellos las preciosidades que no se ven en los museos. Hay más, mucho más, como Filigranes, donde los pequeños lectores esparramados por suelos y rincones devoran los libros sin consumir. Inversión a largo plazo de librero inteligente.
Y Tropismes. Pura pornografía literaria en el medio de la Galerie des Princes , a dos pasos de la Grand-Place. Una librería completa, agrandada por los espejos exquisitamente colocados, que la convierten en un salón de baile o un lupanar de lujo. Es lupanar exquisito. Con los mejores regalos de la literatura bien escrita. Si usted no lee en francés también debe visitarla. Es un bello espectáculo que aumenta la necesidad de consumir cultura. Siempre sano. Tiene en la balconada una pequeña pero bien surtida sección de películas de bandera con las que pasar una tarde delante de la pantalla. Si lo que le pirra, como a mí, son las ciencias sociales ha llegado usted al paraíso ninfático. Eyacule ya que no hay espacio mejor.
Consuélese, si solo lee en su español cristiano. Entre los Zaras y H&M’s esta la Fanac donde tiene una sección amplia y surtida de literatura en español.

Tarde de hoteles

2011-10-21T20:47:00.002+02:00

Patear la ciudad moderna resulta agotador. No solo para los pies. El alma, vista la miseria humana, también se resiente. Por eso adoro los hoteles cómodos en los que uno, de vez en cuando, puedes refugiarte. Hotel cómodo no es sinónimo de lujoso. Un hotel cómodo tiene ventana la calle, sin ruidos, dispone de baño, nevera, enchufes variados, wifi gratuito. No mas. El resto me lo organizo yo. La literatura que me llevo. El periódico que me compro. La tableta para escribir o lo que sea. El vino que me bebo. La libreta de dibujos…
Pones los pies al aire. Le das sorbos al vaso. Lees lo que quieras. O te dejas llevar por la modorra de la tarde.
Todo ello compatible con el sexo lento, el polvo apasionado, el ejercicio de doma, el orgasmo deseado. Para lo ultimo solo se necesita ninfa/o. Y eso no lo pone jamás el hotel. Hay que llevarlo o cazarlo.

En Bruselas todavía leen a Foucault

2011-10-20T21:51:00.002+02:00

Ya no esta de moda. Muchos no saben ni quien fue. Los mas ni que existió. Hace años era el rey del debate político social del sur de Europa. Aunque hay que reconocer que en el norte, jamás entendieron las platicas del francés. Demasiado barroquismo para el discurso racionalista de los que dos y dos jamás son cuatro.
Lo leímos con pasión. Las palabras y las cosas. La arqueología del saber. El nacimiento de la clínica. La historia de la sexualidada. La microfísica del poder. Disciplina y Castigo. Incluso intentamos olvidarnos de el al sonido de Baudrillard en su Olvidar a Foucault. Nos quedamos con su Historia de la Locura. Aquel precioso libro editado por Siglo XXI. Lleno de mentiras piadosas. Que nos acompaño cuando intentamos vaciar el manicomio. Hasta descubrir que los muy locos, los muy imbéciles, querían que los dejáramos en paz: Quedarse dentro a seguir su vida de enfermos.
Foucault negaba la evolución histórica siguiendo a Levi-Strauss. Siguió manteniendo hasta la extenuación que el poder, ¿o era la sociedad?, necesita proscritos. La posibilidad de que también fuera al revés no se le ocurrió.
Lo adoraron, después, en las universidades yanquis. Hasta que todo el mundo se olvido de el. El nacimiento de la clínica dejo de existir cuando se enteraron que visitaba con pasión los médicos que tanto criticaba ya que era necesario curarse del Sida. Efectos colaterales de la visita de los antros de San Francisco vestido de cuero y sumiso.
Lo derroto la ciencia. No supieron cuidarlo y murió pronto.
Y ya ven, paseando bajo el sol me lo encuentro cubriendo los escaparates de una de las librerias mas bellas de Bruselas. No se si decirles si se les paro el reloj o se han adelantado de nuevo. Presiento lo primero. La evidencia lo confirma. Pero el nos enseño a leer lo que escribió Gilibert en 1772, en su libro l’ anarchie medicínale: “ No trates jamás una enfermedad sin haberte convencido del espacio”. Todo esta en los cromosomas

Arte primitivo: El expolio belga

2011-10-19T20:46:00.003+02:00

Traído por algún admirador del rey Leopoldo II. El ladrón del Congo. Sanguinario europeo que además de rey fue propietario particular del gran Congo Belga al que expolio hasta la ultima gota de sangre. Ustedes han leído bien: propiedad particular. El Congo fue traspasado a Bélgica como colonia oficial ante el repelus que semejantes practicas provocaban en la Europa del 19. No piensen que fue hace tanto. Al fin y al cabo Bélgica tiene unos doscientos años de existencia.

Les recomiendo leer la historia del Congo. Es un drama fascinante. Como millones de almas son exprimidas hasta la extenuación por un tipo y sus compinches, la nación entera, que se dispone a hacerse con las migajas que le deja el rey a sus súbditos. En la Europa cristiana y bien pensante. Nos hemos olvidado de ello. Los mas ni se han enterado. Los belgas lo ocultan entre los pequeños errores del pasado. Todo pueblo bárbaro tiene su leyenda negra. Todo pueblo tiene su realidad negra.

Así se hicieron ricos. Antes de agotar el carbón. Antes de reinventar Amberes. Antes de convertirse, con permiso del primo holandés, en exportadores de servicios a la gran Alemania vencedora de la segunda guerra económica mundial.

Rico intenta hacerse el anticuario que nos enseña la madera pintada, comprada por cincuenta céntimos en alguna aldea. Presume de antigüedad. Nada dice de que al sol africano la madera envejece pronto. Se desconoce con que esta pintada. Euros piden muchos. Alguna vez trasporto agua de la fuente a la choza. ¿O se usaba de maceta, que allí no hay? ¿Quizás de palangana u orinal del emperador? Historias las que usted quiera.

Siguen expoliando. Por las tiendas de antigüedades de la capital de Europa todavía se da uno de bruces con coros robados de las capillas de Ourense o Castilla. Aunque el usurero presuma de haber sido legalmente vendidas por un párroco jibaro que se gasto los cuartos en las putas del Pombal en los tiempos en que nadie era responsable de nada.
Esto también es Bruselas, señores y señoras. Por mas que nuestros blogueros se empeñen en enseñarnos monumentos muertos y ruinas verdosas. ¿Para eso viajan?

