Mis hijos tambien prefieren el fueraborda

Tendría que tirarlos al mar. Pero no se acostumbra. Seria además una inversión mala. Aunque usted no lo reconozca, los antropólogos hace siglos que lo demostraron: lo del amor a los hijos y esas cosas, sí; pero también la mejor inversión de que alguien nos cuide cuando andemos viejos y descangallados. ¡No sea hipócrita, coño, y niéguelo!
A lo que iba, que son unos desagradecidos. Yo, gastándome los euros en mandarlos todos los años a que aprendieran a navegar a vela y ahora me salen que lo que quieren es que les compre una fuera borda, ya que el bote navega muy lento y eso del velamen es un incordio.
Tendré que dejarlos sin navidad , reyes, cumpleaños, y demás fiestas de guardar. A pan y agua. Mandarlos a las galeras del moro. Suplicio de pirata malayo…y va la parienta y me regala un libro en el que leo “….por fin derrotamos a la dictadura del viento cuando dotamos al barco con su primer motor”
¿Se habrán puesto todos en contra? ¿Tendrán un plan establecido?
Cúbrase las espaldas. Tarde o temprano usted también será atacado por el virus de los inmediatos, la generación de los que no soportan la espera, y mucho menos son capaces de disfrutar de la eternidad de tener todo el tiempo del maroceano

Peaje

Son la plaga. Los odiamos con pasión. Pagamos como primos cada vez que los encontramos. Son inevitables ya que la alternativa es chupar rueda detrás del camión, novato, viejo, seguro,etc, de turno. Nadie sabe por que pagamos. Algunos mantienen que así financiamos el mantenimiento. Puede creerse en las autopistas francesas, que suelen tener buenos firmes. Es dudoso en la mayoría de las regiones europeas y desde luego una mentira en las españolas. Nos cuentan que así financian su construcción. Otra mentira piadosa ya que los grandes negocios de las constructoras son los créditos y réditos que obtienen con su construcción. Los acomplejados se conforman con al teoría pseudo democrática de que el que la usa paga, olvidándose de que cotizan todos los meses. Los desinformados se creen que solo los alemanes pagan impuestos y ellos, los mismos. Los idiotas piensan que a los holandeses se las regalan el dios inexistente y no el estado expropiador. Vamos que pagamos lo que nos pidan.
¿Pero no era así que todo estado democrático serio debe satisfacer las necesidades de sus ciudadanos que religiosamente cotizamos al gran hermano?
¡Pues eso coño! la próxima vez que vote piense ,también, en el peaje

Asesinos en la autopista

Aquí me ven, en mi fotingo. Relajad y contento. Estamos de vacaciones. Estábamos subiendo la tropocientesima cuesta Normanda. A paso de tortuga. Los seis cilindros del Diesel no dan para más. O dan mucho si se tiene en cuenta la edad: 28 años.
De repente apareció el cabrón este. Asalariado de cualquier descerebrado que le exige velocidad. Mentecato que se juega la vida por llegar dos minutos antes al semáforo de la salida de la autopista. Macho mal follado que eyacula su castración mental intentando suicidarse cada kilometro. Poseedor de media neurona que solo usa parcialmente.
Intento tirarnos en la cuneta. Ya que a pesar de tener el camino libre considero que no nos apartamos rápidamente en su vuelo bajo de narcisista frustrado. Aquí lo pongo para escarnio y maldecir. El día que te encuentre parado en cualquier aparcamiento de la autopista te juro hijo puta que te dolerá tu tráiler eyaculador. No te confundas. Europa es un pañuelo. Te encontrare algún día

Santos modernos

Mi abuela, que era cubana y como tal practicaba el exuberante barroquismo caribeño, solía decir cada dos por tres que los tiempos avanzan una barbaridad. La demostración esta en la Iglesia de Honfleur, villa de Normandia, Francia, región de Europa, el mejor de los mundos posibles.
Allí como en cualquier iglesia católica que se precie hay distintas capillas dedicadas a unos cuantos santos. La regla enseña que la iglesia esta dedicada a una virgen, la población local suele ser devota de otra, que mantiene capilla lateral, y comparte espacio con otros santos y santas mas o menos olvidados. Lo mismo que en una casa de putas decía el tío Bernardo, anticlerical masón. Como jamas he estado en una casa de esas no puedo confirmar la comparación, ustedes perdonen.
En Honfleur, en el lateral izquierdo hay un santo como mandan los cánones. Tiene velas encendidas, bastantes, y durante las visitas a la iglesia siempre encontré algún local compartiendo la soledad con el santo.
Mas allá, cerca del altar, en lugar preferente se nos ha tirado la modernidad una santa que hace 15 años no existía. Agrande la foto y lea.
Miterrand, de presidente, les construyo un curioso puente colgante, en otros tiempos presumía ser el mayor del mundo, para pasar de Le Havre a Honfleur. Evita dar una vuelta de muchos kilómetros río arriba, y enseña una vista interesante si el viento le permite distraer unos segundos la concentración.
Ya tienen virgen pues. Luego algunos mantienen que la iglesia no se moderniza una barbaridad.

