Querido Hijoputa: Tu madre de santa no tenía nada. Está escrito en los anales de la psiquiatría biológica. La que hoy se lleva como científica y correcta. Aunque el pueblo iletrado, los del escándalo y la novela rosa, sigan sin enterarse. Lo llevas en los cromosomas. Hasta el fondo de tu colgajo. Esa cosa, raquítica y mal funciónante que tú, incomprensiblemente, tanto aprecias. Pero ya se sabe, es uno de los síntomas de la psicopatía: el uso instrumental de los demás sin la más mínima capacidad de reflexión, vamos, mirarse al espejo y no verse en el lenguaje de siempre.
Yo, la reina de todas las reinas, la mujer inteligente y bien pensante, no te maldigo ni te insulto ya que no mereces ni el placer de encabronarse. Simplemente te lleno de mierda, el perfume de tus amores. Para que pasees tu incompetencia y narcisismo herido por los siglos de la eternidad. Solo serás redimido el día que te suicides. Hasta para eso eres un cobarde….
Traducción más o menos libre del Cantico de la Princesa, con mayúscula, leído por las calles de Bruselas, capital de Europa, mientras el pueblo se manifiesta contra el capital.
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