Las nubes de Bruselas

2011-10-17T18:50:00.007+02:00

Bruselas tiene fama de ciudad triste. Gris. Siempre nublada. Es una mentira. Es cierto. Para los que han olvidado el color de los grises. ¿Han visto ustedes una vez una fotografía en blanco y negro? Eso no existe. Es un abanico de grises de mayor o menor intensidad. Si las contempla bien vera que derrochan color. Como la vida misma.
En Bruselas, aunque sea una ciudad de apariencia plana, puede usted llegarse hasta el Gran Sablón. Y una vez allí, de frente a la iglesia que preside la plaza, métase por las hermosas calles de los anticuarios a mano derecha. Lo quiera o no llegara de una forma u otra hasta el horrible Palacio de Justicia. Ese sitio que espera años a ser tomado por el pueblo cabreado tras la demostración una vez tras otra de la inoperancia de la justicia belga. Tardará en caer. Ni caso le preste a no ser que le dé un raouto evolucionario. Contemple la capital de Europa a sus pies. Que le aproveche.
Puestos a bajar, puede esperar horas a que llegue el ascensor que lo baje a los Maroles. Le recomiendo usar las piernas y usar las hermosas rampas tras el palacio. Encontrará hermosas sorpresas. Como esta puerta. La entrada del infierno

Canción bruselense: Yo soy una princesa y te enmierdo

2011-10-16T09:23:00.003+02:00

Querido Hijoputa: Tu madre de santa no tenía nada. Está escrito en los anales de la psiquiatría biológica. La que hoy se lleva como científica y correcta. Aunque el pueblo iletrado, los del escándalo y la novela rosa, sigan sin enterarse. Lo llevas en los cromosomas. Hasta el fondo de tu colgajo. Esa cosa, raquítica y mal funciónante que tú, incomprensiblemente, tanto aprecias. Pero ya se sabe, es uno de los síntomas de la psicopatía: el uso instrumental de los demás sin la más mínima capacidad de reflexión, vamos, mirarse al espejo y no verse en el lenguaje de siempre.
Yo, la reina de todas las reinas, la mujer inteligente y bien pensante, no te maldigo ni te insulto ya que no mereces ni el placer de encabronarse. Simplemente te lleno de mierda, el perfume de tus amores. Para que pasees tu incompetencia y narcisismo herido por los siglos de la eternidad. Solo serás redimido el día que te suicides. Hasta para eso eres un cobarde….
Traducción más o menos libre del Cantico de la Princesa, con mayúscula, leído por las calles de Bruselas, capital de Europa, mientras el pueblo se manifiesta contra el capital.

Si ya ni sueñan, esta viejos

2011-10-15T18:03:00.000+02:00

A vélo à l'école (de la vie) door yoruse

Mejillones belgas

2011-10-15T17:44:00.004+02:00

En Bélgica, mejillones. A todas horas. En cualquier sitio. Se los hacen como los quiera. Les recomiendo que escojan “ a la trapense”. Hechos con la cerveza de los monjes. Mientras que se los come acompañados de una buena doble, double. Corsendonk, si me lo permiten. Claro que si usted se ha quedado colgado en la civilización del vino siempre hay quien los haga con un buen chorro de mal vino y abundantes zanahorias y puerros.
Lo de llamarles belgas es mas que nada por el lugar donde los come, ya que la mayoría vienen del norte: Holanda. Cultivados en el Waddenzee, metidos a depurar unos días en Zeeland, vendidos bajo la denominación de origen del mismo sitio. Malos a matar. Una cosa raquítica e insípida en la mejor tradición del tomate holandés que algunos ampliamos a sus mujeres: redondos y hermosos por fuera, faltos de cualquier sabor por dentro.
Mejillones belgas si hay. Pero pocos. Y caros. Ahora se han tirado al mejillón del Perú, como el holandés, y al chileno, algo mejor. Jamás tendrán el sabor supremo del mejillón galaico, ese manjar para sibaritas que sabe a MarOceano. Pero no se puede pedir todo en la vida. Así puestos, dedíquese al “superjumbo” holandés, páguelo a precio galaico, y para no sentir nada atícese unas buenas botellas del elixir trapense.

Bruselas: El Gran Sablon

2011-10-13T21:47:00.002+02:00

Es la plaza mítica de Bruselas. Donde hay que ir si quieres decir que has estado. Allí, arriba, en la cima de la colina. Al lado del Palacio Renal. Del exhibicionismo museístico del expolio africano. Magritte. El paraíso de los anticuarios. Junto con las calles adyacentes. La Regence, Allard, Bodenbroek, Ste Anne, Ruysbroek, Miniemes. Los múltiples cafés y restaurantes sabrosos. Llenos de un público que sabe quién fue Perec o Cohen. Es más, la mayoría han leído La Bella del Señor. Ellas, paseando con elegancia lo que tiene y lo que se ponen. Sin exuberancia apestosa. Sin rociarse con Chanel made in China. Ellos, detrás del catálogo de Flamion, que para leer hay que tener buenos sillones. A dos pasos, las tiendas de los grandes createurs chocolatiers, no confundir con los bombones Leónidas por favor. Delicias para el sexo con cava y ostrería de Oleron. Cuando sale el sol se para el mundo y se llenan las terrazas. Puede dedicarse a contemplar los visitantes de los anticuarios tan sabrosos como las antigüedades. Puede dedicarse a la caza. A beber. A comer. A enamorarse. Puede emborracharse de vino o Cerveza. Matarse a mejillones… No hay nada que no recuerde que es la plaza de la vida, del pueblo educado. Lo único que no conseguirá es aparcar el coche, comprar pachuli o hablar árabe. Para eso tendrá que andar dos pasos hasta el barrio de al lado. El viaje, no menos iniciático, se lo cuento uno de estos días.

¡Belgas (también vale para votantes de la derechona): La Patria está en peligro!

2011-10-12T20:29:00.004+02:00

Mientras que uno anda pateando por Bruselas los hispanos celebran la fiesta de la hispanidad. ¿O era de la raza? Ya ven ustedes, todos los pueblos tienen ramalazos fascistoides. Que consisten en oprimir al que se encuentran por delante. Decía el líder del Sinn Féin que de una bandera no se come, pero sin una bandera te comen. Tenía razon. El paradigma vale para los pueblos de poca tela. Hay otros, los que tienen tanto de tampoco que a la menor excusa cuelgan banderas de veinte metros en cada plaza y esquina. Suele pasarle a los pueblos sin historia: USA, Bélgica; a los pueblos artificiales: España, Turquía, China…
La bandera, la patria, es la disculpa para seguir oprimiendo al otro. La legalización del robo y el espolio. No jodan ustedes si se le revuelve el estómago. La patria es la infancia. Eso otro, invento de los militares, es lo que el resto del mundo llama tribus. A la patria, la de verdad, su y mi infancia no hay quien le organice fiesta ni monumento. Tampoco la necesita. La llevamos todos los días en el recuerdo. A la otra, de la que ni dios se acuerda a no ser que nos den día libre de mangancia o que tengamos que usarla para justificar lo injustificable, le dedicamos loas y monumentos.
Los belgas, conjunto de pueblos sin historia, que llevan arrejuntados y peleándose solo 200 años, también levantan monumentos a la patria. La que no tienen ni tendrá visto que caminan galopantes al divorcio. La Plaza de los Mártires en Bruselas, escondida detrás de los Zaras y H&M’s, inmensa, triste y vacía, demuestro el concepto de la patria: la nada.
No pierda el tiempo ni ante la única terraza del único bar de la esquina. En verano es un horno producido por el calor de los adoquines. En invierno un lugar desolado para torcer tobillos. Como la patria

Cuidado con los animales

2011-10-11T23:04:00.003+02:00

Luego no digan que no estan avisados. Por muy moderno que sea no todo el mundo aprecia a los que pasan por delante de su casa. Miren:

Los amantes del parque d' Egmont

2011-10-11T19:44:00.002+02:00

En Bruselas todo empieza en la Plaza Mayor o Grande, como ellos dicen. Jamás he entendido por qué. Allí nunca hubo mucha vida. Si turistas. De antiguo, el poder. Que no quiere que lo miren. Fue más lugar de paso y exhibición.
Vida, movimiento, en la plaza del Gran Sablón, arriba, en lo alto de la cuesta. Por medio, de paso obligado y natural, el parque de Egmond, delante del palacio del mismo nombre. En su tiempo la residencia de la familia. Hoy, el hotel oficial del ministerio belga de asuntos exteriores; perdón, residencia de invitados.
Olvídelo. El parque no. O una pequeña parte del parque no. Esta que le enseño. Bajo este corredor verde pasean las parejas amarradas bajo la lluvia que allí no cae. Paraguas, que incordio cuando tocas, no necesitas. En verano te protege del calor de fuera mientras te quemas con el de dentro. Puestos a hacer, los bancos de piedra a los laterales sirven de lecho de amoríos.
Esta avisado, si va a Bruselas con su amor, suba al Sablón, y ya veremos si llega.