Crisis? Que crisis?

Todos los gacetilleros se matan a escribir sobre lo mismo. La victoria de Obama, la crisis que nos invade. ¿Usted esta en crisis? Dicen que los hacedores del pelotazo, ganar dinero abundante basándose en la especulación, estan de capa caída. Los que de pequeñitos leímos a Marx sabemos que eso es la esencia del capitalism, aunque ahora los interesados lo nieguen. ¿Que tiene esto que ver con barcos? Mucho. Dicen las revistas especializadas que las ventas caen en picado excepto en el segmento de los megayates, que ni se inmutan. (Eso, la esencia del capitalismo). El resto de los humanos venden el barco o se matan hasta final de mes para mantenerlo.
Estos tres amigos franceses creo que ni se inmutan por la crisis. Miren las fotos lentamente, de abajo arriba. Esta hechas en la Semana del Morbihan. En mar abierto. Bordeando el cabo que limita la entrada en Morbihan. Solo hombres de acero en barcos de madera le echan huevos. Allí, cuando el viento dejo de soplarles de empopada y las olas les enviaban hacia las piedras, sacaron los remos, el musculo, y volvieron a volar. ¿El mensaje?. Eso, tirase a lo básico, lo de siempre, y ni se enterara que otros, dicen ,están en crisis. ¿Lo extra? Es la forma mas divertida y emocionante de navegar.

¿Playas de la libertad o del camaron?

La ninfa con la que duermo me acusa de reaccionario. Todo por el simple hecho de plantear la pregunta. ¿A que coño viene cambiar el nombre lo que siempre fue, es, y esperemos que mañana siga siendo, uno de los parajes europeos donde todavía se sigue pescando el camarón a pie.
Dice, la misma ninfa, que me falta memoria histórica.
Yo alego que ella fue a colegio capitalista donde le mintieron con los fastos del imperialismo capitalista yanqui.
Ella contraataca que me comieron el tarro las monjas en la época del fascista general Franco.
Y replico que Franco, fascista no fue, solo un dictador asesino y que no se desvie del quid de la discusión.
Argumentamos que estas aldeas se pusieron en el mapa del mundo a cuenta de la sangre de cientos de yanquis, europeos, incluyendo los alemanes que nadie menta.
Nos ponemos de acuerdo en que la economía loca se inyecta cada verano una buena dosis de dinero fresco de todos los que venimos a dar una vuelta por estos pagos. Nos cabreamos ,los dos, en que se fomente la supuesta heroicidad y no el antimilitarismo.
Estamos de acuerdo en que el sabor de los camarones es excelente, el vino corre, sera una noche larga

Muertos ¿por qué?

Tienen la asepsia americana. Sigue siendo impresionante. La sensación que se tiene cuando se entra en uno de los cementerios donde se enterró a los muertos del desembarco de Normandia es de desasosiego.
No puedo evitarlo. Siempre pienso lo mismo. Una y otra vez, cuando vuelvo, sin que los años lo influyan, viene la misma pregunta: cuanta vida inútilmente destrozada. ¿Quien juzgo a los generales? ¿Que hicimos con los miles de mentecatos que aplaudieron a los lideres con pasión y saña? ¿Aprendimos algo? ¿Que nos lleva a repetir la historia?
Demasiadas preguntas frente a la mítica imperial del desembarco de la libertad.
Pasara mucho tiempo hasta que en las escuelas se aprenda que el nazismo fue derrotado fundamentalmente por el pueblo ruso. Pasara mucho mas hasta que el desembarco se reduzca a su tamaño real. Por si se animan, les recomiendo que lean la ultima entrega de Antny Beevor, si ese tipo insoportable que nos ha desmitificado otros heroísmos en Stalingrado, Berlin, La caida:1945, o La guerra civil española. Acaba de publicar D-Day: Fron the Beaches to the Liberation of Paris. Dentro de poco pueden leerlo en español, editado por Critica.
Si les cabrea el contenido pongan se al mismo nivel intelectual y mencionen la pasión de Beevor por el vino francés. No resolverá la pregunta fundamental: ¿por que nos seguimos matando?
Claro que peor lo tienen los alemanes. A pesar de los esfuerzos de los últimos años, todavía no cuentan con un cementerio decente.

