Hoy he votado BNG

Literalmente. Ayer llegaron las papeletas que solicite para ejercer mi derecho como ciudadano de mi infancia, eso que muchos llaman patria. Aunque hace casi treinta años que pago impuestos en otra región de Europa. Hace tiempo, con un titulo de Compostela universidad en el bolsillo me fui a ver los paraísos del norte y me quede por aquí.

Allí, aquí, aprendí muchas cosas. Aprendí que democracia es expulsar y encarcelar a cualquier político que meta la mano en la caja. Aprendí que un pueblo educado jamás vuelve a votar ni a mangantes ni a mentirosos. Prometer y no cumplir se paga por estas tierras caro en las urnas.

Aprendí que las absolutas pertenecen a las dictaduras de la mayoría. Las que originan represión e intolerancia. Por esos los gobiernos en el país donde vivo no son bipartitos. Son tri o pentapartito. Son gobiernos labrados con el compromiso de entenderse. De buscar puntos comunes, de no creer mucho en la verdad absoluta, de saber que la mejor parte de los caminos suele ser por donde vamos todos.

Aprendí que los ególatras y las heroínas  están bien en el teatro pero jamás dan de comer. Aprendí que dos y dos son cuatro. Y no, ten días. Aprendí que el insulto como arma política se vuelve contra el que lo emplea. Aprendí que los pueblos letrados aprecian la discusión pública y abierta de sus representantes. Frente a los que evitan el debate y se esconden tras la mentira, en el país en el que vivo los lideres políticos discuten antes de las elecciones un día si y otro también, sin excluidos, sin manipulaciones.

En el país donde vivo, el pueblo se divide en partes iguales entre derecha e izquierda. Una vez se junta los de más aquí. Otra vez los de mas allá. Con el contrario te vas de cervezas. Ya que mañana será tu amigo necesario. Así se aprende el arte de la tolerancia.

En el país donde vivo, más de la mitad de mi sueldo, el 55%, se lo lleva hacienda todos los meses. El que trapichea, paga. Siempre. No, de eso nada. No es lo que usted piensa. El colegio es gratis. Los libros también. Las tasas de la universidad simbólicas. La ultima corredoira a ningures esta perfectamente asfaltada. Las autopistas sin peaje ni baches. Las señales cada dos metros. El medico te atiende siempre. Listas de esperas no conocemos. Los trenes llegan a la hora. Salen al segundo. Las bibliotecas están siempre llenas. De libros, de público. En cada esquina hay instalaciones donde hacer deporte. El que no trabaja es por que no quiere. Cualquier titulado encuentra trabajo. Por eso pagamos. Todos. 

En el país donde vivo hay problemas ya que habas cuecen en todos los lados. Pero jamás he vistos perros policías masacrando sin límites a los que reivindican sus derechos. En el país donde vivo no se tortura a sindicalistas por decir verdades a los políticos. Esos, que van a pie o en bicicleta al parlamento, que se paran a atender una pregunta, ya que saben que están para eso: servir a los que les han escogido, a los que les pagan.

Como europeo militante, sigo pensando que lo que aquí se construyo también es posible en las tierras de mi patria. Solo se necesita que alguna vez, tras un acumulo de fuerzas, escojamos a aquella gente que practique la defensa a ultranza de lo que es nuestro. Lo material, lo cultural, la identidad. Es un dicho irlandés: de una bandera no se come. Sin ella, te comen. Hoy vote a los que una vez mas levantan la bandera de mi infancia, mi patria: Eu voto BNG!

 

Manifiesto para empalmados

 

 

Me imagino que ya han leído la opinión del macho ese del PP sobre para que sirven las leyes. El mismo que a falta de otras habilidades para emplear su polla solo se le ocurre pensar que la única utilidad de una hembra es para servir de recipiente de semen. Usted ya sabe que todo violador es un castrado mental. Ojo, no confundir con descerebrado. Al pepero este lo nombro el patrón, el Fraga Iribarne como premio a los servicios prestados. Llego a ser el representante de los emigrados. Meapilas para vender la marca España negando a su patria

Hasta lo sacan en la prensa Europea. Como un síntoma más de la calaña que pulula por las tierras peninsulares.