La belleza de Arizona y Utah para combatir la melancolia

2011-10-11T09:26:00.003+02:00

Vealo en pantalla grande y disfrute. Son tres minutos y medio

Landscapes: Volume Two from Dustin Farrell on Vimeo.

Landscapes: Volume One from Dustin Farrell on Vimeo.

El mejor café de Bruselas

2011-10-10T20:10:00.006+02:00

Bien, les puede parecer una exageración. Lo es. Una opinión subjetiva de gusto personal. ¡Faltaría más! Es lo que usted quiera. Pero si no es el mejor, si es uno de los cafés más hermosos de Bruselas. No me refiero a su decoración, su arquitectura, su mobiliario. Me refiero a las cualidades que definen un café.
Situado a dos pasos de la “Grand place”, evita los robos turísticos de los tugurios de esta plaza donde caen como moscas todos los visitantes.
Allí no hay más que locales, y el turista accidental siempre es bien venido si se integra. Tiene todas las cervezas del país. Los mejores elixires de los monjes trapistas. Brel, en la pantalla y en el oído le deleita la conversación. Los mejillones son exquisitos. Como el precio. Los camareros amables. La decoración exuberante. Las sillas cómodas. Las mesas se cambian de lugar dependiendo de las necesidades del cliente. No viceversa. Las ninfas… ¿que le cuento yo de las ninfas?. Fíjese estas dos solitarias que desafiaban el frio tomándose un sándwich, “ croque monsieur”, dicen los belgas, con capuchino.
¿Ya la han visto encima de la mesa? Si, la cámara de fotos réflex. Nada digital. Nada moderno. La calidad de siempre. Una joya de precio de oro con dos hembras de bandera. Usted entenderá que con tamaña clientela no hay otra alternativa que acudir a la “Brasserie du Lombard”, rue du Lombard 1, Bruxelles, capital de Europa. Para apalancarse y comenzar una conversación sobre el perfil, el color, la fotografía en blanco y negro, mírame a los ojos, ¿qué me dices?

Antropología hotelera

2011-10-09T16:29:00.006+02:00

Desayunar solo da para mucho. Se te engrasan las neuronas ante la necesidad de no indigestarse con el aburrimiento. Unas veces. Las más es el placer de filosofar contigo mismo, momentos mágicos en la sociedad del ruido.
Tomándome el croissant de antes de ayer, recalentado, con queso de barra plastificada y miel de origen desconocido, capuchino de máquina y zumo de ladrillo, quería decir naranja, no hay más alternativa que observar a los distinguidos clientes o salir de estampida al bar de la esquina.
El sábado, de mañana, estába el restaurante del hotel donde duermo lleno de ninfas entre los 20 y los 65 años. Todas hermosas. Exquisitas. De negro la mayoría. Pantalones ajustados embutidos en botas de caballería. Las que presumen de piernas, pantalón corto o minifalda exigua. Ellos, están todas acompañadas, fueron alguna vez joven e insisten en cultivar la ilusion de serlo. Vaquero de marca, zapatillas de precio, chales de lino, riguroso luto, ¿por la muerte de la juventud?, gafas redondeadas… desayuno frugal de frutas y yogures. Son la vanguardia de la Europa cosmopolita que turistean en Bruselas capital. Salen pronto a la calle que hay mucho museo y reliquia que ver. El consumo de cultura enlatada como mandamiento.
Eso fue ayer. Hoy domingo, las ninfas y sus señores aun duermen después de los orgasmos. Su lugar ha sido ocupado por los usuarios de los múltiples IMSERSOs europeos. Usuarias rellenas, ya que la mayoría son hembras. Vestidas de pantalones como manda el uniforme del ejército proletario. Pelo corto, mirada torcida. La modernidad solo les ha entrado por los pies. Que duelen. Y no hay nada más cómodo que calzar multicolores, horrorosas digo, zapatillas deportivas. Alguno de ellos, siempre macho, da su toque de socialdemócrata arrastrando una mochila para lo que pueda pasar. Absortas delante de la técnica, contemplan la máquina del café mientras deliberan como atacarla. Tras varios intentos sale el dichosos capuchino y aplauden a la héroe con un “c’est magnifique”. Han vencido una vez más las amenazas del poder. Si no se apresura llegara a las sobras. Tiene hambre milenaria. Hacen acopio de calorías para todo el día.
Consejo: los domingos no desayune nunca en un hotel. Lo dicho: al bar de la esquina, brunch, con champagne, pate, y croissants de verdad

La chica bouquinista no tiene quien la quiera

2011-10-02T21:44:00.003+02:00

Es una de las librerías de viejo más hermosas del continente. En la calle San Nicolás de La Rochelle. Desde años la atiende una hermosa librera, que leyendo enviciada te observa brevemente detrás de sus ojos tristes y sus vidrios transparentes. No molesta. Acude presto si la reclamas. Sabe de lo que vende. Toda la librería en su cabeza. La literatura en su alma. El negocio en las postales antiguas como cebo. De algo hay que comer.
Cada vez está más triste la librera. Los clientes que entran en procesión, son los turistas que se desplazan en peregrinación. Miran, no tocan, ni ojean, aquello no va con ellos. Levi-Strauss, los poemas de Virgilio, la biografía de Robert Edwin Peary, ¿qué quiere que le cuente?
En los tiempos de la modernidad, la lectura breve, el ipad para el wc, los micro cuentos de twitter; ya no hay lugar para tirarse horas buscando las joyas entre los polvorientos libros que se amontonan en estantes y cajas. Indiana Jones, ya no se lleva ni como modelo. Pues eso, si no leen, vayan por lo menos y consuman en postales. En cualquier caso habrán contemplado a una librera tan hermosa como su librería; que quiere que la quieran.

El Faro de las Ballenas

2011-09-29T20:33:00.008+02:00

El “Phare des Baleines”,levantado en 1854,le robo el nombre a la antigua torre de las ballenas, de 1682, en el extremo norte de la Isla de Ré. Aunque los planos estén datados en 1669. Algo tardaron los obreros en levantarla.
Es la caricatura de la historia. Nos repetimos hasta la saciedad y todo es plagio incluso lo que así llamamos. De copia en copia y tiro porque me toca. Como hay que inventar argumentos para sostener la modernidad, mienten contando que si la torre antigua era baja, que si daba poca luz, que si esto y lo de mas allá. Hoy siguen ambas torres levantadas una al lado de la otra. En perfecto complemento. El gordo y el flaco. La erección fina y el cipote empalmado.
Allí van en peregrinaje los turistas. Debe ir usted también aunque se halla disfrazado de viajero. Es necesario. Por la torre, el paisaje, las piernas, la escalera, la superación de la angustia, la bajada amarrándose al precipicio, la cama del farero, la foto de turno… todo ello insuficiente. A la derecha de la torre, aunque nadie se lo cuente, esta una de las playas más hermosas del mundo. Hasta los irlandeses, pueblo de paisajes, la han descubierto. No se lo cuente a nadie y vaya a bañarse en la ola atlántica. Eso sí, tenga cuidado. Allí el mar, es Océano

