La foto que acompaña este exabrupto es maravillosa. Aunque usted simplemente no lo vea. ¿Qué muestra? Un edificio en una plazoleta parisina. Al lado del Flore, café sartriano en tiempos pasados, hoy objeto turístico y lugar de atraco de viajeros desprevenidos. No tiene nada de particular. Una tienda de Dior, cadena de moda capitalista en los bajos, paredes desconchadas de blanco, adoquines, coches..
Allí, donde hoy vende Dior estuvo durante muchos años la mejor librería psicoanalítica del mundo. Lo que allí no se podía encontrar todavía no lo había masturbado el Sr. Lacan y secuaces. Allí estaban aquellas hembras melancólicas que se dejaban follar con tal de que les dejaras que se analizaran el orgasmo. El de ellas y el tuyo. Cosa poco importante ya que siempre era post, y a lo que íbamos, íbamos. Allí pontificaban los aprendices de analistas, discurseando sobre las paginas imposibles. Allí reposaban en estantes perfectamente ordenados miles de masturbaciones mentales violando las blancas hojas de papel que nadie leía.
Por eso se fue al garete. Nadie compraba. Los curiosos dejaron de aparecer. Solo ellos y ellas. Los demás dejamos de ir cuando descubrimos que había mejores polvos y libros. Los clásicos rusos y Natacha hundieron la analítica. Dior le dio la puntilla. A tope la tienda. Repleta de ninfas pudientes. Esas que jamás analizan los gastos ya que el dinero, como los buenos orgasmos, son cortos e intensos; para disfrutarlo.
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