Es la tragedia de la derecha. Jamás cultivaron el sexo como ejercicio de liberación. Se quedaron entre los polvos cutres a Conchita y las visitas miserables al latrocinio.  La cosa no les dio para más. Disfrutar de la erección con la mujer hermosa siempre fue patrimonio de la ilustración progresista. Para eso hay que ir primero a la escuela de la educación. No confundir con esas aulas que ahora los mismos les organizan a los jóvenes opusdeistas para que sigan viendo que el otro es extraño en vez de distinto.

Una jodienda. Joder poco. Esa es su tragedia. Como no disfrutan no eyaculan. Van siempre, como los hierros, empalmados de miseria. ¡Miserables! ¡Ni en cien años aprenderéis a gozar con las hembras!

 

Paris: Tardes de sábado

Andaba buscando un puente para cruzar el Sena entre el ruido de los turistas y la jungla de los coches cuando al otro lado de la calle la vi.

Una ninfa tocando el violín en una galería de arte parisina. En tarde de sábado. El público sentado en el suelo parecía disfrutar de la música. De las explicaciones de la artista. Cada pintura presentada a golpe de pieza. Para disfrute del oído, la vista, el alma.

Ya ve, a esto se dedican algunos de los jóvenes parisinos en las tardes del sábado. ¿Hay quien de más? Sin vino ni estrellas. Cultura. A secas

Volkswagen Transporter T3

Esta foto no es especialmente interesante ni llamativa. Solo emocionara a los “coneceurs”. Esa banda de tipos y hembras, mayormente centroeuropeos y californianos, que en los años 80 recorrieron las corredoiras del mundo en las míticas Volkswagen T3.

Esta de la foto es una Westfalia. El sumo del lujo de las furgonas en aquellos tiempos. Aparcada en una de las calles del barrio judío de Le Marais parisino. Pertenece alguna familia con bebes, visto los artilugios que llevaba la furgona. Muchos hijos fueron paseados en el gran nido del banco posterior. Cuando ningún polizonte venia a exigir viajar atado a la silla.

No crea usted que estas reliquias no valen. Hoy se cotizan a precios que rondan los 10 euros, y si están bien conservadas y pintadas, ya puede abrir usted la cartera, ya que el mundo se mata por ellas.

¿Sabe por qué la enseño? Yo también tuve una. Era en los tiempos en los que cuando íbamos con la ninfa de piernas de gacela a Paris, dormíamos delante del ayuntamiento. Vaciábamos la vejiga contra uno de los platanales de la orilla del Sena. Tres días después nos cambiábamos a las Tullerias para no llamar demasiado la atención. O en las beiras del Notre-Dame.

Hoy, ni se te ocurra. Serás baleado por el vigilante de turno. Y es que el mundo progresa que es una barbaridad.

Si vas a Paris cuidate de los jodidos rumanos

 

Ahí la tienen. A la muy pécora. Haciéndose la disimulada. El macarra que la acompaña en la distancia, tan pronto me vio la cámara en la mano salió escopetado. Los locales al paso te avisan: ¡peligro! ¡Rumano!

 Tenia en la mano el mismo anillo dorado que otra de la misma calaña nos enseñó en la plaza de las Tullerias minutos antes. El método de acción es el mismo. Muestran un anillo dorado inmenso, oro macizo se supone, manifiestando insistentemente que se te ha caído de tu bolsillo. Si lo coges estas cagado. Serás desplumado.

El resto de los jóvenes de la banda practican métodos menos sutiles. Se te acercan en manada para que firmes apoyo a lo que sea. Causas muy dignas. Para automáticamente exigir por tu firma el impuesto de revolucionario. Antiguamente esperaban al pardillo que enseñaba la cartera. Hoy te rodean y te despluman al momento como vi que hacían con unos viejos japoneses.

En Paris, al menos en las zonas turísticas, el juego al gato/ ratón con la policía hacia que desaparecieran rápidamente. Hoy tenemos al polizón combatiendo no se sabe que y los lobos han salido de las guaridas. Bandas de jodidos rumanos por las Tullerias, el Louvre, Norte-Dame.

Vamos, que te haces de derechas y te acuerdas cuando Sarko los enviaba en avión de vuelta a su miseria. Para volver a empezar el ciclo. Hay gente que no sabe vivir sin delinquir. Que trabajar no es para todos digno. Pregúnteselo a los vividores del seguro de desempleo norte europeo. En el mundo hay mas parásitos que parias gitanos. Aunque usted crea como Rousseau en el hombre bueno.