La isla de Ré

2011-09-28T23:42:00.008+02:00

Es la otra. La que junto con Oleron forma la bahía de La Rochelle. Ese sitio paradisiaco para los navegantes que se pueden permitir el placer de tener algo que flota. No piense usted que hay que ser rico. Algunos, subidos a sus tablas de surf, navegan y se divierten más que muchos señoritos en sus yates.
Ré es la isla de las bicicletas. Algún inteligente convirtió los caminos campesinos en pistas asfaltadas por las que pululan durante el verano miles de domingueros mentales. No se asuste si pisa estos pagos. Si durante el invierno se pegan a la calefacción unos 16.000 isleños que no salen mucho para no ser transportados al otro espacio por el viento feroz, en el verano mendigan espacio 160.000 almas de ciudadanos salidos de las colmenas del hormigón.
Aunque la isla da para ir de playa en playa y tira porque me toca, todo se reduce a visitar San Martin. Hermosa ciudadela fortificada que en alguna época sirvió para defender los astilleros de Rochefort. Donde se concentraba el poder del almirantazgo atlántico gabacho. No perdió la compostura ante los hijos de la Gran Bretaña. Si sucumbió a las hordas de turistas.
Hoy la cosa consiste en dar vueltas y más vueltas por sus rúas llenas de comercios caros y más caros. Unas cuantas heladerías adornan el tránsito. La evidencia de que ya no es tierra para pudientes es que al día de hoy, buscar un restaurante serio, es un imposible. El hermoso puerto repleto de visitantes rocheléanos ha cambiado las estrellas por la pizza barata y los mejillones microscópicos, tanto en tamaño como en sabor, franceses.
Aquí y allá todavía se divisa alguna ninfa de lo que fue. Entrada en años. Viene por aquello de la costumbre. Hasta que el infarto del portacheques estropea la fiesta que nunca fue. En Re, aparte del precio de casi todo, ya no hay lujo. Esa necesidad.
Los otros, vamos, la mayoría, atraviesan la isla para llegar al mítico Faro de las Ballenas. El faro por antonomasia de las costas de Francia. Quien allí no ha estado jamás ha visto un faro. Llegar tiene su salsa. Hay que atravesar la isla de cabo a rabo, por una carretera mal asfaltada, llena de rotondas, interrumpida cada dos cientos metros por cinco semáforos. Si se impacienta llegara pronto al hospital. Tómelo con calma y sueñe que recorre la campiña en un descapotable. Es lo que hay.
Aparcar delante del faro será peliagudo. La masa se le ha adelantado. No arriesgue. Hay policía solo ocupada en la recolección del impuesto revolucionario. Allí, fuera de los bares y los suvenires made in China, encontrara un hermoso faro. Pero eso se lo cuento otro día.

La isla de Oleron

2011-09-27T21:54:00.010+02:00

Le pasa como a las casadas. Lo tiene todo. No le falta nada. Es perfecta. Todos miran al otro lado. La fama la lleva la otra. La vecina. Dicen las malas lenguas que se estropeo cuando se abrió de piernas al alcance de todos. Paso de ser la segunda isla más grande de Francia, a convertirse en playa al alcance de la mano a través de un puente que al poco tiempo perdió la novedad de su hermosura: todos nos hacemos viejos. Aquellos burgueses del Charente vinícola salieron en estampida hacia la otra. Siguió, fiel a la caricatura, la burguesía parisina del yo no soy menos. Hoy está llena de campings a cada dos kilómetros. Las playas abiertas al océano son modélicas. Posee el faro de Chassiron, uno de los más hermosos de Francia. Con sus torre postmoderna, su escalera perfecta, su nasa de piedras frente al océano que los pescadores a pie siguen usando para comer. Es el reino de las ostras
Pues nada, siguen mirando a la otra, a la vecina. ¿A dónde vas Vicente? Eso. A la otra, donde está la gente. Vaya. A Oleron

Oda marinera al sexo anal: sobre carallos y culos

2011-09-26T22:23:00.012+02:00

Hay proas y popas. Hay proas finas, de violín, recta, de roda limpia, de gota de agua, maier, lanzada… Hay quien lleva la proa más calada que la popa. Algunos la alargan con un botalón o bauprés. Lo de las popas es más complicado. Lea: Popa llana, de falucho, de culo de mona, de cola de pato, redonda... Hay quien corre en popa, dan popa al viento, están sobre popa, caen sobre popa, pasan por la popa. No confundan, nada se parece. Si le priva, lea el diccionario marítimo del sr. Julián Amich, que se lo explica hasta con sus significados en francés e inglés.
Hay quien se pasa la vida cayendo sobre popa. En tierra y en mar. Otros/as , se pirran por dar popa al viento hasta que las/los alcanza el botalón.
Luego me dirán que esto son palabrotas de mareantes para describir con monosílabos lo que el resto de la población dice en largos párrafos. De eso nada. Que contemplando la forma de los barcos, solo se puede llegar a la conclusión que los mareantes, de tanto practicarlo, han universalizado la escultura representativa de lo que practica con gusto. Si les dejan; navegar.

Faro de la Coubre

2011-09-25T22:59:00.011+02:00

Te lo encuentras de golpe. Al final de una pista asfaltada. A donde no vas si no lo buscas. A un lado la bahía de fondos fangosos y ostras. Al otro lado el océano amenazante. De noche solo ves la luz del faro. El camino de arena a la playa es sobrecogedor. Entre los pinos y los amantes llegas al arenal en la que las canciones del mar exhiben la música bronca de olas de cuidado.
De mañana se ve lo que hay. Un mar encabronado donde los socorristas vigilan atentos los dos metros de playa donde te dejan mojar los pinreles. Un faro de campeonato al que puedes subir si tu corazón lo resiste. Una puerta en la que el farero exige su impuesto revolucionario.
Allí arriba se adivina que por estos parajes los navegantes deben huir. La arena de la playa, concurrida durante el día por familias bien pensantes y carteras llenas, se nutre por la noche de parejas que recuerdan que los pinos no están para sostener a las dunas; se han convertido en el lupanar donde follar a la luz de la luna y el faro. Que con tanta luz, a esas horas, no hay quien se equivoque de deseo. El resto, ya saben, es literatura de terror. En cualquier caso, con el Océano de esas costas, no juegue. Es la cabrona desembocadura de un rio, ya sabe, sitio de poco fiar.

Gaseosas

2011-09-18T21:02:00.004+02:00

¿Se acuerdan del anuncio? La masa abandonaba el barco ya que no había gaseosa. Siempre he pensado que era la opción más correcta después de haber probado la infame La Casera. La siguen vendiendo. Igual de infame.
Gaseosas, las de verdad, eran La Pitusa, Feijoo, Pombal, Los Quince Hermanos, El Siglo, Lareva…y millones más que poco a poco han desaparecido bajo el imperialismo uniformador. No vaya a pensar que el paladar se ha estropeado. En mi tierra, paraíso del tinto con, todavía se hacen catas de gaseosa. Faltaría más.
Pateando Francia descubrimos que los gabachos han recuperado la tradición. Aquí le enseño dos botellas con las que adorne este verano el Mencia agenciado en la frontera galaico española de Pedrafita do Cebreiro.
¿Cuál es el misterio de la gaseosa autentica? Zumo de limón y azúcar de caña. Sencillo. Lo descubrieron por el 1800. Fíjese usted. Por eso, si también le va el tinto con, o la clara de cerveza, haga el favor de no joderla con caseras. La gaseosa de verdad se vende en botella de cristal, y precinto.

