Tempestad

Las hay de verdad y de mentira. Puede escoger donde mas le guste estar.

La huelga

Este es un post reaccionario. Profundamente reaccionario. Es la reacción cabreada a la sarta de demagogias, mentiras, medias verdades, y folklorismo de la santa iglesia de la izquierda que estos días se derrama por la red. Es también una llamada al uso de la inteligencia, progreso.

Evítese la clasificación fácil. Sigo perteneciendo al grupo en extinción de los que todavía leemos y releemos los escritos del joven Marx en edición barata de Alianza Editorial. Sigo también perteneciendo a la cofradía de la lógica racionalista. De los que aprendimos que dos más dos son cuatro y no cincuenta y dos.

Esa cosa que llaman España puede tener un gobierno mediocre, apoquinado, cutre, acojonado, vendido, etc. Pero la caja, señores y señoras, esta vacía. Me ahorrare la demagogia cierta de mentarles que en los años de la burbuja, cuando los mangantes mangaban más que ahora, nadie gritaba así no y todos disfrutaban del espolio –¿o era el progreso?- Pero si tendrán que leer lo que en Europa se cuenta de ustedes, insulto comedores de ajo aparte.

¿Cuántos celadores cuidan de las tres puertas de la Deputacion –así se escribe en gallego- de Ourense? Sera metáfora. Es realidad. Tienen ustedes una de las mayores concentraciones de funcionarios de Europa. Gente que no se sabe lo que hacen. Pero que no el Estado, tampoco Hacienda, si no los contribuyentes, pagan.
Sobre los sueldos de estos maravillosos funcionarios, militantes del vuelva usted el año próximo, seré breve: cobran lo que no valen, lo que no producen, no son rentables.

Tienen ustedes una de las tasas de productividad mas bajas de Europa. ¿Sera el calor? Viven ustedes por encima de sus posibilidades. Sus autovías y Aves se las financiamos los norteeuropeos. Sus depuradoras también. Los puertos deportivos y la destrucción de la costa, un ejemplo, es por cuenta de ustedes. Imponer racionalidad al despilfarro es obligado.

Pretender que las pensiones no se toquen, cuando en el resto de Europa también bajan, es un sueño alcoholizado. Hay una realidad que no viene marcada por la crisis pero que si la agudiza: la población cada vez vive mas años sin que aumente el número de asalariados en la misma proporción: cada vez más viejos, cada vez menos contribuyentes. Para agudizar el problema, por la propia historia del país, de la que todos somos responsables, tenemos generaciones que no han cotizado lo suficiente para que se les pague lo que hoy reciben; hay que sacarlo de otro lado. ¿De dónde?

Volvemos al principio: No hay una solo propuesta de los sindicatos que expliquen cómo se puede mantener el sistema en funcionamiento sin cambiarlo. ¿Por qué no me van a contar ustedes que se creen eso de aumentarle los impuestos a los ricos y multinacionales? Con el mismo esfuerzo que me bebo un Amandi se decide en Paris el traslado de la Citroën a Katamanga. ¿O eso es de lo que se trata, cerrar la fábrica para aumentar las contradicciones del pueblo y seguir masturbándonos con la toma del palacio de invierno?

Así, mientras que la propuesta no llega, tendremos que, refunfuñando, aceptar que de momento ZP y su banda, en la que no milito y que jamás votare, ha conseguido que el país no entrara en bancarrota.
O tírese a la bartola soñando que todavía es rico. El golpe será inmenso.

Barcos tradicionales en Bueu

No lo esperaba. De arribada en Bueu nos encontramos con unos preciosos botes tradicionales que decoraban la fiesta del pulpo. Lo de tradicionales suena a viejo. Pero significa de antes. Como los vimos en los tiempos de la infancia. Los recuperan algunos locos amantes de lo de siempre. De lo de todos los días. Ya que jamás ningún bote de poliéster moderno navego mejor que una Dorna gallega. Viejos no son. Navegan vivos y danzantes entre las ondas de la ría.