 



Los dineros para dar la vuelta al mundo

Los que nacimos en el comienzo del mundo tenemos una brújula distinta a los mesetarios. Para nosotros lo que esta al otro lado del mar Océano  es territorio a conquistar, ver. A la espalda, detrás de la montaña, en esos campos de mala hierba, nada atrayente hay.

Hace siglos que partimos. Sin romanticismos. Que salir a pescar xurelos si, pero para ir al Gran Sol hay que tener muchos huevos y muchísima mas hambre.

Llevamos, pues, la vida viajando. Eso nos ha enseñado que aunque todos llevemos la boina en el bolsillo, el mundo hoy se divide entre los que se han atrevido a cruzar a "Ponte das Pías" y abandonar la miseria; y los que siguen esperando al héroe redentor que los libre de los males, señor. Aunque el caudillo que una vez y otra llega no haga más que expoliarlos.

A fuerza de partir sin nada, sabemos que para recorrer el mundo no hay que tener pasta.

Es máxima de los viajeros: cuanto mas tienes más cerca te encuentras. Viajar de ligero, con muchas ganas y poco equipaje es la forma de llegar lejos. Como el mejor sistema para aprender idiomas. Cuantos menos te entiendan mas te apuraras en deletrear lo que ellos hablan. Es evidencia de supervivencia.

Ya sé que están muy ocupados manifestándose, pero para llevar menos golpes deberían viajar mas

 

Bien, le acepto el insulto. El suyo. Es primario. Como usted. Le explico. Si quiere…
Yo pertenezco al grupo ese de cabrones que todos los meses cobra su salario de currante privilegiado. No estoy en el paro. Posiblemente no lo estaré jamás. Me ocupe hace siglos de aprender lo que pocos pueden hacer y hoy nos reclaman por lugares. Trabajar, lo trabajamos. Lo de tener que emigrar y estas cosas, son pequeñeces comparado con lo suyo. El hambre. El no tener para pipas ni cubatas…

No, no voy a mentarle que a ellos, esos, los inútiles, hace dos días que los votaban, no usted, si no ellos, con placer. No, déjalo; que se emocionaban y presumían de palacio de congresos, aeropuertos, autopistas a la nada, etc, engañados ellos; aunque mire usted que bien vivíamos. Éramos más que nadie.

No, tampoco voy a mentarles que acaban de escoger por mayoría absoluta y abultada al chorizo aquel que mientras la costa de mi infancia sucumbía bajo el petróleo repetía aquello de que solo eran hilillos de plastilina. La memoria es frágil. La suya de cristal fino.

Quería contarles que mientras correteaba por Paris me di de bruces con una manifestación de franchutes enfurecidos. Dos en realidad. Unos a pie y otros, mas cabreados, en sus motos. Me llamo la atención una diferencia fundamental con los perroflautas de Madrid. Los franceses tenían un claro destinatario en sus pancartas. Nombraban con nombre y apellidos al hijo de mala madre que los sodomizaba.

No, los mesetarios de la nada, cabreados ellos, gritan que se vayan todos. Que son iguales. Los que meten la mano a la caja mientras que con pasión eran votados y revotados, y los otros, los que protestaban. Todos iguales. Los que aplaudidos por el poder económico mediático beben en aviones públicos botellas de Vega Sicilia a costa del prójimo, y los que se comen bocadillo de tortilla. Iguales las putas de cinco sueldos que las madres coraje. Iguales los vendedores de contratos no firmados, que los que se matan por los explotados. Iguales los que reclaman generales de la incivil y medallean a mayadores profesionales, que los que dejaron los sueldos en empresas de elite para defender los intereses del país.

No, si yo también conozco a revolucionarios que lo primero que hicieron fue subirse el sueldo de concejal, financiar las procesiones de casulla de la Semana Santa, vender la sonrisa de falsa proletaria…

Pero no se trata de eso. La cosa va de que si usted no sabe quien es su enemigo, y en el reduccionismo mentecato grita todos, mañana tendrá un Hitler que le atizara mas y mas fuerte. Ya que manifestarse contra los intereses de la patria…no.
No sea imbécil. Viaje y aprenda. A pensar. A saber quien es su enemigo. Quien lo enculea, quien le roba. Quien lo maltrata. Todos no son. Son algunos; ya que robar, todos, es un imposible. Compréndalo, usted, a demás de aire, no tenia tanto. Boa viaxe.