Basura de minusvalidos

2011-09-17T08:21:00.003+02:00

Los hay a mazo. Por todo el mundo. En los países capitalizados se les ve poco. Los mantienen en casa. Todavía hay quien cree en el castigo de dios más que en los efectos colaterales de la medicina tecnológica. En el hambremundo, forman parte del decorado exótico. Considerados como inútiles debe de buscarse la vida. Que es breve ya que sin moverse poco da la selva.
Los capitalizados presumen de cuidar a sus súbditos. Elaboran leyes con rodillo que exigen la desaparición de barreras, la adaptación del medio público a los que no pueden saltar la cuerda. Francia se lleva la palma entre los europeos. Es posiblemente junto los escandinavos el país ideal para viajar cuando uno depende de la silla de ruedas o muletas.
Hasta que los minusválidos mentales, los otros, la mayoría, la joden. Siempre la joden. La variación es amplia. Va desde el macarra hasta el pudiente en Mercedes que aparca pontificalmente en el espacio reservado para los menos movibles: propongo la colocación inmediata de una consulta psiquiátrica en dichos lugares especializada en el tratamiento del trastorno narcisista de la personalidad. ¡Se forraría! Tengo alternativa para ayuntamientos pobres o desvalijados por sus alcaldes gaviota. La idea no es mía. El cartel figura en todos los aparcamientos reservados para minusválidos de la cadena de bricolaje Horenbach en Holanda: Igual que te llevas mi plaza de aparcamiento llévate mi minusvalía. Demoledor. Siguen aparcando.
Los hay también que aprovechan la obligación para dar soluciones creativas a sus necesidades. Aquí la muestra: el la lancha que te lleva de una ribera a otra en el puerto de La Rochelle, el lugar para los minusválidos es ocupado pontificalmente por la papelera. El bote debe estar siempre limpio. El botarate que lo ha puesto no creas que se apresura a sacarla cuando llega un cliente en su silla de ruedas. Semejantes incordios se resuelven simplemente ignorándote y dejando que la masa, siempre bien apretada, se te tire encima a cualquier movimiento de la ola. Por eso la reivindicación militante de Horenbach: ¡que te cojas mi minusvalía!

En la carretera

2011-09-12T21:26:00.002+02:00

Hay quien se monta en el bólido para hacer millas de cualquier manera. ¡Imposible! Para viajar hay que guardar la compostura. Uno, maniático de caos, tiene sus costumbres. Las gafas de sol a mano. Para no matarse. El monedero para pagar el impuesto revolucionario de la autopista. El tomtom, háblame bonita, que mirar mapas ya no se estila y pronto nos perderemos todos dando vueltas a la misma rotonda. Gorros variados para matar el aburrimiento y completar la vestimenta dependiendo de la hora y la gasolinera. ¿Qué me dicen del ventilador para torturar el aire cálido de las mesetas, ya que matar poco mata? Pañuelos para limpiar los mocos, las gafas, las gotas de café del termo que cuelga de donde se puede.
Más allá de esto y más, como el paño para sacar el vaho y lo que sea, el chupete talismán. Les juro que vale para todo. Desconecta al guaje, calma la rabia, sirve de juguete sexual, mata mal de ojo, le garantiza la llegada, sabroso con miel y azúcar. ¿Qué quiere que le cuente? Sin chupa no hay viaje.

No cabrear al mar

2011-09-11T15:51:00.001+02:00

La cama del farero

2011-09-11T15:28:00.006+02:00

Allí esta. Después de subir las 257 escaleras, llegas. Eso te lo crees tú. Al descansillo superior no más. Tendrás que hacer el alpinista unos escalones más para llegar al paraíso. En lo más alto de uno de los hermosos faros de Europa: El faro de las ballenas en la Isla de Ré. Guardián de un minúsculo paraíso bien conservaba de la masa turística. Bajo la luz de 1500000 candelas visible a 50 millas marinas, reinaba el farero. En su cama noble hoy deshabitada como metáfora de que el romanticismo ya no se lleva.
Muchas noches acogieron al hombre que cuidaba de la luz de sus ojos. Vaya usted a saber si solo o acompañado. Eso no lo contara ningún libro de nada, que de las intimidades no se habla. La vista es orgásmica. Follar en noche de tormenta no tendría precio. Un agujero en el mercado para espabilados. Les cedo la idea.
Hoy es descanso de turistas cardiópatas, hembras angustiadas antes de la bajada, niños que debieran quedarse en casa, adolescentes hormonados, viejos voluntaristas… Nunca tanto se usó. Madera noble de roble que hicieron llegar a aquellas alturas para descanso del guerrero luminoso.
Fuera del faro, el mar. El faro antiguo, el primerizo, bajo, culón, obeso, bien conservado. En la punta, afrentando las olas, mojándose todo el día, el faro de verdad, el de las ballenitas, está solo y desfotografiado. Poco pintor hay que le dé una de cal y otra de cojones viendo como rompen las olas con mar calma. Allí mismo, delante de todos, una bien conservaba construcción de primitivas esclusas para pescar en el mar que es de todos.
Vaya, esta excelentemente conservado. Aunque hay turistas a mazo, no molestan. Y de bajada, antes de dedicarse a las ostras, visite la librería del faro. Una joya repleta de libros sobre el arte de alumbrar al navegante y dos o tres, no más, suvenires para traficantes de recuerdos

Cap Ferret

2011-09-04T16:53:00.004+02:00

Hace más de veinte años que pase por allí. He vuelto. Jodidos vamos de memoria. Si la refrescara no habría perdido el tiempo.
Visto en el mapa tiene que ser por fuerza un lugar paradisiaco. Lengua de arena que cierra el Bassin d'Arcachon, frente a las olas del atlántico. Allí, protegiendo la Duna de Pyla y las ostras por las que se pirra la Castellana.
Veinte años atrás, la memoria se refresca, recorrimos la carretera que entre los pinos va bordeando las hermosas playas de arena limpia en caravana dominguera. Era tarde y no había donde aparcar. De aquella los ayuntamientos franceses iniciaban la lucha contra los campers, instalando barras en todo lugar donde era posible aparcar. Fracasaron en la lucha y perdieron la guerra. Agotamos la paciencia y hechas las fotos de rigor volvimos a Arcachon con la promesa de regresar a aquellas arenas ideales para el camping salvaje.
Ocupados en otros destinos hemos tardado en volver. La carretera no ha cambiado. Sigue serpenteando la costa. Entre pinos. Entre las miles de casas que los burgueses de Burdeos han levantados. Los campers han sido substituidos por miles de ciclistas que sin luces se desplazan a la noche salvaje de alcohol, a mares, y sexo, ya querríais. Agudiza la vista para no llevarse por delante a alguna de esas ninfas que pedalean las ganas en la noche. Siempre llegando en la noche.
Derrotados tras cruzar la meseta castellana y trescientos km gabachos con aire sahariano, decidimos buscar donde dormir cerca del faro. De súbito, tras una rotonda, apareció la luz roja en la noche. Parados a hacer la foto de rigor, cabreamos a los marulos empalmados. -C’est la merde! -Bien sur! Que esperen que a eso hemos venido. Más cerca se ve hermoso. Aunque no es un faro de altura. Parece más bien un remiendo de postal para turistas.
Allí no hay sitio para dormir. Demasiadas villas y dachas de pudientes aburguesados. Encontramos cobijo al lado del camping municipal. Entre colegas camperizados. No crea, la noche se prestaba al buen dormir. Solo echamos de menos una buena cerveza fría y las ostras. Para la primera hay que llegar antes. Para las segundas no ir en el verano. En cualquier caso háganme caso. Si va a Cap Ferret, donde no se le ha perdido nada, hágalo al comienzo de la noche, cuando prende la luz el faro.

