Mejillones

Aquí los tiene. Mejillones del atlántico gallego. Recién cogidos. Esas bombas proteicas para resistir todo. Con 6 al día no necesita usted ingerir mas. Todo los aminoácidos esenciales en una dosis. ¿Pero quién resiste al cuerpo larpeiro que quiere más? Olvídese del restaurante de lujo. Las comidas con crema fresca. Los platos de diseño. Cuézalos al vapor. Con una cebolla y abundante laurel. Sin más. Hágase con un par de buenos limones galaicos, mas agrios que los que acostumbra. Una buena botella de Ribeiro, Costeira…Y disfrute como yo. Todo, 8 euros.

Si va a Cedeira pase por Vilarrube

Los que van a San Andrés suelen parar en Cedeira a comer. Pueblo viejo. De mareantes. Esos tipos que se juegan el pellejo para levantar los mejores peces del atlántico. Hacen un bonito con carne que es de bandera. En el Náutico. Tras la enchenta se dan una vuelta hasta el muelle para bajar el bandullo, y marchan. Parece que la cosa no da para más que una breve escala.
Hay mucho más que ver. Al otro lado de la ría. Vilarrube. Si puede patee el arenal con marea baja. Donde los zorros dominan el terreno y los araos descansan. Si tiene un bote, canoa u otro artilugio flotante déjese llevar hasta el fondo de la ría. Paraíso no contaminado

A San Andrés de Teixido vai de morto quen non foi de vivo

Allí tendrá que ir. Quiera o no. Esta escrito. Mantenido durante siglos por la tradición panteísta. Confirmado por la puta madre iglesia.
No olvide que hacerse el despistado, mirar para el techo, al otro lado, o echarle la culpa al prójimo, no funciona. Si usted no va sobre sus extremidades, la vida lo llevara después de muerto en forma de serpiente, cucaracha, alacrán, sapo, ciempiés, y demás fauna. !Agotador!, solo con la idea.
Yo volví. Vuelvo cuando estoy cerca. No al santo, que no practico. Tampoco a la fuente, donde si no quiere joderla evite acercarse con hembra. Dice la tradición que si usted bebe junto a ella “na fonte do santo”, este, de recompensa o castigo, los llevara al altar. Menos, a los vendedores de camisetas que disfrazan el no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy con la seria tradición galaica de la Santa Compaña. Una cosa muy seria que les contare otro día.
Vuelvo a otra cosa. A la Garita de Herbeira. Donde con viento debe usted atarse para no convertirse en ave. A contemplar el océano desde los acantilados más altos de Europa. Donde los suicidas dicen adiós con romanticismo. A sentir que allí la vida es dura. Díganselo si no al becerro zarpado por el lobo.


Allí donde los turistas se espantan porque no hay protectora de animales ni cementerios. Todo se reduce a aminoácidos esenciales, hermano. Allí donde el gran capital deshizo el silencio para levantar los molinillos de viento que satisfacen el despilfarro de las ciudades. Allí, donde volteamos las cenizas del primo que se dejo matar por los yanquis donde nada tenía que buscar excepto el salario, hoy héroe en su propia casa. Allí donde los parroquianos toman helados Magnun en vez de café y copa. Alli, en un culo del mundo.


Póngale una vela al santo. Es un moderno. Antes era experto en sanar enfermedades varias, curar mal de amores, casar a resistentes. Siempre protegió a los mareantes ya que también navego en barca de piedra y eso da para mucho: si te caes al agua no reces, nada. Hoy también se ha adaptado y incluso gobierna para que el Celta gane partidos y el Depor baje a tercera. Contemple si no las ofrendas.
Luego, cuando el hambre le apriete, baje a Cedeira o siga hacia Cariño. Aqui, en la Cervexaria de la cofradía de pescadores, delicioso. Barato. Con jardín en el verano. No se lo cuente a nadie.

Ortegal

Aquí acaba un mundo. O comienza. Véalo del lado que más le guste. El fin del Cantábrico, mar. O el comienzo.
Mar cabrón. De malos amigos. Mar de niebla y neblinas. De olas traicioneras. De vientos siempre emproados.
Mar hermoso desde la costa. El mar del bonito blanco de Búrela. El mar de los vascos. El huerto marino de Yeu.
Cabo Ortegal es la frontera arisca. Estas piedras de la foto , Os aguillons, tres, que cuesta sudor pasarlas. Metidas en el mar como un cuchillo sin fin. Su torre donde dicen que no es España.


Tienen razón. Es sitio distinto. Es la anarquía de los galaicos. De los que salen a buscar la sardina. Las arenas llenas de saudade y vacías de todo lo demás, en Portugal. El granito morriñento de las rías despobladas del millón y más que abandono el hambre de, antes, la castaña, y ahora las patatas. Siempre, la miseria intelectual
Aquí comienza mi patria: La infancia. Otro mundo. El Atlántico. Océano.

Sitio distinto

Pusimos rumbo a Sitio Distinto, mayormente conocido por Galicia y, los entendidos, Galiza. Lo último es el nombre correcto. Así se llamaba en el idioma propio en el Medievo, pero ahora con tanto meapilas españolista suelto, hasta el sello te cambian.
Sitio Distinto es una de las ultimas fronteras europeas donde usted puede jugar con la ilusión de haber encontrado el paraíso. Le recomiendo que la use moderadamente ya que puede llevarse un chasco. Es mentira.
Sitio Distinto es un país miserable. Las palabras de James Joyce referidas a Irlanda, esa vieja cerda que devora sus propios hijos, le son aplicables. Allí habita, mal vive, una tribu esperpéntica de individuos. En la acepción pura de la palabra. Son incapaces de hacer nada positivo juntos. Practican el arte de cultivar el ego hasta el paroxismo. Si se lían es para montarle un pleito al compadre por un saludo mal recibido.
Les cuento: para menos de dos millones y medio de paridos tiene tres universidades, siete campus, tres aeropuertos, construyen dos puerto exteriores a menos de 8 millas de distancia….el despilfarro los mata: todo es mediocre y mal funciónante.
No espere que la foto del folleto se corresponda con la realidad, pero le aseguro que esta jungla todavía se puede disfrutar con moderación haciendo lo que en su casa no atrevería: joder a la lógica y el sentido comun

Manifiesto

No vuelva a los paraísos

Están caducados. Todos. Aquellos lugares que en otro tiempo le emocionaron, deben ser evitados como la peste. A no ser que usted sea practicante del SM.
Yo, que últimamente leo mas blogs que clásicos, debí de hacerle caso a los dioses que a cada minuto me tentaban con sabores diversos para no acercarme a la duna de Pyla. Peque. Tumbado a la bartola con un buen Cariñena me arrepiento.
Miren la foto. De espanto.
Llegue allí por primera vez hace 21 anos. No había nadie. No había ni tan siquiera un lugar adecuado para aparcar la furgoneta. Una pista sin indicar te acercaba a la duna inmensa, la más alta de Europa. Subías como podías. Arriba, falto de aire, te regalaban los dioses la contemplación del océano. Tirado en la arena te dejabas llevar mientras ella cada vez más adentro lo estás haciendo muy bien. O viceversa.
Hoy es una feria. Aparcamiento inmenso para acrecentar las arcas del ayuntamiento. Chorizos robando lo que pueden . Caravanas de domingueros con barbacoa. Chiringuitos vendiendo pobreza. Duna que se muere. La miseria de las masas.
Menos mal que nos queda el Mar Oceano