El futuro de las librerías ( y los libros)

Hoy saca El País una noticia interesada en la que nos cuentan el éxito de las pequeñas librerías de barrio en USA, frente al fracaso de las grandes cadenas y el despertar canijo del libro digital. La noticia huele a mentira. Las editoriales de Prisa no se han destacado por el estimular el desarrollo del libro digital en español. Todavía viven en la ilusión de seguir controlando el negocio editorial frenando la venta digital. Les auguro el más estrepitoso fracaso.
El gran negocio de las grandes editoriales son los libros escolares. Ahí está la pasta gorda. Ahí está el futuro del libro digital.
La información y contenido audiovisuale que se puede ofrecer a los estudiantes en soporte digital es imbatible. No solo en USA si no también en los países europeos mas desarrollados el aumento continuo de las nuevas tabletas en la educación esta cambiando el comportamiento de toda una generación: la de los futuros compradores de libros. No solo eso. En los ámbitos profesionales y académicos ocurre lo mismo. La introducción, p.e., de la historia clínica digital en los hospitales “paper free” significa que la próxima generación de médicos no volverá a usar una hoja de papel, tampoco en sus libros de texto y consulta.
Grandes cadenas que cierran hay algunas. Otras grandes como Fnac no hacen más que crecer. Las librerías de la esquina caen una tras otra. Así también mi librería favorita. Aquí en este blog les conté alguna vez las artes del librero rochelean que ha tenido que cerrar el negocio no por falta de clientes mirones, si no de ventas. Pero los derroteros y portulanos se encuentran gratis en internet, con update del mismo día. Aprender las técnicas de navegación con mal tiempo en el libro de Coles no tiene sentido si se puede contemplar en directo como hay que tomar la ola para entrar en el puerto de Guetaria con mar de fondo.
La gran novela de Moitessier obligación bíblica para todo navegante, Un vagabond des mers du sud, todavía no la hemos encontrado en versión digital, pero déjese de bromas. Ver los videos de los navegantes al largo hace mas amenas las noches de otoño

Marinas, la erótica de

Llenaron Europa de ellas. Empezaron los gabachos. Siguió el resto. Los hispanos, ellos siempre tan cursis, lo llaman puerto deportivo. Confieso que nunca he entendido lo del deporte. En estos sitios, cuando voy y miro, veo otras cosas.
Mangantes que se han hecho ricos a costa del proyecto. Mas mangantes que blanquean lo que pueden vía la compra del yate inmenso. Trabajadoras de su coño buscando clientes. Niñas aspirantes a lo mismo en versión consorte. Aventureros de diverso plumaje. Contrabandistas de la coca y lo que manden. Viejos y parados pudriéndose al sol. Deprimidos atados a la caña. Señoritos que presumen de lo que tienen. Señoritos que presumen sin tener. Copiadores de costumbres. Ídem por lo del qué dirán. Prostáticos con ninfa. Etc, Etc.
Visto el número de barcos se podría pensar que es imposible navegar por los mares. No es así. La mayoría de los barcos jamás navegan. Son apartamento de plástico, segunda casa de la clase media alta.
Ahora además, con la crisis, se ponen a la venta. El señorito se ha dado cuenta que la pintura antialgas se vende a precio de caviar iraní. La gasolina de los turbos se ha puesto por las nubes. Esto de la vela, con tanta cuerda, resulta un incordio aprenderlo y ellos, a sus años, no van a ir al colegio.
Pero no hay venta. Ya que no hay compradores. No están los tiempos para derroches
Convertimos la marina, el puerto deportivo, en los nuevos cementerios. Llenos de poliéster, dinero vacio que de poco sirve. Salvo de parque de atracciones. A costa de destrozar eso, la costa

Piratas

Si usted todavía es de los que cree que piratas solo los hay en aguas de Somalia, o disfrazados de políticos en Valencia y otras tierras de España, está usted equivocado.
Me lo encontré a la altura de Fort Boyard, frente a las costas de Oleron, cuando navegaba hacia La Patria.
Todavía hay quien cree en la libertad de elegir. Eso sí, con bandera. Ya que, sabrán ustedes, con ella no comes pero sin ella te devoran.
¿O era la infancia?