El 48 % de los españoles no ha salido nunca de España.

2011-09-03T20:59:00.003+02:00

Se lo imaginan. Lean. No hace falta leer sociología para entender de donde viene. Es el mismo porcentaje que vota por la derechona. Casualmente.

De la habitación propia al ordenador propio. Sobre la revisión moderna de Virginia Wolf

2011-09-03T19:07:00.005+02:00

Ustedes conocen la sentencia de Virginia Wolf en su ensayo Una habitación propia (1929 ): «Una mujer debe tener dinero y una habitación propia si va a escribir ficción». ...Lo de la habitación fue retomado años después de la derrota del nacionalsocialismo y el nacimiento del estado del bien estar que dio alas al movimiento feminista en occidente: toda mujer debía ser independiente y disponer su espacio propio de libertad.
Los que pateamos por el mundo comprobamos que el sueño Europeo, más que occidental, era un producto de nuestra cultura, de nuestra economía. Nos sentimos a gusto con él, ya que las mujeres libres daban mucho más salsa y sabor que las mujeres sometidas a ser banco de lareira.
Frente a los multiculturalistas, los (multi)elitistas reivindicamos que igual que Mozart es superior a la cacofonía mandarín, el concepto de mujer europeo es superior al moro. Todavía se están matando si enseñar las piernas en minifalda es más revolucionario que pasearse debajo del pañuelo. (Estupidez total de los desmemoriados, por cierto. Miren las fotos viejas de su tía y comprobara que hasta más allá de los años sesenta nuestras madres ibéricas también vestían de riguroso negro y pañoleta. ¡Hay que viajar más en el espacio de la memoria visual queridos viajeros!)
Hoy lo de la habitación propia ya no se estila. En la postmodernidad de los espacios, las hembras cambiaron la habitación romántica por el mini ordenador o el ipad y demás tabletas. Es todo un cambio revolucionaria. Saliendo de la habitación escueta, abandonando los faldones de la mesa camilla, las hembras reconquistan la libertad de poder ser reinas en cualquier espacio.
No crea usted que los machos europeos colaboran en el evento. Las historias de los violadores de mails no solo se escuchan en los consultorios de los terapeutas de pareja. Están ahí, en la calle. Como los que espían a su señora en la distancia controlando si el ordenador esta encendido. (Tiren su Windows amantes del mundo, que es letal) Tenemos el territorio llenos de moros de la patria eterna. Aquellos que viajando en vez de aprender de las diferencias se angustian con lo distinto.
Estamos acumulando fuerzas para el próximo viaje revolucionario. Los próximos años, con el entierro del capitalismo moderno, la lucha entre tradición y conservación – no confundan los adjetivos- va a ser a muerte. Les recomienda a las hembras que para este viaje hagan acopio de armas contundentes: adquiera su billete propio, aparato de teclas. Y usted macho, ya sabe, a elegir toca. ¿La quiere con salsa o sosa?

Reinventado la historia

2011-09-01T20:23:00.005+02:00

Fíjese bien en el texto. Lo encontré pegado en la panadería del puerto de Minimes en La Rochelle. Allí no solo le venden todo tipo de pan. Tienen unos de los mejores croissants de la zona. Frente al mar.
Frente al mar le reinventan la historia. Hay quien no quiere enterarse que nuestro mayor enemigo es una nuestra memoria. Cuantas mentiras nos contamos inventando lo que queremos oír. Lo que molesta lo enterramos en la demencia precoz del olvido.
Si se arrepiente no se deprima. En La Rochelle le inventan lo que quiera. Usted ya lo sabe, todos los escritores, esos cuentistas, esos mentirosos, lo llaman literatura, pero es su biografía, ¿no?

Viajar a los paraísos de la moda

2011-08-31T21:24:00.006+02:00

Cada día hay más gente que vive del viajar. De la ilusión de viajar. Usted debe por obligación ir cuanto más lejos mejor. A sitios que dicen hermosos. Aunque solo sean los quince metros cuadrados del decorado que todavía se conserva para la foto. Y si no puede, que ir hoy en día cuesta un pastón, no importa. La industria del trajeado le facilita la fantasía. ¿Que le parece esta camiseta que me han regalado comprada en Galiza ceive y lluviosa? El paraíso oiga, de las Seychelles de plástico donde jamás estuve. ¿La foto? , por si lo duda: del barco de mis sueños que jamás tendré. Bueno, pues nada, que puestos a confabular ya hemos eyaculado de deseo. ¿Saben ustedes donde quedan las Seychelles? Pues ahora que están en línea miren en Wikipedia y no se olviden que detrás del decorado más que barcos hay arena y miserias como en todas partes.

Muertos de hambre

2011-08-29T21:03:00.002+02:00

Andando por una calle de Ferrol en busca de una librería con libros, lo encontramos. Lo de la librería con libros no es una redundancia. Cada día hay más librerías vacías. O llenas de polvo, que viene a ser lo mismo. Lo de Ferrol es para explicarlo. Uno de los mejores territorios de la península en cuestión de playas. Perdonen ustedes que no les cuente, no vaya a ser que nos lean y nos jodan uno de los últimos paraísos de occidente.
Lo del cartel es de miserables. La miseria que soportan. Buscan clientes. Deme algo. Cuando los taberneros suplican mal va el país.
¿Perciben el drama? Ya no se anuncia el aquí damos comidas maravillosas, tapas barato, vinos de la tierra, mojitos de verdad, cubatas de garrafón…solo anuncian la súplica del pobre: tenga caridad, deme algo. Nietzsche habría recomendado la clausura inmediata del antro. Nadie tiene derecho a la caridad – ¿o era sumisión?- cristiana. Lo curioso es que el bar estaba lleno. A las 11 de la mañana. Todos dándose al vino. Pasamos de largo. Dar si, recibiendo nada, no

La búsqueda del paraíso

2011-08-28T08:55:00.001+02:00

He bajado a la patria. La infancia. El lugar de las fotos hermosas. La última frontera de la Europa atlántica. El comienzo del mundo. La esquina donde todos desaguan…
El año pasado por estas épocas prometí no volver a hacerlo. Allí no había nada que buscar. Habían enloquecido completamente aquellos boina portantes.
Rompí la promesa. Sera la atracción por la patria. O la infancia. O el territorio primario ya que hace años que ha dejado de ser básico, cotidiano. No debí de hacerlo ya que además de mojar los pinreles, comer a conciencia, beber lo que se puede, contemplar el océano, las ninfas del océano, leer 21 libros, y aguantar a la prole, mas no había. O si había lo he olvidado. Los cabreos que uno se coge leyendo las imbecilidades que hacen las tribus de los preas. No les voy a hablar de 33 porteros para 3 puertas, ni de bomberos que jamás usaron una manguera, 1400, ni centros comerciales para diez millones en el país de los dos y medio…no, eso no es importante. Importante es, oiga, que se han vuelto creyentes. De repente creen todos en el becerro de oro. No hombre, al tipo ese de Roma que jalearon en los mandriles en mis tierras ni puto caso. Me refiero a la idea fija de que en las próximas elecciones, votando al mudo nadie sabe lo que piensa, nos vamos a volver pudientes. Se acabaron los problemas. El mudo y su banda, repite la idea que ha calado. Volveremos a ser lo que nunca fuimos, ricos. Es maravilloso.
Hay más maravillas de conversiones. Ahora descubren, ahora, que las diputaciones solo sirven para cobrar, que tres aeropuertos, cuatro universidades, diez periódicos, ningún tren… es demasiado. ¿Y de quien es la culpa? No de ellos que lo pidieron como locos, si no del imbécil que agotado de poner pegas dijo si.
Vamos, que para volver debo antes de convertirme en turista, no leer periódicos ni ver televisiones, disfrutar del paisaje y, a mejores, hablar cualquier idioma foráneo. No, no crea que no voy entrenando. De momento ya he renunciado a renovar el d.n.i. Otra: puedes pedir cita. Para estar en la cola todo un día. ¡País de preas! La foto eso sí, preciosa ¿no?