Honfleur

Dicen los folletos que hace tiempo Proust se atizaba por estos pagos de magdalenas. Algún tugurio incluso presume que ellos venden las únicas y genuinas. Como resuelven la cosa siendo mas de dos no lo aclaran. Sera que Proust tenia muchos dobles. Lo jodido es que tomadas con café, al gusto español, están buenas. Aunque luego venga el vegetales y nos cuente lo que ya sabíamos: es malo para el BMI. Mierda con esta modernidad. En los tiempos de Proust nadie se preocupaba con estas caralladas.
Seguimos leyendo la lista de los pintores conocidos y desconocidos que pintaron por aquí. La tradición se mantiene en forma de galerías múltiples, desde la pija parisina a la proleta para yanquis despistados. Es algo que me intriga: jamas se ve un cliente, un curioso, dentro. Casi siempre una ninfa bien colocada que consume las horas detrás de un teléfono, ordenador o libro, por este orden, o un cincuentón que relee el periódico aburrido o contempla desde su terraza privada el discurrir de la calle.
Así pateamos Honfleur, buscando el restaurante donde a precio proletario llenar el bandullo como un obispo. Los encontramos detrás del muelle. Busque el Bistro du port. No lo engañaran

¿Camping Libre?

Miren la foto. Esta hecha en Honfleur, perla turística Normanda. En otro tiempo guarida de pintores y artistas variados. Celebre por las magdalenas de Proust que siguen haciendo. Hoy poco hay que ver ya que los pesqueros, si quedan, se han escapado detrás de las facilidades del muelle de Le Havre, mientras los lodos se acumulan en el río que pierde profundidad. Todavía no han sucumbido a la decadencia gracias a los restaurantes a precio aceptable, las tiendas de Calvados, los domingueros havrianos, los turistas múltiples, el muelle hermoso, y el desconchado de edificios que algún día fueron viejos y hoy son solo fachada reliquia.
Allí, cerca del centro, al lado del muelle, ha organizado el ayuntamiento un gran aparcamiento para autocaravanas a precio de 7 euros/24 horas incluido agua y si tiene la suerte de pescar un poste libre, electricidad. Barato. ¡Horrible!
El precio de la libertad.
Antes, aparcábamos nuestra furgoneta donde podías. Estabas solo, o lo parecía. A veces se acercaba alguna que otra camioneta que buscaba aparcamiento un poco mas lejos. Dormíamos en los muelles, la plaza del ayuntamiento, alguna calle apartada, la gasolinera central, etc. Tenias la
la idea de que estabas solo aunque hubiera muchos.
Antes.
Escribo como los viejos. Con el pensamiento equivocado de que cualquier tiempo pasado fue mejor.
Lo que ustedes quieran, pero les aseguro que esta foto, hace 10 años, era imposible.

Todo sube, incluso los precios

Nos fuimos a dar una vuelta a Normandia en el fotingo. Ida y vuelta. Volvimos. Llegamos, tambien. No me pregunten como. Fue toda una ventura. La de las cuestas. Peor que en enero, vamos.
Da para pensar. Tener un fotingo de mas de veinte años es un acto suicida romantico cuando te metes por una autopista con cuestas de su madre, y el mostruo se empeña en no correr a mas de cincuenta kilometros por hora. Ves venir de atras, por el espejo retrovisor que todavia da mas miedo, un monstruo de muchas toneladas con un camionero cabreado que no te tira a la cuneta por que nos hemos hecho un poco europos, civilizados pues. Cuando llegas arriba respiras a gusto, pones cara de circunstancia para los automovilistas que han chupado rueda detras del camion que no levantaba mas de cien kilometros sera meapilas el tipo ese. Y de bajando le metes gas a fondo para compensar no se que; dale que vuelve la siguiente cuesta y es mejor volverse a quedar colgado cerca de la cima que a mitad del camino. Al final hasta le cogimos gusto a la cosa. Pero les juro que la proxima vez viajare en algo mas rapido, cuesta arriba