Covas con v, Cobas con b

Covas, con v, es una aldea al norte de Ferrol. En Galiza, que muchos llaman Galicia. Allí viven esparcidos por distintas parroquias campesinos que cultivan ricas tierras. Mas desertores del arado que cultivan el paro de la industria naval ferrolana. Abundantes casas vacías en invierno levantadas con mal gusto para pasar veranos que a veces hay y a veces se esperan. La pandilla de los surfeiros que recorren las muchas playas de la costa salvaje a la búsqueda de la ola perfecta que allí, seguro, no llegara. (¡Si viene será en Pantin!). El mejor camping de la zona. Primitivo, perfecto. Un cabo, Prior, donde puede contemplar la esencia de la vida, extasiarse, prometer amor de por vida, o si le da, practicar el suicidio perfecto…
Allí fui, de vuelta por La Patria. ¿La infancia?
La primera confusión fue encontrar letreros de Cobas, con b. Las banderas de la escuela de surf, para aprendizaje de los niños ferrolanos se anuncia con B. El camping maravilloso, degradado inmediatamente, se anuncia con B. El supermercado se anuncia con b… Cobas con b era, es, un producto de los muchos años de invasión del nacionalismo español que destroza todo lo que le resulta extraño. Nos contaron hace tiempo que por ley le devolverían a los pueblos, a las gentes, los nombres de siempre: Covas con V. Es mentira. Allí, en sus cabezas, El Cobas de los burros, con b de bestias, sigue cultivándose

La Patria

Baje a La Patria. He vuelto. Cuatro semanas de navegación reposada. Al sur lleno de preas y turistas. La Patria, con mayúsculas, es esa cosa que usted debe amar. Dicen los libros de formación del espíritu nacional, viejos o modernos. Que usted no sepa muy bien lo que es, no importa. Ellos, los que se nutre de La Patria, ya se encargaran que lo sienta cuando juegue la Roja, gana Fernando, o cualquier otro acto heroico de los juglares y titiriteros modernos. Le regalaran una erección potente que deberá pagar a su debido tiempo. ¡Nada es gratis en la vida, hermano!
Los viejos anarcas odian las patrias. Las del capital. Modernos avant la letre, nos contaron que teníamos que ser cosmopolitas. Solo sirvió para ser fácilmente derrotados, ya que defendían la abstracción del concepto en vez de la vida de sus tierras.
Se equivocaron. La Patria es la infancia, decía Savater. Antes que le menguara el cerebro. Cuando no reivindicaba la tortura del toro ni legitimaba el exterminio cultural de los pueblos ibéricos por el imperialismo español. También se equivoco. La infancia es un recuerdo falso, fabricado a base de la memoria mentirosa. La infancia que tenemos en el recuerdo jamás la vivimos. Haga la prueba, vuelva como yo y toque. No hay nada. No hay nada, no se encuentra. Nadie sabe de ella.
La Patria, la infancia, estaba llena de preas que hablaban el idioma de los otros que han hecho de ellos. La Patria estaba llena de toreros, horteras plagiadores en una tierra que siempre trato con mimo a los animales. La Patria abandono colectivamente en panteísmo en el que milito siglos para arrojarse a la nada del todo vale.
¿Es el progreso televisivo? ¿La falta de cultura? ¿La incapacidad manifiesta de la elite? ¿O padezco, simplemente el síndrome de Ulises? Mientras lo repienso, me refugio en mi puerto nórdico, donde al menos a los corruptos se les expulsa del paraíso.