Verano otoñal

2011-08-27T17:06:00.013+02:00

Retomamos el discurso vueltos del paseo veraniego. Lo último, lo del verano, lo digo con optimismo. ¿Usted ha tenido un buen verano? En las tierras donde duermo clama el pueblo misericordia o venganza, según de que lado vengan, de los dioses. Llovió, ventorreneo, y demás miserias, como nunca se había visto. Han llenado los hospitales de depresivos y desahuciados. (Lo último, originado por la familia desesperada que no soporta la demencia e inundación al mismo tiempo, y deja al viejo al cuidado de la luna mientras marcha hacia las islas Canarias).
Pues nada, que no se crea usted que los que bajamos al sur hemos disfrutado del calor tropical. Hemos sido menos maltratados. No más.
Aquí les dejo el espectáculo que las nubes formaron cuando intentábamos abandonar el puerto de La Rochelle rumbo a casa. La amenaza y los relámpagos en la lejanía decían que es una temeridad. Nos tiramos a la boca del lobo. ¡Suicidas! Ayudados por el viento en popa ganamos la partida. Arribamos antes que el agua que diluvio luego. Si no están locos no lo repitan. Alargar las vacaciones es también otra alternativa

En Paris tambien llueve. No se olvide las aletas

2011-08-06T21:53:00.003+02:00

Motivacion para ir a Los Angeles

2011-08-06T21:48:00.000+02:00

LA Light from Colin Rich on Vimeo.

Tecnicas de fotografia

2011-07-18T07:52:00.001+02:00

Hotel cinco estrellas

2011-07-14T22:15:00.004+02:00

Lo del lujo es algo relativo. Ayer vi en una cadena de tv inglesa un anuncio de un coche italiano. Más de lo mismo con mucho cromado se vendía bajo el eslogan “lujo es una necesidad”. Días atras era “un derecho”. Algún día llegara a ser un incordio.
En hoteles de lujo he dormido muchas veces a cuenta del capital que me lleva y paga. Hay quien pierde el culo por ello. No me van. Si exceptuamos la calidad de la cama el resto suele ser superfluo. Son como los abalorios de una mujer, corbatas que estropean un buen traje. El lujo viene dado más por la ubicación, la hora, el clima. Una cubierta de paja en isla de arena blanca calor tropical y cerveza bien fría seguro que sabe a mas que dormir entre los terciopelos del María Christina en el invierno europeo. Un decir.
Aquí tienen mi 5 estrellas favorito. Móvil como las holas del mar. Apto para todo lo que se debe hacer en horizontal, nevera, wc, cosa digital, despensa de vicios, elixires y licores. Barato a más no poder.
Que no lo engañen con general de mil estrellas. De esos que antes de combatir ya perdieron todas las guerras

La mejor camara para viajar

2011-07-12T21:55:00.000+02:00

Hasta la noche nos han robado

2011-07-12T00:11:00.004+02:00

Andaba yo durmiendo cuando la vejiga solicito vaciarse. El volumen de cerveza y la edad ya no permiten virguerías. Saliendo del saco me encontré con la luz del día. Casi. A las cuatro de la mañana. Aquí tienen la foto. Ya no tenemos la negritud de la noche. Con su perdida hemos olvidado los relatos de terror, la santa compaña, los cuentos freudianos necesarios para aprender a dominar la angustia vital. También hemos jodido la literatura universal. ¡Apaguen esas bombillas energúmenos! Son para un cesto. En el resplandor de la noche nos sentimos más seguros. ¿Lo conocen?: – Oiga, ¿que está buscando ahí? – Las llaves, que me han caído – ¿Le han caído aquí? – No, allí en la esquina, pero la luz esta aquí

Mas alla del romanticismo

2011-07-09T22:46:00.006+02:00

Esto del mar le azuza el romanticismo al pueblo en cualquier versión. Mucho pirata enamorado. Mucho bucanero borracho. Muchas tierras a conquistar. Mucha hija de a rescatar. Muchas leguas en el paraíso azul. Muchas olas de domingo. Incluso las tragedias lo reparan: ¡salvemos al mar azul!.
Si usted cuenta que tiene una cosa que flota, vera la cantidad de primos que le salen. Y primas, ninfas, amantes y demás familia. Todos disfrazados de capitán Nemo dispuestos a viajar.
Pues lamento informarles que de pirata, yo también. A veces. Otras veces, como hoy, toca de fontanero. Aquí me tiene ustedes en medio y medio del mar nuestro, reparando el wc que se ha puesto insoportable. No crea usted que es cosa fácil. Los barcos son cubiles reducidos donde cualquier movimiento descuajeringa la musculatura mejor coordinada. Miles de mangueras cruzan los espacios angostos para tener el tornillo liberador precisamente en el lado opuesto.
Me llevo horas pero acabe derrotándolo. Casi. Armado y colocado, presto montar la última goma resulta que no cabe. Cuchillo en mano me apreste a degollar al cabron del tendero por haberme vendido la talla equivocada. El hijo de puta había abandonado antes de tiempo su misero almacén de suministros. Cerrado hasta el lunes, reza el cartel.
Ahora entiendo cuando el psicoterapeuta de Assen mantenía firmamente que la única diferencia entre un psicópata y usted y yo es que nosotros somos unos cobardes. El hace lo que le pide el alma. Usted y yo lo imaginamos.
Nos llenaremos de paciencia franciscana para coronar la reparación. Tener un wc a bordo es fundamental. Si hombre, que ustedes, los manguera portante, siempre creen que con un buen cubo es suficiente. Pregúntenle a las hembras que se siente cuando no hay donde sentarse para evacuar aguas. Y como usted comprenderá, de eso se trata: acompañarse siempre de hembras navegables.

El arte de desplazarse

2011-07-06T23:08:00.004+02:00

Andar es una necesidad para los viajeros. De la zeca para la meca y si se puede más allá. Lo que no es lo mismo que usarlos para desplazarse. En el marocéano los pies permanecen en reposo mientras vas. Todo lo más sirven para mantener el precario equilibrio que te permiten las olas. Esas olas que siempre aparecen incluso en los días de calma chicha.
Pies en reposo. Para el reposo. Pies cansados. Pies quemados. Pies para que os quiero. Pies para no quedarse parado. Pies.

Regalo de cumpleaños

2011-07-04T21:03:00.002+02:00

Ayer he cumplido años. Ya estamos más cerca de la senectud. Te descuidas y de un golpe te llevan al geriátrico. Queda el consuelo de que alargan la edad para llegar a la pensión. No estarán ustedes de acuerdo, pero uno, que sabe de fisiología, comprueba todos los días la firmeza de las tesis que el profesor Domínguez nos enseñaba en el primer curso de la facultad de medicina compostelana: “Señoras y Caballeros, incluidas las de la primera fila, el paradigma más importante de la fisiología dice que todo órgano que no se usa, se atrofia. O sea, saquen consecuencias y obren…”
Pues eso, que no hay disculpa que valga para no seguir en movimiento. Mi tribu, para compensar lo que me sisan y en muestra de agradecimiento, me ha hecho regalo practico como corresponde a padre multitareas. Ya ven, me han desarmado. Que mejor lazo que un barco de papel. Aunque, puestos a paranoicos, ¿habrán querido decir búscate un mar y piérdete? Seguro que no. Es una funda para el "plotter" del barco. Para que no te pierdas, Pa

Para combatir "la caló" mesetaria

2011-07-03T08:47:00.001+02:00

Slow Sailing o el derecho a la pereza

2011-07-03T03:23:00.004+02:00

El Slow Sailing empieza a tomar cuerpo, de moda ya. Los holandeses lo llaman “natuurlijk varen”, literalmente navegación natural. Lo que me gusta más. Los Slow’s se han abanderado con el dibujo del caracol sobre fondo azul. Lo siento, de eso no hay en el mar. A veces hay tanto viento, que te catapulta entre las olas y es gozo o acojone. Se equivocaron de nombre.
Lo otro, lo resumió el yerno de Marx, Paul Lafarge, cuando escribió el derecho a la pereza. No movimiento al que estoy abonado, sección náutica. La pereza está considerada por la moral del capital como un vicio, perversión dañina que bajo ningún concepto debe practicarse. Incluso el ocio debe ser útil. En vez de deleitarse matándose a pajas debe usted matarse haciendo flexiones que es buena para los bíceps, la barriga plana, y el salario del cardiólogo. Usted sabrá.
En el mar se maltratan dando vueltas a boyas para demostrar que son los más rápidos, jamás los mejores. Eso se demuestra con fuerza 7 y los esfínteres apretados.
Los que navegan de verdad saben que se parte cuando se puede, se llega cuando te dejan, arribas donde cuadra, es probable que al destino jamás llegues. Pero no importa. De lo que se trata es de navegar. Eso, disfrutando de la vida. Con ninfa, vino, libro…lo que a usted le plazca.

The English Raid Slow Sailing

2011-07-02T09:46:00.006+02:00

Aún está a tiempo. Si lo que le va es el Slow Sailing, la única manera inteligente de surcar el mar, no se lo piense. Los hijos de la gran Inglaterra lo esperan en The Solent del 19 al 24 de Julio. Sera usted recibido con la amabilidad inglesa. Esos tipos que hasta invitan al te a sus enemigos más mortales. Solo esperan que se comporte usted como las normas mandan: navegando, ni agua al competidor a no ser que ya este doblemente derrotado. La sangre no se lleva en estos pagos que es muy mala de limpiar en las camisas blancas.
El 2nd English Raid 2011 es la continuación de raids tan memorables como el Rio Douro en Portugal, the Great Glen of Scotland, the Blekinge/Karlskrona archipiélago en Suecia y Finlandia, the Venice lagoon en Italia, y el Dorestad Raid en los Países Bajos.
Solo necesita usted un barco de vela en el que pueda remar, capaz de navegar en aguas de marea, bíceps y demás anatomía capaz de soportar navegaciones de 20 millas marinas al día. Un buen hígado, sentido del humor, mente abierta y la bandera de su patria, la real y no la del capital, también son recomendables.
El resto léalo en los enlaces, que no hay que darles todo digerido

Las bicicletas viajan solas

2011-07-02T09:24:00.001+02:00

Historias de amor (Made in Nokia)

2011-06-29T21:31:00.000+02:00

Splitscreen: A Love Story from JW Griffiths on Vimeo.

Las curvas del mar

2011-06-28T20:05:00.001+02:00

La distancia más corta entre dos puntos es la que te permite salir de A y llegar a B. Los que somos galegos de nazon sabemos que jamás es la línea recta. Para eso hay que tener alma de otras geografías. Eso que allí llaman la meseta, al otro lado la planicie, aquí y allá el páramo, Las maquinas modernas tienen alma de mesetarios. Cualquier GPS se empeña en ir en línea recta si no se le amaestra. Ir a ahogarse en los bajos, desempeñarse por cualquier barranco.
Reconozco la atracción de la línea recta. Si usted se fija en el mar como un plato es difícil admitir que uno tendrá que ir bordeando las boyas para llegar. Lo más complicado, si se fija bien, es que ni eso es suficiente. Esos palos que erectos surgen del agua y que casi ni se ven, no son más que las indicaciones de que allí hace daño. El fondo. El espacio que no se debe penetrar. Luego fíese usted de los derroteros y las cartas marinas. ¿Quién va a fiarse de un aspirante a timonel que ni notas sabe tomar? No se fie, ojo avizor, busque el canal para seguir a flote. Y llegar.

El mar de Grevelingen

2011-06-27T20:29:00.007+02:00

No había muchas almas. Solo algún despistado no dispuesto a perder el día por la falta de sol. Gran día. Tampoco había viento. Mal día. Sin viento, mal negocio. Queda sumergirse en el ronronear del viejo diesel, 35 años. Dos vidas y media en el mar. Tampoco estábamos para eso. Como la mayoría de los barcos cultivamos el arte de captar con sutileza la más leve brisa.
No crea que es cosa fácil. Desespera a los apurados que no poseen el toque franciscano de esperar hasta que llegue la buena ola. Tampoco crea que dimos la vuelta a la esquina. Bordeamos todas las islas del mar de Grevelingen acompañados por un sincrónico cambio en la dirección del viento. De arribada incluso nos divirtió con un alegre vivace fuerza tres, para lucirse en la bocanada como merece un lobo de mar hambriento de vino y ninfas. Los dioses, como las meigas, ‘hay los’ aunque no existan.
Por el camino nos olvidamos de las reparaciones pendientes, la espalda que duele, la gotera huidiza. Nos atizamos con arenque del mar de Dinamarca, cerveza blanca de Limburgo, pan de centeno del supermercado de la esquina, cebolla blanca de Tours.
Deberíamos habernos quedado para repetirlo, pero ya saben que mañana sale el sol y el mar vacío se convertirá en la rua real de aquí estoy yo.

Más Amberes

2011-06-19T11:57:00.005+02:00

Bajamos a Amberes con la disculpa de la lluvia. Las borrascas se arrastran una tras otra y no hay más alternativa que patear ciudades bajo un paraguas o quedarnos en casa ante un libro y un buen vino. Lo que ya estilamos en demasía en el invierno.
Que Bélgica es el sur, o el norte del sur, o el comienzo del sur, o llámele lo que usted quiera, se demuestra en que a pesar de los litros que de caían del cielo, el pueblo seguía bebiendo con pasión los elixires de los monjes en las abundantes terrazas bien pertrechas para climas borderline.
Pateamos la zona antigua con pasión y sistema. Una de las ventajas de la lluvia es que el público comprante se queda en casa y no veas como te despeja el panorama. En Amberes, detrás de una puerta se esconde muchas veces inmensos patios. Unas veces es un bar, restaurante, braseria. Otra vez una tienda para hembras de lujo. De vez en cuando esconde una tienda diseño importado de china a precios de New York. Merece la pena visitarlos. Los belgas flamencos mantienen un gusto francés adornado con pinceladas del racionalismo calvinista que solo abrazan si la oportunidad lo requiere.
Al final acabamos con el cuerpo derrotado, la cartera ligera, los zapatos mojados y el sentimiento de haber hecho algo más que quedarse en casa. Vamos, siempre moviéndose, en el traca traca.

Mar de fondo

2011-06-18T07:56:00.003+02:00

Metáforas: funcionarios

2011-06-15T21:27:00.002+02:00

Regalo de E, ex funcionaria